Perfecto Herrera

FOTOS DE LA PRESENTACIÓN DEL POEMARIO "LUZ VIBRANTE EN MAR QUE RIELA"

2012-01-29T21:30:00.000+01:00

El día 26 de enero se celebró el acto de presentación del libro "Luz vibrante en mar que riela". El acto transcurrió de forma fluida y grata. Me acompañaron Francisco Vargas, poeta y amigo, que hizo una introducción que agradezco públicamente. Quedé gratamente sorprendido, y tengo que felicitar a mi amigo Francisco por ello. Igualmente, me acompañó Gloria Blanco, actriz y amiga, que hizo una lectura de algunos de los poemas emotiva y magnifica. Estuve muy bien acompañado, y mejor arropado por amigos y conocidos. Un acto para recordar.

Aquí tenéis algunas de las fotos.

HOY ES

2012-01-26T09:09:00.003+01:00

PRESENCIA MÍSTICA (POEMAS TURINESES)

2012-01-19T16:00:00.000+01:00

Presencia mística

A José Ángel Valente

Bajo esta aciaga luz gris de la mañana, vive,

aún, en el vibrante

aleteo del ave de las nieves,

el canto sempiterno, la existencia,

el fuego frío de los árboles presentes,

tan presentes aquí, tal el sonido

de los nudillos sobre la madera,

tal la ascensión extática

de todo lo que vuela.

Diríase, -no falta nada-

que en la ausencia del cuerpo,

el tiempo de existir consumado es.

Todo es completo: árbol, ave, frío, cielo.

¿Y tú?

¿Dónde estás?

¿Dónde el pájaro místico?

ÁRBOLES INVERNALES (POEMAS TURINESES)

2012-01-11T23:58:00.000+01:00

Árboles invernales

Pagan los árboles con pobres limosnas,

las hojas que donoles el limo y el agua.

Hojas arrojan con descuido,

con abandono, con penuria,

ya verdes o ya amarillas,

una tras una,

sobre el lóbrego légamo

al que pertenecemos.

Y cuando quedan semiescuálidos,

se ofrecen desolados, melancólicos,

a la brumosa soledad de las nubes y los vientos.

¡Árboles pobres; más, agradecidos¡

Brazos tan poderosos,

tan generosamente desnudados,

tan alzados al cielo,

más, tan ávidamente

hacia la soledad.

Inviernos de los días,

desnudez, frio

en los huesos que se desnudan

para, solos, acompañaros

en este tránsito lúcido

parecido a la muerte.

Invierno, árboles:

indigencia del corazón

abandonado al frío gélido del cielo.

CUANDO PASE EL TIEMPO (POEMA DE GABRIEL SALINAS MUÑIZ)

2012-01-10T16:00:00.000+01:00

Cuando pase el tiempo

Cuando pase el tiempo espero no tener resaca

y mirar el pasado sin cicatrices burdas

a mitad de la cara, ni pasiones absurdas

tan empeñadas en salir de la frías cloacas.

Cuando pase el tiempo los hielos se derretirán

inmersos entre las copas de los vagabundos

que buscan calores en los témpanos de un mundo,

que corre y gira prometiendo que no volverá.

Cuando pase el tiempo espero no andar tambaleando

elucubrando a las luces de Luna, marchito

y desprovisto de sonrisa, triste y maldito

a pesar de estas manos viles que van creando.

Cuando pase el tiempo los demonios trasnochados

cantaran esas canciones de hogaño sin tildar

carencias de antaño, sin siquiera lograr crear

un espejismo de lo que ha sido desterrado.

Cuando pase el tiempo espero compartir mi vida

con los ángeles de los cuales siempre me hablaron,

con los que mis viejos amores me compararon

antes de saber de esta alma mía conmovida.

Este poema ha sido creado por Gabriel Salinas Muñiz (El Gato Pardo), haciéndose eco de los poemas de mi libro "Cuando pase el tiempo". En agradecimiento, y como gesto de mi afecto y admiración por su creatividad literaria, tengo a bien publicarlo aquí y dároslo a conocer. Quienes queráis conocer su quehacer poético podéis hacerlo en su blog http://elfunestotejado.blogspot.com/. No quedareis defraudados. Gracias Gabriel.

PRESENTACION DEL POEMARIO "LUZ VIBRANTE EN MAR QUE RIELA"

2012-01-03T12:38:00.001+01:00

http://luzvibranteenmarqueriela.wordpress.com/

Es para mí una alegría poder anunciaros la próxima presentación de mi poemario "Luz vibrante en mar que riela", publicado por la Editorial Lampedusa, que tendrá lugar en la LIBRERIA PICASSO c/Reyes Católicos, 10 Almeria. QUEDAIS TODOS INVITADOS¡¡¡

Aquí va una relación de libreríasen Almería donde se puede encontrar mi libro "Luz vibrante en mar queriela", así como lugares de Internet donde se puede adquirir:

LIBRERIAS DE ALMERIA

Librería Novel Nueva

Zebras

Sintagma

Picasso

Metáfora

Lual Picasso

LIBRERIAS VIRTUALES:

Librerialunanueva

http://www.librerialunanueva.com/autor/herrera-ramos-perfecto/

Distribuidora Atenea http://213.227.33.239/atenea30/LibrosNovedades.do;jsessionid=5EC67EF524640C8B291CB571DD74B2FC?method=getNovedades

Libro Prometeo

http://www.librosprometeo.com/libro/ver/id/889130/titulo/LUZ-VIBRANTE-EN-MAR-QUE-RIELA.html

LA ESPERANZA (POEMAS TURINESES)

2011-12-30T10:54:00.000+01:00

La esperanza

En la hoja caída del álamo

confío la esperanza.

¡Tal es¡

El viento la arrastra inmisericorde.

Su destino, incierto es.

Más, sueño con tornar al árbol,

a la copa palpitante de las hojas,

al aire alzado al sideral espacio

de los amores íntimos,

a las lastimaduras delicadas

de sus lineales nervaduras,

como si fuesen tenues barcas

de ilusiones perdidas.

La esperanza, la espera

de las ingrávidas estrellas

enraizando en la oscuridad.

VOLVER

2011-12-27T00:20:00.001+01:00

Autor: Ferré, Sara

Volver

“tú que puedes, vuélvete, me dijo elrío llorando”

Canciónde Ataulpa Yupanqui.

El barquero me dijo:

pasa, vámonos, aunque

alto se ha de mirar

al bogar en la noche

contracorriente.

Esta embarcación, sin testigos

y frío amargo, es la moneda

que se ha de pagar,

no ya para retroceder,

sino para resistir solo

en el torrente de la vida,

sin la seguridad de las riveras.

EL MISTERIO (POEMAS TURINESES)

2011-12-19T02:21:00.002+01:00

El misterio

En los ojos la luz del sol,

en una mano, una espada,

en otra, una podadera,

en el centro de mí..

..¿quién en el centro?

¿Quién: luz, espada, podadera?

El ser.

Flecha en el centro -¿sin dudar?- el ser

vivo y desplegado..y resurrecto,

en la vida, en el misterio.

MUERE LA CANTANTE CABOVERDIANA CESARIA EVORA

2011-12-17T21:52:00.001+01:00

Lacantante Cesaria Evora ha fallecido a los 70 años en el Hospital Baptista deSousa, en la isla de San Vicente, en Cabo Verde. La causa del fallecimiento,que ha confirmado el ministro de cultura caboverdiano, Mario Lucio Sousa, hasido una "insuficiencia cardiorrespiratoria aguda y una tensión cardiacaelevada", según fuentes del hospital.

Evora,conocida como la 'diva de los pies descalzos' -por salir alescenario sin zapatos para denunciar la pobreza de su país- o 'la reina lamorna' -una sugerente mezcla del fado portugués, la modinhabrasileña, el tango argentino y el lamento angoleño-, anunció hace tan solotres meses, en París, que se retiraba de los escenarios por motivos de salud.

Desdela operación a corazón abierto que sufrió en mayo de2010, la cantante se había sometido a diversas intervenciones y su estado desalud era cada vez más delicado. Por eso, se vio obligada a cancelar losconciertos que tenía previstos para cerrar el año.

Nacióen la ciudad de Mindelo en la isla de San Vicente del archipiélago de CaboVerde el 27 de agosto de 1941, en el seno de una familia de músicos. Su primerálbum lo publicó en 1988, pero alcanzó la fama internacional en 1992 con 'MissPerfumado'. "Todo en mi vida era la música", repitió en diversasentrevistas.

En2004 recibió un Grammy al Mejor Álbum de músicacontemporánea por su trabajo 'Voz de Amor'. En 2009, el Gobierno francés, dondetenía fijada su residencia, le entregó la medalla de la Legión de Honor.

Perono todo fueron éxitos en la vida de Cesarea Evora. En 1975, coincidiendo con laindependencia de la nación africana, comenzó un'periodo negro'.Por problemas personales y económicos dejó de cantar, cosa que hacía en losbares de su ciudad natal, desde los 16 años, y tuvo que luchar contra sualcoholismo. Esta etapa oscura se prolongó una década. Cuando decidió volver ala música, de la mano del productor José da Silva, que le abrió las puertas deParís, empezó a cosechar sus mayores éxitos.

Desdeque la conocí personalmente en el concierto que ofreció en el Maestro Padillade Almería, su voz ha sonado fuerte en mi vida. Hoy este es mi pequeño homenajea una gran mujer y una voz inolvidable. Descanse en Paz.

El éxito 'Sodade',

NUNCA HE SIDO POSIBLE (POEMAS TURINESES)

2011-12-15T16:30:00.000+01:00

Nunca he sido posible

Nace bajo tu piel una luz blanca

que cubres con un pájaro de fuego

para que no me asombre la belleza.

Te retuerces en mí, no obstante, suave;

te retuerces, culebra de agonía,

en un sueño con alas que trasmigran

por un trasluz de nieves atrapadas.

Los vidrios son pintados sobre pámpanos,

sobre hojas mas traslúcidas, sutiles,

que en ti espiritualizan, mano inerte,

sobre las trasparencias de la aurora.

Ya no vienen los pétalos del cielo,

la levedad del aire en los centenos,

que hacían mi existencia

mas habitable.

Hoy vuelven a rodar tus templos,

tus ilusorias fantasías

en donde nunca yo he sido posible.

DUDAS (POEMAS TURINESES)

2011-12-12T23:06:00.000+01:00

Dudas

Los autos, al pasar, ponen distancias

en el silencio de la noche.

Por detrás de los horizontes

saltaron nuestras dudas, expectantes,

sobre potros de niebla,

auparon a sus cerviz

una luna de púrpura,

y quedose la pluma en el tintero

como imagen indeleble

de prodigios antiguos.

El teclado, indeciso, espera.

Poderosa es la llamada

del encendido cibernético.

Son peces, escondidos,

las dudas en las aguas turbias

de discurso y belleza esclarecida.

La poesía, hoy duda si sonreír

en el sonido de su solo silabario

o en el chispear deleitante del intelecto.

Larga es la noche,

la duda, larga.

Vino a beber una paloma,

de blanco y oro matizada,

la sangre y el laurel que allí había,

y con sus alas,

trazó un arco, de gracia lleno,

donde reposan aún la cortedad

de mis menguadas luces

y el discurrir errático de la poesía.

LUZ VIBRANTE EN MAR QUE RIELA

2011-12-02T10:38:00.001+01:00

Mi nuevo poemario "Luz vibrante en mar que riela" acaba de ser editado por Editorial Lampedusa. Es para mí una nueva alegría poder presentarlo. En los próximos días iré dando noticias sobre el mismo. Espero que agrade, y recibir vuestras opiniones.

ISN'T THIS WHERE... ?

2011-11-30T16:00:00.000+01:00

Cuando yo ya no esté,

siénteme por la higuera:

seré el gorrión que llama

en el sopor del mediodía.

Cuando mires el cielo

tachonado de estrellas,

escucha mi canción

en el agua de las acequias.

Cuando tú me recuerdes,

cuando tú te sonrías

de mis bromas pasadas,

encuéntrame en tus ojos.

ENCONTRADAS IMPRESIONES (POEMAS TURINESES)

2011-11-24T07:13:00.000+01:00

Encontradas impresiones

“Contemplé tanto la belleza,

que mi visión le pertenece”

Kostantino Kavafis

Derramase la luz en la serenidad blanca,

en donde, no teniendo ningún sentido, ruge

el silencio que lanza nieve de la verdad

sobre el intocado penacho solitario

de la propia presencia invocada en la aurora

por un ángel que trae las llagas de la noche

sangrando como vivas rosas de exterminio.

Pensé que amanecer, para qué, y qué sentido

puede tener el despertar a la herida viva,

con un sinfín nuboso de incandescencias lúgubres

y el átono sonido de las alas de un pájaro

invisible, por sí, y guardado en las tinieblas

que todo lo circunda y, oscuro, lo disipa.

Serenidad, presencia, realidades ciertas

de un cuerpo quieto que se sabe pero no se halla,

de una mano solemne fraguada en el desvelo,

en que la noche, superior al propio limite,

sembró de culebrinas la insondable vigilia.

Clamo a algún perfil, a alguna apariencia

que pudiese dar nombre a esta lucha porfiada.

Nada ni nadie acude en mi ayuda. Mirad,

mirad que todo es apariencia y yo soy sueño,

sólo en mi sola imagen, una entidad efímera

e irreal que solo tiene conciencia de si misma.

Prosigue – yo (eso ya sí) sereno en la luz -

la mañana. Se alejan, extensas, blancas aves

hacia la ennoblecida Superga de los Duques.

No, no me preguntéis de donde vengo triste,

ni a donde voy. Quizás hacia donde no circule

la sombra dilatada de la muerte que acumula

de ausencias la serena belleza ciudadana.

Hoy tomaré café con Primo Levi, Salgari,

Pavese, hablaré de política con Gramsci,

festejaré el aniversario – ya siglo y medio-

de la unificación italiana, y viviré

la solemne belleza de tan áurea ciudad

que mañana me llevo por siempre en la mirada.

TORNEO RANKING ANDALUZ DE FLORETE, ESPADA Y SABLE

2011-11-23T16:32:00.000+01:00

LOS DÍAS 26 Y 27 DE NOVIEMBRE EN LA CIUDAD DEPORTIVA DE MARACENA (CENTRO DE LUCHAS OLIMPICAS) SE CELEBRARA LA I COPA DE ANDALUCIA M-20 Y ABS

EL CENTRO DE LUCHAS OLIMPICAS DE MARACENA, ESTA SITUADA EN LA CIUDAD DEPORTIVA DE MARACENA, MUY CERCA DE LA CIRCUNVALACIÓN, EN LA A-44 (BAILÉN-MOTRIL), SALIDA 123 DIRECCIÓN MARACENA, AVDA. JOSÉ CAMINO.

HORARIO DÍA 26:

Llamada florete M-20 Masc. y Fem. 10.00 h. Comienzo 10.30 h.
Llamada espada M-20 Masc. y Fem. 10.00 h. Comienzo 10.30 h.
Llamada florete ABS Masc. y Fem. 13.00 h. Comienzo 13.30 h.
Llamada espada ABS Masc. y Fem. 13.00 h. Comienzo 13.30 h.

HORARIO DÍA 27:

Llamada Sable ABS Masc. y Fem. 10.00 h. Comienzo 10.30 h.

DIRECCIÓN TÉCNICA

MANUEL MARTÍNEZ

DIRECTORIO TÉCNICO

DANIEL CARRILLO
RAFAEL GARCÍA GARRIDO

INSCRIPCIONES:

LAS INSCRIPCIONES DEBERÁN REALIZARSE EN LA FAE esgrimafae@gmail.com ANTES DE LAS 15,00 HORAS DEL MIÉRCOLES 23 DE NOVIEMBRE 2011.

Club organizador: Club de Esgrima Maracena-Granada

En la categoria de espada, categoria absoluto, si el tiempo no lo impide, participaré como tirador.

ÁRBOL

2011-11-20T21:36:00.000+01:00

ÁRBOL

Lo que es útil

no sirve para dar

luces como el naranjo

que me da sombra. Mirar hacia

la cenital luz, donde empieza

el cielo, tiene

un resplandor roto por el misterio

de esta sombra verde

de planetas y hojas.

Rama a rama, hoja a hoja,

desde mi intima presencia,

todo acompaña a la nostalgia

de otros días de quietud,

y vuelan los pensamientos

hacia los rostros, lejos,

de ciudades transitadas

donde no me espera nadie.

LEJOS

2011-11-17T16:04:00.000+01:00

Lejos

Montes miniados
de fuegos interiores

sucumben lejos.

Muy lejos

Sombras de aves
escuchan los colores
del pensamiento

Me he permitido añadir el haiku compuesto por Ío. Si ha sido inspirado en el mío, es mi deseo que ambos permanenzcan juntos. Así espero que le parezca a mi querida Señora.

LENTO LLOVER

2011-11-12T01:08:00.001+01:00

Lento llover

Si hoy cae la lluvia,

y todo se entristece,

callaos y escuchad:

algo en el agua pierde

su secreto y misterio,

nada sustancial tiene

de humano ni eterno

este pulso latente

que huye lento llorando

y en nada se detiene

OLVIDO (POEMAS TURINESES)

2011-11-09T16:30:00.000+01:00

Olvido.

Plácidas suenan las campanas de la ermita

y encuentran eco dentro.

También hay una caja de resonancias vibrantes

en interiores que vendrán de lejos,

pues son las lejanías las que se imponen

a esta mañana de otoñal melancolía.

Es el sonido de cristal el que da ritmo

a un fondo puro de paisaje, oro y fuego,

del vegetal contorno que diluye

el cendal tenue de la niebla matinal.

Es la ermita, con su campana humilde,

un cálido rescoldo en el espíritu

por esta tierra que hoy siente mis pasos

cual sucesos resueltos hacia el olvido.

INEXISTENCIA DE LUZ (Poemas turineses)

2011-11-06T13:12:00.000+01:00

Inexistencia de luz

La noche me hiere,

me lacera en cada luz,

sea térrea o del cielo.

No importa que sea

la luz eléctrica

de una humilde heredad,

o la adivinada y rutilante

luz de la estrella lejanísima.

Más vengo en carne viva del día,

como el licántropo que se transforma

antes de que ascienda la luna.

Por ello,

¿cómo no sentir que el espíritu,

siendo diverso, es uno en la vida,

como día y noche lo son?

La noche es larga.

Como un túnel sin fondo.

La plateada nocturnidad

es toda blancura serena,

pero la injusta existencia

es más humana si antes te ha afectado a ti,

y fue el primer impulso de dolor

quién me hirió e hizo de la noche

lastimoso centelleo.

Y sin embargo, nada ha cambiado en la noche,

nada bajo el cielo.

Es más, el lento manto de la oscuridad

parece eternizar en derredor cada cosa.

Querría huir a través del aire,

el aire en el cual –ignorados y desamados-

vivimos cada hora devorando cada instante de vida,

ya sea hermosa o lacerante.

¡Pero qué lejos los años felices

para quien transita una playa solitaria!

Solo huye la sangre del herido

por un animal acorralado y ancestral.

He aquí mi habitación de un hotel de Turín,

envuelta en el ónice más oscuro,

mi cubil de animal indefenso,

de ciego en la luz de la esperanza

por hacer arder la última rémora que me ata.

Me encierro, callado y triste,

como ajusticiado, solo cuerpo o nombre.

¡Y con cuán mansedumbre,

la ausencia de toda luz

cae como aceite sanador!

Yo sé que estas heridas,

con sus pálpitos, me traen al Dios olvidado.

Me sé, como hoy soy

y como fui bajo Su Mirada.

Pero también en la herida del hombre inocente

hay luz escondida

que ha de repeler

el hielo conocido, las indiferencias,

el impulso del que rechaza vivir sin verdaderos afectos.

Y arreciando en sus convicciones

da rechazo al duro desprecio

de no haber sido elegido

por aquéllos a quienes más se quiso.

Si ello es orgullo pague por toda la eternidad.

Con dolorosas experiencias abona

el estipendio no debido.

¡ Oh, noche

que inundas con clara oscuridad

mi pobre casa, y sanas mi corazón

con esa completa inexistencia de luz

en la conciencia!

Ya no está vivo el hombre

que durante cincuenta años

ha vivido en pasiones sofocadas

porque éstas eran extrañas

al mundo standard, corrosivas

a la norma estatuida

por su triste y jovial acto de ser.

Porqué hacerme odiar,

yo que amo hasta el mal que hay en mí,

la irrefrenable pasión de vivir

frente al espacio prohibido.

LA ESPIGA DEL PAISAJE (Poema de Ío)

2011-11-03T22:30:00.000+01:00

La espiga del paisaje

A Perfecto Herrera Ramos

Cuando seamos otra vez niños
volverá a brotar en nuestros ojos
la espiga del paisaje,
aquel de antes de la sombra,
el de antes de la piedra sobre la voz.

Regresará de la mano de las hojas
-sarmiento reverdecido-,
la sonrisa a dar fruto de dulzura
en los labios cubiertos de albores,
a serenarse en la piel el candor de un beso
vivo en el cielo y en los recuerdos de oro
siempre adolecidos por el corazón.

Volveremos al principio de la existencia,
al mar en el latido de las horas de Luna
escritas en los sueños de lis y grana,
a la infinitud de un poema construido en la sien,
presto siempre a salir de su encierro silencioso
y elevarse con la mirada hacia el camino
de la primavera en los huertos,
en el azahar del naranjo insomne y nocturno.

Entonces vendrán los jilgueros a cantarnos
sus tonalidades de tiempo de tréboles,
a acallar la frialdad de la tierra el último relámpago
con el fuego de su perpetuo sol.

CORSO CASALE (Poemas turineses)

2011-11-02T04:00:00.000+01:00

Corso Casale

“Vendrá la muerte y tendrá tus ojos”

Cesare Pavese

He abierto en mí los ojos:

soy las luces de la aurora,

el centro que ya, diáfano, ha despertado,

y los pájaros trazan con su silbo

un dibujo indeleble en mi mente

como en el agua de un espejo.

Soy todo en mí, soy todo y uno.

Asumo la vida y la muerte

como parte de la experiencia,..

..y hoy, nada es más importante

que el contorno de luz de la arboleda

de Corso Casale.

EL CLOWN DEL SOLLOZO

2011-10-30T02:01:00.000+01:00

EL CLOWN DEL SOLLOZO

Tu animal sollozante en la alameda de la compasión

no escala en trinos, solo arrastra su lagrimal

como silbido de serpiente.

El campo abierto sonríe ante tu tragedia

y con burla incrédula se marcha con todo el que pasa,

con la actitud típica del que arroja

uvas secas al estercolero

donde hocen las tristes rabias que denigran.

Decoloras tu traje, le vas poniendo verdes tréboles

donde las torres y las cúpulas

levantan por momentos

un mausoleo lleno de llamas trémulas.

Puede que entres de puntillas

en los regatos de musgos y juncos,

mas no disuelves ningún dolor:

los dolores son piedras de tu piel,

no tienen sombra, y puedes

anegarte hasta la media pierna de la pena.

A pesar del encharque

-¡Tanta lagrima! ¡ Tanto sollozo!

¡Tantos derrumbes, tanto escombro,

tanto cielo compungido! ¡Tanta lata!-

un olivo de arbequina

tímidamente apunta al cielo

con tus harapos tendidos, expuestos

como incordio de un clown

que representa su postrer repertorio

de risueñas y tiernas gracias.

LA OTREDAD (Poemas turineses)

2011-10-28T00:54:00.000+02:00

Otredad

ADario Fernandez

Qué se es sin el otro,

sino un ciego sin luz.

De otros, va uno encontrando

la luz que saja las tinieblas.

Otros, son la materia

que urde la neurona lumínica

del pensamiento,

el ser en el que habitas.

Tú o yo, solos,

tomados uno a uno,

sin otredad,

somos el cero,

la nada.

POEMA DE ISABEL MIRALLES

2011-10-26T19:35:00.000+02:00

Divagaciones nocturnas

Búscameen las manos que tiernas se ofrecen,
y enlos ojos que no mienten y acarician.

Búscameen el bolsillo interior de tu americana
el queestá más cerca de tu corazón.

Búscameen las palabras que amorosas se ofrecen
en las humildespáginas de un poemario.

Búscameen la cara plateada de la luna
dondese refleja toda mi alma.

Búscameen tus manos vacías
allíencontrarás miles de besos latentes.

Búscameen cada alborada primeriza
dondete aguardan todos mis suspiros.

Búscameen cada mujer, hombre, niño,
quepasen por tu vida, yo vivo en cada uno de ellos.

Búscameen tus alegrías y en tus desengaños,
estoysiempre contigo, siempre a tu lado.

Búscameen cada latido de tu corazón,
el míolate al mismo ritmo que el tuyo.

Búscamedonde el mar y el cielo se unen eternamente,
allíesperaré con impaciencia tu llegada.

IsabelMiralles
14-10-2011

Incluyo, complacido, este poema de Isabel Miralles, quien ha tenido la benevolencia de autorizarme su publicación. Me ha llamado mucho la atención este poema, como muestra de la dulzura que se desprende de su lírica.

Espero sea de vuestro gusto, como lo es del mío.

Gracias, Isabel. Te quedo reconocido.

SERENA LUZ (Poemas turineses)

2011-10-23T23:50:00.000+02:00

Serena luz

“Fuiluz serena..”

Soliloquiodel farero
LuisCernuda

Al adentrarse el otoño,
el reino vegetal encoge
su raíz solitaria,
rastrilla el aire tenue
la hojarasca caída,
y en sus fronteras cabe el fruto,
en la boca el helor,
en el sombrío observar del año
las esencias del tiempo,
las fértiles sustancias del sarmiento
o del granado albar.

Y ahora ven tú,
la translúcida luz del atardecer
a desmayarte lánguida.
Y tú,
la remota palabra,
a nombrar lo inasible,
con impalpable voz el eco
de la tierra que sueña.

Los rojos y amarillos,
esmaltando los bosques y avenidas,
cubren de luz solemne
todo el orbe concorde.

Y en la serena luz,
todo se santifica y se apacigua,
todo se perpetúa.

QUIÉN SABE (Poemas turineses)

2011-10-21T20:00:00.000+02:00

Quién sabe

Quién podría saber de mí,

y qué,

que yo ya no conozca.

Separa

lo que no he vivido de las vidas posibles,

traza una línea

por entre la verdad tangible

y las mentiras impalpables,..

..Y descubrirás que aún vivo

en la espera - inocente

potestad de lo efímero-

al borde del golpe sangriento.

EL TESTIGO (Poemas turineses)

2011-10-18T19:28:00.000+02:00

El testigo

El testigo miró

pasar el agua del extenso Po,

como pasan los signos oscurísimos,

los rostros sempiternos,

los cielos de otro país que fuera el suyo.

Por las orillas se marcharon los ojos

a los pardos verdeantes de los montes.

Oyó el rumor del río

lejos, en su perdida juventud,

ahora tormentoso.

Destruyóse aquel sur,

la Vega, aquel solitario álamo,

el tiempo, el olvido, la lejanía.

Brumoso aire se extiende

sobre esta ciudad ajena.

Y con amplio estremecimiento

congregó todo lo disperso,

unió las tardes del otoño,

los numerosos rostros de los amigos,

los amores siempre presentes,

en un único gesto,

sublime, poderoso,

como el constante desvivir del ser.

Volvió el rumor del Po.

Poblóse la mirada de recuerdos.

Quizás el llanto

pueda dar fe de lo sentido.

Más existe una regla de oro

irrenunciable:

siempre hay que venir llorado

cuando se viene al río.

DOLORES (Poemas turineses)

2011-10-16T10:42:00.000+02:00

Dolores

Las estrelladas selvas de lo vivo
son las ametralladoras
en fuga de tus ojos.
Las palabras fatales erigen almenas
y gritan como las piquetas
que entran al corazón.
Hay ojos y silencio, vida
silbando nunca en los arcones,
obuses que al morir se alejan.

Llueve sangre y maúlla
felina púrpura mojada sobre la paja
de la inmortalidad ansiada
con un afrodisíaco licor de dolor
por toda comisura.

SABANA SANTA (Poemas turineses)

2011-10-12T22:30:00.000+02:00

SABANA SANTA

Escribo desde la Sabana Santa,

- - fuera, Turín y los cercanos Alpes-

desde el cercado rostro por la muerte,

desde su testimonio,

desde la herida sepia de la historia,

desde el dolor profundo de lo anegado,

lo irresuelto, lo ávido, lo secreto,

lo injusto.

Y oigo gemir óseos cimientos de piedra

entre las hebras del ajado lino

mas allá de estas tierras y estos ríos,

por otros continentes, quizás,

por océanos de llanto y llanto,

temperado en profundas caracolas.

Escribo desde la figura adivinada

del Ecce homo

que vislumbrara desde esta ciudad

aquél que proclamó

que “Dios ha muerto”,

acaso, sin adivinar

que seguiría perviviendo en las palabras.

Escribo desde la sagrada tela,

capa traslúcida del bulbo dorado

que es la historia,

para no olvidar

los quebrantados cuerpos,

que, inocentes e ignorados,

yacieran, siglo tras siglo, y yacen,

aún hoy en la presente hora,

por este cruel planeta

sin sudario envolvente que les cubra.

Escribo desde la emoción de ver

que todo se repite interminablemente

per seculum seculorum.

EL SUEÑO Y LA LUZ ( Poemas turineses)

2011-10-10T16:23:00.000+02:00

El sueño y la luz

La corola del día

comienza a abrirse,

a desplegar el haz de rayos,

tal las líneas delgadas

que torna la mirada, centro

del estallido de la luz.

Se hunden los dedos

entre las órbitas carnales,

y el silencio despliega un cuerpo mudo

de indoblegables laberintos.

Ciencia cierta de ser,

de ser rodeado por la luz,

de ser, incomprensible en la existencia,

absurdo interminable de la razón dada.

Soy un capricho -¿más de quién?- ,

una entidad inexplicable, una singularidad

que habita, en medio de destellos,

rodeado de sombras inciertas,

ungido en flechas de doradas dimensiones,

empapadas en cimas de lo vivo,

en los sueños –lo más cercano-,

en lo ensangrentado,

en el cristal impuro del paisaje:

casi infinitud y amapolas de opio.

EL POEMA

2011-10-07T09:29:00.000+02:00

El poema

La ceniza que queda

tras lo que ha ardido en solitario.

La sustancia del tiempo y la memoria

en la secreta forma del vocablo

hecha luz, pura piedra,

como queda el diamante recién tallado.

HOY SÉ

2011-10-02T14:33:00.000+02:00

Hoy sé

En la corteza de ese árbol

esculpí un corazón y unas iniciales.

Ese ribazo levanté, piedra a piedra.

ese rosal plantado fue por mi mano.

Sé que de esta tierra desapareceré.

Sé que en este paisaje que lo circunda

quedará eternamente mi mirada.

LA JAULA Y EL VACIO

2011-09-27T16:31:00.000+02:00

La jaula y el vacío

Diríase fino trazo sobre el cielo;

apenas líneas ágiles,

dibujo esbelto y esquemático,

al fin.

Diríase

que su contemplación

desde fuera invitase

a ver solo inocente acogimiento

impreso

sobre la inmensidad sin límite.

Solo cuando sintió

ruda rotundidad en los barrotes

forcejeó avidamente

por arrojarse al vacío.

VERDAD Y ALEGRÍA

2011-09-18T12:51:00.000+02:00

Verdad y alegría

Si por casual hubiese,

y aún sin suerte alguna,

un plácido haz de luz

que a la verdad desnuda

uniese la alegría,

no albergase amargura

esta existencia aciaga

que todo altera y muda.

(Es sólo un ejercicio de una endecha)

RAUDO VIENTO

2011-09-14T16:38:00.000+02:00

¡Oh raudo viento,

bajo el puente te callas

y en el agua ardes!

PUBLICADO EL POEMA "ALTAS HORAS"

2011-09-07T16:30:00.000+02:00

Sale de imprenta el libro "Sombras del sueño", libro antológico publicado por la Editorial Osiris, donde se publica mi poema seleccionado "Altas horas".

ALTAS HORAS

Altas horas de la noche.

La luna avanzando sola por el cielo

riela sobre el plástico de los invernaderos.

Los faros penetran la carne nocturna.

El motor sufre el silencio y los luceros.

Yo impregnado y soñoliento

en viejas albahacas estelares.

El tiempo ya no existe;

mis nervios, en torno de un círculo,

se hacen eternos.

Todo lejos, ajeno.

DE AQUEL TIEMPO

2011-08-27T13:02:00.002+02:00

De aquel tiempo

Volví a verte
tras los instantes consumidos,

entre alondras que, al vuelo,

fueron lluviosas tempestades,

a las miradas fieles de quienes te vivimos.

Volví a verte,
cuando yacía aún en silencio

y las estrellas perduraban
húmedas en mis manos

Te vi en los misterios circulares

de la noche imantada;
llegabas llena de remiendos invernales
y tu rostro lucía el dorado oro

del plenilunio.

Me increpaste;
imposible no oír: tus palabras
planeaban sobre mí, sobre mi aliento

que te buscaba desde la pérdida
de aquellos días

en que tu vida se clavaba a mi vida.

Quién no te acariciaría,

quién podría ausentarse del futuro,

quién dejaría de malherirse

con pensamientos halagüeños,

si, en retornando a contemplarte

en todo,

lo efímero

y lo indeleble,

no hallo sino sustancia de nosotros.

OSCURIDAD

2011-08-24T11:46:00.000+02:00

OSCURIDAD

Vi encogerse a la rana en la charca hosca,
Perdieron su tersura de terciopelo los juncos,
Los árboles enmudecieron,

Yacen muertos los pájaros sobre la hierba negra…

Y alcé los ojos a los cielos: solo oscuridad.
No pude encontrar otro cielo.

CORRESPONDENCIA EPISTOLAR DE ODISEO.- ADOLESCENTE

2011-08-20T11:30:00.002+02:00

ADOLESCENTE

Cara adolescente,

Imagínate que tienes una familia, un marido "contratado" (si no me demuestran que el maritamiento no es contratus sinalagmático, no retiro la "contracción" conyugal), un par de hipotecas filiales con fauces de rampantes herederos en linea baja, más altas y colaterales; con vocación los descendente de aunar extraños políticos al nido genético y caerás en la cuenta que hablo de ti y tu circunstancia. Pues bien, si partimos que te veo como el epicentro del nudo familiar con multiplicaciones profesionales, domésticas, sin domóticas, financieras, y un albur de avatares que ignoro pero supongo, lloverá sobre ti una carga inclemente sin paraguas protector. Así te concibo en los muchos que desplegas y reduces al uno intenso como una multiplicidad sintética. Aceptando que te desdobles en matrioskas mágicas y sepas ubicarte en la reducción comprensiva del esquema unitario, me pregunto qué utilidad das a tu tiempo que se fuga como libre. Ahí reside la sabiduría desperdiciada por la mayoría de los individuos y oigo, para no escuchar, la respuesta tópica: me falta tiempo para mis hobbies. Pues no es verdad, sino la claudicación decadente de la voluntad que anticipa la reducción neuronal que desemboca en el agostamiento del lugar común con sesteo de muerte cerebral. Así lo veo y si se sopesara solo un factor vital, el milagro no vendría de las Alturas, sino del sí propio, recreando una palanca como metáfora de sacudidas íntimas hacia movimientos inesperados que brotan de la voluntad. Podría aventurar que volición es más que intelecto; más preciso: la inteligencia es congénita (las neuronas no son del mercado); pero la voluntad -como palanca- puede hacer de la cuesta arriba un orgasmo de múltiples frutos. Yo me impuse una regla, y en ella habito: ver la vida como pendiente y no porque naciera capricornio, sino como reto a la caza de retos. Ahora aterrizo: por qué te llamo adolescente? Respondo: porque te veo los brotes que no dejas salir del árbol de tu vida, con potenciales reducidos al día de y con los demás. Así puede decolorarse tu energía y yo me impongo la penitencia para que la amiga crezca y la sienta siempre A D O L E S C E N T E.

ODISEO

POEM DE PERFECTO HERRERA, TRADUCE ÎN ROMÂNA DE ANDREI LANGA

2011-08-19T19:30:00.000+02:00

Mereu aceeaşi lumină

* Pentru Elsa Tenca Mariani

Cenuşiul e deasemenea culoarea luminii,

deşi gri nu poate fi acea privire

ce îl conţine şi îl suportă.

Nu e cenuşie tristeţea

cât nu am dori de mult

să pară astfel.

Lumina va face minuni

în irisul strălucitor,

fiindcă viaţa e spectrul

tuturor culorilor,

al tuturor nuanţelor
de a fi care, viu, rămâne în sine
fără a renunţa nicicând
la lumea care, în mod invizibil,
există, drept siguranţă, dincolo de privire.
Spre lumină, prietenă, direct spre lumină!
Astfel ca umbra să nu ne ajungă din urmă!

Câtă lumină să generăm
în sens generos
pentru ca nimeni şi niciodată să nu poată să spună:
a fost stinsă,
nimic nu a rămas din ea.

Poem de Perfecto Herrera, traducere în română de Andrei Langa

*****

SIEMPRE LA LUZ

A Elsa Tenca Mariani

Gris también es la luz,
aunque gris no lo sea la mirada
que la contiene y la soporta.

No es gris la tristeza
por mas que así
representarla deseemos.

En iris vivo

la luz hará milagros,

porque la vida es espectro

de todos los colores,

de todos los matices

del ser que, vivo, es, en sí,

sin renunciar jamás

al mundo que, invisible,

existe, de seguro, más allá de la mirada.

¡Hacia la luz, amiga, hacia la luz!

¡Que la sombra no nos alcance!

Cuanta luz engendremos

ha de servir

para que nunca nadie de aquella luz dijera:

fue extinguida,

no quedó nada.

Perfecto Herrera

CONSUMACIÓN

2011-08-15T16:11:00.000+02:00

CONSUMACIÓN

Cuando el tiempo concluso sea,

e incluso, Cronos, ese dios que todo lo devora,

se haya disipado en la nada,

¿volverá a arder la zarza en el monte Sinaí ?;

¿dónde estará la piedra en que se esculpió el tótem ?;

¿cuántos brazos tendrá Visnu?;

¿nos recibirá el Profeta?;

¿la sangre derramada en el ara

nos devolverá la vida?;

¿encontraremos la maquina

que vuelva a crear el mundo?;

¿hallaremos, por fin, el origen

de la vida, la partícula primigenia,

el organismo prístino?;

¿qué habrá sido de la mano divina, de la magia,

de la ciencia, de la matemática cuántica?..

¿Quedará alguien que pregunte,

que piense, que sea?.

CORRESPONDENCIA EPISTOLAR DE ODISEO

2011-08-10T16:33:00.004+02:00

Hoy quiero comenzar la publicación de escritos, a modo de correspondencia epistolar, de un amigo y, a mi modo de ver, buen escritor, al que en principio identificaremos como Odiseo. Mantengo, en este comienzo, su identidad a cubierto, por expreso deseo del autor. Si algún día él mismo lo desea podré dar a conocer su verdadero nombre. A mi modo de ver, en estos escritos, que el autor escribe a diversos amigos, aunque yo sospecho que son escritos a si mismo, Odiseo profundiza en múltiples cuestiones de sumo interés, con una prosa inteligente, llena de felices imágenes, que nos hablan de la profunda vivencia de un ser en busca siempre de la otra cara oculta de la luna.

Espero una buena acogida. En la calidad de dicha correspondencia epistolar cifro esta predisposición. Solo quiero que en vuestros comentarios no evitéis en ningún momento la crítica o la discrepancia. Odiseo gusta del debate, y a buen seguro, que debate habrá.

DESCARGAR ES RECARGARSE

Tendría como doce años cuando mi madre me dio la más hermosa bofetada dialéctica en que paridora alguna quepa con su vástago. Digo así pues acomoda mas ubicar el lastre novemesino como parto liberador que como adlatere cuasi vitalicio, aferrado como un apéndice con grilletes de secuestro materno. La bofetada de la incubadora de mis días consistió en hacerme autodidacta a esa edad, que acumuló a mi orfandad paterna desde los cuatro el destete de la patrona del naufragio familiar al cerrarme su consultorio.

La cosa fue así. Doña Antonia era mujer avanzada para la época, pues ser Maestra y con filias krausistas germánicas que injertaron en la España culturalmente esteparia veneros surgidos de la Institución Libre de Enseñanza con Giner de los Ríos y cia., era para descubrirse, y eso justo pasó, se descubrió ante mí plantándome interrogantes como inversión a mis astucias llenas de osadías con interminables porqués como una termita en su habitáculo intelectual.

Qué ocurrió?

El mejor regalo de mi vida, pues su intuición multiplicó el pluriempleo materno y de paciente interrogada se transmutó en pesquisadora con el intruso forastero, sacudiendo la filiación en favor de la autonomía. Así concitó dos triunfos en la misma jugada. Primero, liberarse de mi y, segundo liberarme yo de ella; con lo cual él y ella, ella y yo, sin rozar afecto alguno, nos descargamos de invasiones recíprocas y nos empezamos a dar leña ocurrente en debates que alimentaban el fuego de la pasión incierta, como meta de la provocada discrepancia, que era un suma y sigue sin llegadas, pues proscribimos ese término como antesala de lápida yacente.

Qué siguió?

Dado que esculpimos la polémica como gozo en sí mismo, no existieron limites y nos centramos en el circulo perfecto donde no hay fronteras, con el único juramento de iniciar la senda de frente y así nunca hubo paralelismo, sino sentidos de circulación opuestos y, como la noria, al subir a la acequia entrega sus ahorros sudados en el circuito a quien le espera; desalojando la carga para, como Sísifo, recargarse en un constante ejercicio creativo de búsquedas.

Fue oportuno?

No hay duda, pues me elevó el umbral semántico y lexical y me embutí el diccionario Sopena de la escuela en Asturias para sorprender a mi desahuciadora madre que me mandó a la intemperie tempestivamente y merecí el respeto y temor de mis compañeros de instituto con las polisemias de mis juegos en apuestas que pasé a mi periódico -censurado y clausurado- El Juvenil y cuyos efectos pasé como polizón a la abogacía. Ya ves, hermana en la igualdad, como DESCARGAR ES RECARGARSE.

ODISEO

SOLO EL SILENCIO

2011-08-08T18:54:00.001+02:00

Solo el silencio

empoza el rumoroso

eco del verso

SEMIFINALISTA EN LA CESTA DE LAS PALABRAS

2011-08-03T05:20:00.000+02:00

La Cesta de las Palabras ha tenido la deferencia de comunicarme que mi poema “Altas Horas” ha sido seleccionado como semifinalista en el I concurso de Poesía con la temática dedicada a la noche en cualquiera de sus formas o maneras de vivirla.

Dicho poema, de acuerdo a las bases, se publicará en la obra “Susurros en la noche” recogida dentro del libro “Misterios para el sueño”, que saldrá a la venta en Septiembre.

Es mi deseo compartir con todos este feliz evento.

SAL Y SILENCIO

2011-07-22T16:18:00.000+02:00

Sal y silencio

para una herida expuesta:

otra flor triste.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 18

2011-07-20T16:58:00.000+02:00

18

Cuando pase el tiempo,
esos bancales de naranjos
de verde oscuro satinados,
en que orfebres misteriosos
engarzaron frutos de lumbre,
volverán a la memoria
envueltos en pájaros,
aire y aguas bulliciosas
por las acequias.

Yo se que sus troncos
habrán apresado nuestros corazones
y los habrán sembrado
con sus raíces
en el mundo de los topos.

Cerca del Andarax
los veremos festonear sus riberas,
y dando saltos
subirse a los montes y mirar
allá lejos,
hacia las estribaciones
de Sierra Nevada,
sus cumbres blancas.

Yo quiero un manto de naranjos
que me envuelva en el húmedo
abrazo de sus hojas.
Quiero ser entre ellos
otro árbol, sentir a la tórtola
anidar en mis ramas,
las gotas de lluvia
resbalar por mi tronco
y quedarme inmóvil
cuando el agua o el arado
toquen mis raíces.
Quiero que a sus sombras
coloquen mi sepulcro.
Quiero sentir
que el tiempo se quedó
entre los naranjos entretenido,
absorto en lo más húmedo,
en los cornijales de las huertas,
jugando con las esferas, con los planetas,
los satélites, los quarks
- sus frutos-
que cuelgan entre sus plumajes verdes
de dioses feraces y umbrosos.

POEMAS DE SINDA MIRANDA

2011-07-14T16:53:00.001+02:00

DISTRAÍDA

Miraré de lejos los rostros,
que ignoraré,
cuando estén cerca.

Bajaré los párpados,
cambiaré si es necesario
la dirección de mis pupilas;

para que tus ojos...
no se vean
en mis ojos.

Para que mi corazón,
no descubra
¡cuánto te necesita!

CIELO

De nuevo el agradable vacío;
con el silencio que susurra,
palabras de amor.

La quietud en la nada.
El infinito entre mis manos.

Yo sé que el cielo existe,
porque hay nieve en las montañas.

Lo sé también cuando me besas,
cuando me besas,
en los labios.

TUS BESOS

Luego de llevar a mi boca,
todo tipo de texturas,
colores, fluídos, sabores
y formas expuestas
a diferentes temperaturas;
he llegado a la conclusión
de que los besos que me das...
no pueden compararse con nada.

Tus besos, mi amor, tus besos!
me saben a eternidad.

Sinda Miranda, es escritora y poetisa española. Nació en Avellaneda, provincia de Buenos Aires (Argentina) el 8 de abril de 1971. Actualmente vive con su marido en Asturias, desde el año 2003.

Siendo la directora-creadora del programa de radio MIMOS PARA EL ALMA, difunde desde marzo de 2009: las obras de poetas, escritores y artistas que tienen algo que decir.

Puede sintonizarse dentro de Asturias: en Radio Nava, Onda Peñes y Radio Kras; desde Santander, por Radio Antorva; y en Ciudad Real, en la frecuencia de Onda Mancha Manzanares. También por internet, con una audiencia latina internacional, que la sigue fielmente desde hace dos años, a través de su sitio web http://www.mimosparaelalma.org

Entre otra actividades culturales, Sinda Miranda organiza las Maratones de Poesía, que desde Radio Nava, se llevan a cabo a mediados del mes de Diciembre.

En algunas ocasiones, participa como invitada, en las encuentros que promueve el Aula de Cultura del Diario El Comercio y Canal 10 TV.

Es confundadora de la Asociación Cultural VERSOS LIBRES; y con VERSOADICTOS, un proyecto poético que creó junto al poeta Pidal Montes, brindan recitales de poesía en toda Asturias, acompañados de artistas y músicos que creen en una cultura libre, solidaria y cercana a todos los públicos.

Para mí no solo es un honor presentarla, es un gozo, porque he llegado a conocerla personalmente, cuando recientemente visité Asturias por invitación suya, y puedo asegurar que es una gran poeta y, aún más, una grandisima persona. Gracias, Sinda, por haber querido estar conmigo en este mi blog.

ABEJARUCOS EN VUELO

2011-07-11T15:19:00.000+02:00

ABEJARUCOS EN VUELO

Tendéis vuestro vuelo y vuestro canto
sobre el cielo al atardecer.
Anunciáis las puertas de la oscuridad,
la sombra oculta del sueño;
y vuestro canto es largo
sobre la dilatada pupila de la mirada,
sobre el espíritu extendido
que embeberse quisiera
de toda luz posible
en la nocturnidad cercana.

Mientras llamáis a los aires a las sombras,
y lentamente guarecéis el silencio vuestro
en el silencio de las transparencias
del que, insomne, ya no duerme
hasta que amanezcáis,
dejamos la existencia suspendida
en vuestra plenitud de vuelo,
para, tras apagarse las estrellas,
volváis en el alba al cielo, nuevamente,
tal paladines nuestros ante la primavera.

CEGUEZ

2011-07-08T05:51:00.000+02:00

CEGUEZ

Fui centro.
Cayeron, poco a poco,
todas las vestimentas,
todos lo abalorios.
Se desprendieron, centro afuera,
todo rizoma, toda nervadura.
Solo, el centro,
- y desde aquellas profundidades –
interpeló al animal
¿qué ves, dónde la luz?
El iris animal siguió mirando
pero no veía.

..Y ciego, el centro,
se encaminó hacia la niebla.

PERMANENCIAS

2011-07-04T06:26:00.001+02:00

PERMANENCIAS

I
La permanencia deja inertes los sentidos;
¿diminuto el gusano, para qué,
para qué el continuo fluir del río?

Si somos en el tiempo,
en el ya del canto del mirlo
¿permanecerá, dónde,
el esquemático racimo de la riparia?

II
En la intemperie de los versos,
donde las copas de los árboles
se alzan en la espesura
buscando el sol.

Ahí presiento las presencias de otros seres
que, antes de mí, quedaron.
Ahí el chamariz, músico del aire,
deja sobre la rama
la imagen
que le trascenderá
en el eterno tiempo de las permanencias.

III
Encuentro en tu mirada la perseverante,
blanca ilusión de una aurora intacta.

Son lívidos los días
sobre las invisibles heridas abiertas
que restallan tus ojos redivivos.

¡Queden esas pupilas
sobre el espejo azul del corazón
tal sellos sanadores
de las melancolías que nunca fueron enviadas!

IV
Si pronuncio violeta,
ves tras mis ojos brillos melancólicos.
Si digo mundo,
tocas mis pensamientos
que en sangrante luz se difuminan.

Y en esas púrpuras y luces
existe un ser fraguado en vida extraña.

¡Raros relieves labran las palabras¡

CANTIGAS

2011-06-26T12:24:00.001+02:00

CANTIGAS

I
Me ha florecido dentro tu mirada; eres toda hermosura y término de las cosas,
y tu boca amo como día amanecido.

Tu sonrisa es esplendor bajo mis párpados;

pero yo abro mis ojos y, como palomica blanca,
tu abres la boca y me los cierras nuevamente.

II
Nuestros cuerpos se incendian cada vez más y más,
y esta disolución amo y procuro.

¡Oh el tálamo florido, oh el amanecer luminoso!

III
El trino del jilguero
sobre la copa del naranjo
no quiebra
la serena opalescencia
de mi melancolía.

El horizonte azul de la mirada
son tus ojos transfigurados.

¡Ven a mí y libera una polilla
en la ceniza inerte de mi espíritu!

IV
Todos los irisados nácares del mar
se han puesto a vibrar dentro de mi
al recordar la luz blanca de tu piel,
tus mariposas traslúcidas.

Al evocar, los días, tal las tórtolas,
abren sus alas como resplandores.

¡Llegue a mí tu dulzura, oh rosa inmaculada,
esencia de hermosura!

V
El abejaruco, en las tonalidades de tu espalda,
resplandece.

Siento las carencias de tu infancia, y
te alzas desnuda en mis hontanares.

Invisible se hace el abejaruco en la alcoba donde dejo de ver,
donde vibran en ti las ardientes alas desplegadas del Fénix.

VI
Cuando no naufragan mis ansias
en los fuegos de tu pasión
se eleva en mí un salmo de dulzuras.

Si tu pasión me abrumase
se haría en mí un ave de silencio.

¡Que no se venza una pasión a la otra¡
¡crezca de nuestros cuerpos, unitivo,
el lirio de las nieves¡

VII
Han venido tus manos; están en la esperanza
como palomas en las fuentes.

¡Haz que arda en mi costado
el plácido turquesa de tus dedos,
la telaraña roja de mis venas!

VIII
Llueve, amor, y en el esmalte del trébol
siento la embriaguez del diamante.

Bajo la hojarasca mojada
mi sangre se disuelve como nieve.

¡Recógela en tus labios
para que mi frialdad fenezca
en lo mas recogido de tu cuerpo

con el sueño, la noche y el amor!

IX
Da el nuevo día luces claras,
amparos derramados, hace
el desarrimo alejarse,
transfigura a la clausura
de los sotos umbríos.

El empujón que da el viento a la arboleda
reabre la vida y su trasiego.

¿Y tú, por qué,
por qué oscureces alma como noche,
como dolor arrodillado en tu silencio?

EL CENTINELA DEL UMBRAL

2011-06-24T16:50:00.002+02:00

EL CENTINELA DEL UMBRAL

A Maria Zambrano
I.-
En el estruendo azul del lauro le rodeaba lágrima gramatical, ponía empeño en las palabras graves, dulzura en la caligrafía; la luz furiosa de la letra era clara en su lengua.

Mientras permanecía en sus manos, el azahar lucía el vértigo de la gracia.

II.-
El centinela fue portante de la luz. Expulsó con sus manos la sombra de la tristeza e hizo brillar destellos en las lágrimas.

Toda tristura respetó el umbral donde purpúreas rosas estar solían.

III.-
Era incansable en la pasión vigía. Las lechuzas miraban fijas el aceite donde la llama fulgía en su incandescencia.

En el atardecer, sobre la cumbre roja de pasiones hacía agonizar en los abismos los ventisqueros pálidos de la melancolía, alejarse las sombras del camino, fundirse puro haz lumínico en las nieves.

IV.-
El centinela vigilaba el umbral del pórtico. La luz triunfaba. Se retraían las sombras. Encarnizada batalla se libraba entre dolor y flores de pesadumbre, hasta que, al fin, el alba desfilaba en áureo carro de fuego.

Expectante, la carne lacerada ensordece, amilana, habita en la semilla oscura del ónix. Extramuros del pórtico, la oscuridad existe, es pura tiniebla, es permanente ángel fiero.

V.-
Viene a ti el transcurso de los días,
y yo,
vigilante de lo inefable,
acaricio despacio el halo viviente de tu rostro.

Tus pupilas sostienen mis dos manos
en los ramos floridos del sentir

para que se iluminen las horas
y se diluyan las herrumbres
de las tristezas.

VI.-
Desde el umbral la lluvia percibía; la sentía caer gris, macilenta, transcurrir por las márgenes de los caminos.

Y su melancolía agonizaba sobre las nieblas.

En su pureza
permanecía firme
para que ningún llanto tormentoso
apagase la llama de tu luz.
Germinaba en la lluvia su porfía,
su determinación.

VII.-
Presta la espada ardiente,
escruta el mundo de los hombres,
y, aunque ansía entrar en pugna
contra el destino aciago
de esta estirpe maldita,
empuña las virtudes de la resistencia
y la templanza.

Ora enciende, en silencio y en alto, el mechero,
ora porta la rama de olivo y de palma.

VIII
El filósofo auténtico
no pisa los rosales de la sabiduría.

Tampoco el cuatro de trébol
los renglones torcidos.

El centinela debe conocer y respetar el azar
permaneciendo
en la serenidad del espíritu.

IX
Ya pagó su estipendio
de dolores y olvidos atrasados;
las ascuas aún crepitan,
restallar
en las tormentas que se alejan.

Moneda fría es en el centro de las heridas
la quemazón en la esperanza.

De las médulas levántanse
humos del sacrificio,
aligeran el yelmo y la coraza,
alzan en la pasión corceles de victoria.

X
Venía de las sombras en regreso. Veníase del vértigo de la duermevela.

El alba era siempre un despertar unánime de pájaros; puro asombro, al término.

La antorcha helada del ciprés
manteníase erguida contra el cielo,
la sangre escarchada del vacío, a su pesar.

¡Tu luz, solo tu luz,
el solo bien es que procura, y al cual siempre regresa¡

ALBA ANHELADA

2011-06-21T16:41:00.001+02:00

ALBA ANHELADA

Bajo el enramado, la noche
me hizo fiera listada,
tigre de sombra y luna.
Los ojos, carbones incandescentes,
refulgen,
atormentados,
en los reflejos de las hojas
y los sidéreos alfileres
de las estrellas.

¿Cuándo transitará el tiempo
que en vilo me mantiene,
cuando los altos montes
enardecerán sus neveros,
cuando el alba de las blancuras
vendrá a verme dormido;
por fin, quieto y callado,
por fin, exhausto,
roto, silente,
oscuro?

FRIALDAD

2011-06-18T16:16:00.001+02:00

FRIALDAD

¿Cómo el amor pasado se puede olvidar?
¿Ya no se quiere a sí?
Gran lástima sería
si la palabra no luciese
para acertar la luminaria
de esos fuegos extintos,
con que encontrar el rescoldo.

La suavidad de la caricia se extraña
de su propia frialdad.

SIEMPRE LA LUZ

2011-06-16T16:10:00.001+02:00

SIEMPRE LA LUZ

A Elsa Tenca Mariani

Gris también es la luz,
aunque gris no lo sea la mirada
que la contiene y la soporta.

No es gris la tristeza
por mas que así
representarla deseemos.

En iris vivo
la luz hará milagros,
porque la vida es espectro
de todos los colores,
de todos los matices
del ser que, vivo, es, en sí,
sin renunciar jamás
al mundo que, invisible,
existe, de seguro, más allá de la mirada.

¡Hacia la luz, amiga, hacia la luz!
¡Qué la sombra no nos alcance!

Cuanta luz engendremos
ha de servir
para que nunca nadie de aquella luz dijera:
fue extinguida,
no quedó nada.

EL CENTINELA DEL UMBRAL. VIII

2011-06-14T16:39:00.001+02:00

EL CENTINELA DEL UMBRAL

VIII

El filósofo auténtico
no pisa los rosales de la sabiduría.

Tampoco el cuatro de trébol
los renglones torcidos.

El centinela debe conocer y respetar el azar
permaneciendo
en la serenidad del espíritu.

PRESENTACION DEL LIBRO "CUANDO PASE EL TIEMPO" EN ASTURIAS

2011-06-13T16:06:00.004+02:00

Los días 10 y 11 de junio, he visitado diversas localidades de Asturias, a invitación de Sinda Miranda y Esmeralda Martín, dos muy buenas amigas y mejores poetas.
El día 10, por la mañana, en compañía de Sinda Miranda, participé en un recital poético a alumnos del Instituto de Noreña, y por la tarde en el Antiguo Instituto Jovellanos, acompañado de Esmeralda Martín, presenté el poemario "Cuando pase el tiempo". Igualmente, el día 11, por la mañana, hice lo propio en la librería "La Buena Letra", y por la tarde, en el Teatro La Riera de Villaviciosa.
Quiero agradecer a todos los que participaron en estas actividades, acompañándome y facilitando el desarrollo de las mismas. Gracias, Sinda Miranda, Esmeralda Martin, personal del instituto de Noreña, personal del Antiguo Instituto Jovellanos de Gijón, a Rafael, dueño de la Librería "La Buena Letra", y a Antonio, técnico del Teatro La Riera de Villaviciosa.
En todo momento me he sentido gratamente acompañado, y hoy vengo más enriquecido y más pleno que nunca. A todos, de corazón, muchísimas gracias.

EL CENTINELA DEL UMBRAL. VII

2011-06-12T16:34:00.001+02:00

EL CENTINELA DEL UMBRAL

VII.-

Presta la espada ardiente,
escruta el mundo de los hombres,
y, aunque ansía entrar en pugna
contra el destino aciago
de esta estirpe maldita,
empuña las virtudes de la resistencia
y la templanza.

Ora enciende, en silencio y en alto, el mechero,
ora porta la rama de olivo y de palma.

EL CENTINELA DEL UMBRAL. VI

2011-06-10T13:31:00.001+02:00

EL CENTINELA DEL UMBRAL

VI.-

Desde el umbral la lluvia percibía; la sentía caer gris, macilenta, transcurrir por las márgenes de los caminos.

Y su melancolía agonizaba sobre las nieblas.

En su pureza
permanecía firme
para que ningún llanto tormentoso
apagase la llama de tu luz.
Germinaba en la lluvia su porfía,
su determinación.

EL CENTINELA DEL UMBRAL. V

2011-06-08T16:26:00.001+02:00

EL CENTINELA DEL UMBRAL

V.-
Viene a ti el transcurso de los días,
y yo,
vigilante de lo inefable,
acaricio despacio el halo viviente de tu rostro.

Tus pupilas sostienen mis dos manos
en los ramos floridos del sentir

para que se iluminen las horas
y se diluyan las herrumbres
de las tristezas.

EL CENTINELA DEL UMBRAL. IV

2011-06-06T16:22:00.001+02:00

IV.-

El centinela vigilaba el umbral del pórtico. La luz triunfaba. Se retraían las sombras. Encarnizada batalla se libraba entre dolor y flores de pesadumbre, hasta que, al fin, el alba desfilaba en áureo carro de fuego.

Expectante, la carne lacerada ensordece, amilana, habita en la semilla oscura del ónix. Extramuros del pórtico, la oscuridad existe, es pura tiniebla, es permanente ángel fiero.

EL CENTINELA DEL UMBRAL. III

2011-06-03T16:37:00.000+02:00

EL CENTINELA EL UMBRAL

III.-
Era incansable en la pasión vigía. Las lechuzas miraban fijas el aceite donde la llama fulgía en su incandescencia.

En el atardecer, sobre la cumbre roja de pasiones hacía agonizar en los abismos los ventisqueros pálidos de la melancolía, alejarse las sombras del camino, fundirse puro haz lumínico en las nieves.

EL CENTINELA DEL UMBRAL. I

2011-06-01T16:32:00.000+02:00

EL CENTINELA DEL UMBRAL

I.-
En el estruendo azul del lauro le rodeaba lágrima gramatical, ponía empeño en las palabras graves, dulzura en la caligrafía; la luz furiosa de la letra era clara en su lengua.

Mientras permanecía en sus manos, el azahar lucía el vértigo de la gracia.

EL CENTINELA DEL UMBRAL. II

2011-05-30T16:35:00.000+02:00

EL CENTINELA DEL UMBRAL

II.-
El centinela fue portante de la luz. Expulsó con sus manos la sombra de la tristeza e hizo brillar destellos en las lágrimas.

Toda tristura respetó el umbral donde purpúreas rosas estar solían.

ESPECTRO

2011-05-26T16:10:00.001+02:00

ESPECTRO

Ya la sombra y la luz
trazan línea precisa
donde el adentro merodea.

¡Dejadme luz y sombra
en ese preciso perfil!
ahí encuentro mi sitio:
espectro en la palabra
que la nombrara por los siglos.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 54

2011-05-23T16:10:00.001+02:00

54

Cuando pase el tiempo
Apenas veremos su sombra.
Todo él –el mismo tiempo-
se habrá reducido a recordación.

Cuando nos empujaba en la juventud
Nuestro cuerpo volaba hacia un horizonte
Lleno de crepúsculos prometedores.
Recuerdo uno de sus besos:
Tenía labios alados, y, apenas
Te rozaba la mejilla, huía esquivo
Por la arboleda donde anidaba
La noche y el relámpago.

Luego se hizo indiferente.
Nos hacía creer que cada día
Era idéntico a otro día.
Solo le oíamos pasar
Como si fuese una figuración,
Un abrir leve de ojos.
Escapaba como paso bajo la lluvia.

Pero hubo momentos de gran intimidad.
Su presencia pesaba como un párpado con sueño.
Era eterna su mano, su caricia.

¿Qué quedará de él cuando pase?.
¿Se refugiará en el agua, en el aire,
en el fuego, en la tierra..?.

Creo que lo veremos
Pasar como una sombra,
Una sombra sin cuerpo:
Fuego encendido en la tarde,
Piar de pájaros en el mediodía,
Madrugada todavía silencio,
Noche dormida en tu cama.

Ni tiempo ni sombra:
Solo instante en la escala del tacto,
Solo instante sin tiempo.

LUCIFER

2011-05-20T16:46:00.001+02:00

LUCIFER

Contempló el lucero del alba.

Quiso que toda agua rebosara,
quiso que todo
recobrase su origen,
que nada
pudiese ser comprado.

El dolor clamó,
se condolió por todo el orbe;
pidió ser el primero en ser salvado,
librado del comercio erga omnes
por el amanecer luciferino.

POEMAS DE JUAN FIONELLO

2011-05-15T20:22:00.000+02:00

ALGUNAS VECES, EN LA NOCHE

A veces,
cuando tirito al calor de las mantas
y soy el hijo y el padre y el abrazo,
me escondo en lo más negro del aire
hasta el instante extremo de la noche.

Después,
como un estornudo de la aurora
salgo expelido justo al centro de otro día,
donde me espera ella,
y allí escucho el eco de su risa nocturna
demorada.

INTERMEDIO DE MI MISMO

Lo conseguido por una sola década
de crediticia diversión y noches largas
es que yo no sepa ya tomar partido.

Cuando el Muro de Berlín se retrotrajo
a aquellos años de belicosa unidad,
los fantasmas que tanto, tanto tiempo
traspasaran la opaca solidez
no supieron concluir su trashumancia.

Cuando el mundo consiguió por fin un solo,
un único poder sobre gobiernos,
- ultrasoberanía geoestratégica-
las famélicas naciones se escondieron
llevándose consigo sus fronteras.

La izquierda se aburrió, reconstruyó
los estados extintos y los pueblos,
amnésicos residuos del empacho,
aprendieron inglés y son felices.

Cuantas cavernas pude visitar
-vigiladas por platónicos del tecno-
exhibían purísimas ideas;
unas, como colgadas del techo, eran murciélagos
ignorantes de la senda solariega;
otras, como un cono de lluvia congelada,
eran axiomas hermosos y agresivos;
otras, en fin, surgían del suelo
como la alfombra que sueñan los fakires.

Pobres ideas de frío y humedad,
de dieta sanguínea y de ceguera.

Algunos saben...

yo envidio su mirar de frente,
su cuello corto, igual que un árbol
que en soledad no precisara
ir por sí mismo al encuentro de la luz.

Admiro su ideario y su panoplia,
su salvífica verdad, su mantra exacto,
envidio a aquel que ante su Dios se moja
de un cálido temor reverencial,
y guarda para sí y para su muerte
la pulcritud de unas piezas ordenadas.

Aunque está ahí, soy más que humilde
para ingresar en el edén del ideario.
Llegó el último minuto de la historia.
Más allá seré quizá un doncel yacente
con mirada de nuez y sonrisa quieta .

COLUMNA

Ni busco en la academia el rastro que mi infancia deja,
ni busco en otros versos que me valgan.

Cuanto más impuro soy, más me comprendo.

No busco conformar a los extraños,
ni agradar, ni aliviar de sus parcas al planeta.

Las veces que he quebrado mis ideas
negando su propio devenir, he roto su discurso
urdido con palabras malsonantes
que cambiaban al llegar hasta mis dedos.

He visto a los poetas comiendo con ritmo
cenando con ritmo, durmiendo también
he visto poetas.
Y yo, pobre de mí,
también cenaba, comía y dormía.

He visto en los hombres figuras arbóreas
mujeres con manos tiznadas de barro
y dije – son árboles- y luego- son tierra.

Pero hoy, hoy soy novel, soy raíz, soy base,
soy columna, sobre todo soy columna.

Apenas se nada de él, si no es por lo que dicen sus poemas. Pero me ha bastado leer algunos de sus poemas para conocerle: estamos en presencia de un gran poeta. Estos poemas que aquí os muestro, solo son eso: una muestra. Si queréis conocerle mejor visitadle en su blog http://elbosquedemnemea.blogspot.com/

Os presento a Juan Fionello, de Murcia (España). Creo que es una obligación presentarlo a quienes no lo conozcáis. Me parece un acto de justicia mostrar la luz que nos ofrece. No quedareis defraudados.

Gracias, Juan, por mostrarte, gracias por haber accedido a mi petición de poder dar entrada en mi blog a algunos poemas tuyos. Espero conocerte mejor. Ya estas entre mis afectos literarios.

BROCHE DE LA MEMORIA

2011-05-12T22:11:00.002+02:00

BROCHE DE LA MEMORIA

Cuando me envuelva con el sueño,

sabré que tu nombre aún persiste

en los narcisos de la alberca,

en los peces que columpian limones en el agua,

en las ilusas margaritas que todo parecen saberlo…

Pero no, nada saben,

como tampoco sé yo, ni sabré,

de la hoja que sajó el escalofrío,

del intimo deseo de reducir la montaña,

y, bajo el emparrado de las llamas,

besar y ser besado por la aurora.

Recordar el palacio de los patos

con sus jazmines chinos,

escuchar a las niñas que salen de paseo,

los ladridos de perros allá, quisiera,

como quisiera alzar las manos

para apagar tu llanto cuajado de ojos grandes,

de risas de hojalata, de edificios deshabitados,

Los muérdagos

que en los pinares,

amargos, se marchitan,

no han de atraer avispas,

solo cristales puros, rocíos, paisajes rojos,

para clavar un broche en mi memoria,

y allí dejar

el insensible pulso inútil,

el corcho a la deriva

que emerge de mi corazón.

PRESENTACION DEL LIBRO "CUANDO PASE EL TIEMPO"

2011-05-10T16:52:00.001+02:00

El pasado día 7 de abril tuve a bien presentar mi poemario "CUANDO PASE EL TIEMPO". El acto fue presentado por la escritora Ana María Romero Yebra, y se celebró en el salón de actos del Museo de Almería. Aquí os presento algunas de las fotos de dicho acto.

LA HIERBA OSCURA

2011-05-09T07:32:00.001+02:00

La hierba oscura

devorará las rosas

con su dolor

CUANDO TODA MAÑANA ES FRÍA LLUVIA

2011-05-05T22:18:00.001+02:00

CUANDO TODA MAÑANA ES FRÍA LLUVIA

Cuando toda mañana es fría lluvia
y la noche sombría luz de ausencia,
cuando el alma requiere tu presencia
y solo halla el afecto de la gubia,

cuando el sauce cabecea, doliente,
alejado, ajeno a la pena mía,
cuando las rosas blancas en la umbría
traen duelos pasados al presente,

vengan prestas las huestes del olvido
a sacar, de sangrante y condolido,
al dolor. Lacerante malvivir

es esperar en lo que ya ha partido,
inútil, lastimoso revivir
el desamor: pues tórnate a herir.

CHASCA

2011-05-03T18:04:00.001+02:00

CHASCA

El olfato es madera calcinada.
La soledad tirita
y avanza
bajo la ciega luz de la noche.

Me siento
chasca esperando en la leñera
su ardiente compulsión
hacia lo eterno.

SOMBRAS CHINESCAS

2011-04-29T00:33:00.001+02:00

Sombras chinescas

..y soy la ecografía del silencio
Manuel M. Barcia

La luna enmantilla de albura
la memoria sombría de las soledades.

La luz es hoy en la mirada
un teatro de sombras chinescas
que muestran turbia ecografía
de una figura humana
que, implorante,

se arrodilla solísima.

LA FIGUERA DE PALA / EL NOPAL

2011-04-27T06:57:00.001+02:00

LA FIGUERA DE PALA

A Pere Bessó

Corprés del sol s’enlluernà
i els seus ulls es posaren damunt de la flor del nopal.
Allí fixà els seus candors:
En la seua brillantor i vellut;
quasibé libà el nèctar
quan fou visitada per abella recaptosa.
I tan a prop fou
del solstici d’estiu
que perillà la integritat de l’ànima
en confiar la seua sort
al fruit espinós.

La bellesa, a vegades,
no és exempta de perills.

EL NOPAL

A Pere Bessó

Prendado del sol se encandiló
y sus ojos se posaron sobre la flor del nopal.
Allí fijó sus candores:
en su brillo y terciopelo;
casi libó el néctar
cuando fue visitada por abeja hacendosa.
Y tan cerca estuvo
del solsticio de verano
que peligró la integridad del alma
al confiar su suerte
en el fruto espinoso.

La belleza, a veces,
no está exenta de peligros.

LUZ PRIMORDIAL

2011-04-24T11:01:00.001+02:00

LUZ PRIMORDIAL

Amanece sin esplendor.
Con el rocío, solo las hierbas presumen
de joyas únicas.
El cielo gris pretende deformar
la caja musical de la esperanza,
retrasar la victoria
del brillo del momento
en las horas primeras,
donde cada jornada hundimos
la determinación
de salvar todo tiempo
con asombro de luz tan primordial.

¡Fulgirá la luz clara!
¡Los perfiles de cada piedra
serán agua lustral
sobre trébol y juncia,
y un pájaro cantor
salvará el día,
con poderosa triaca,
de esta impresión nacida en la salumbre!

¡El silencio esta bien: qué hable el cielo!

SER TODO

2011-04-20T16:32:00.001+02:00

SER TODO

Ser música en la noche,
voluta de humo que se alzase,
reloj que dé las campanadas
para que música y voluta dancen
y distraigan al pensamiento.
Todo eso, y más, quiero.

Ser olor de jazmín nocturno,
agua que murmura en la fuente,
cancela que se cierra con el ultimo inquilino,
eco del automóvil que se aleja,
para que todo, al unísono,
me derribe hasta el fondo de la tierra
o me alce
por encima, y mas allá de las estrellas.
Todo eso, y más, quiero.

Todo cuanto haga estallar, rompa,
reduzca a polvo
el silente pavor de este silencio.

CENIT DEL INVIERNO

2011-04-14T16:59:00.003+02:00

CENIT DEL INVIERNO

Se prohíbe desterrar
los harapos del invierno,
la torpe luz de la nieve.
Días, semanas sin recuerdos
para salvar las tristezas,
el grito humilde del fuego.
Llueven lentas por los montes
las nubes en que pusieron
doce cruces amarradas
con doce luceros de hierro.

Al regresar los halcones
con sangre de sus adentros
la luz fulgió diamantina
por la arboleda del hielo.
Yo sé bien de su dolor,
de sus sueños y deseos,
de la blanca mariposa
que unta en la noche sus dedos.

¡Vuelen los caballos de aire,
que huyan los ciervos del viento,
que surjan sierpes del agua,
que se alcen fuentes y oteros!.

Su sangre no tinta en rojo,
se pudre con el desvelo,
no hay grillos enardecidos,
todo es silencio y aceros.

VERANOS LEJANOS

2011-04-10T22:47:00.001+02:00

VERANOS LEJANOS

Los alfares del rio aún penden
entre los almanaques de los desvanes
y los libros de cuero malteado.
Los pajares ocultos y dulces
de sueños de trapo y palomas
evocan veranos de huertas y hortalizas,
de enredaderas azules,
de avispas agresivas y alevosas,
de balsas con libélulas y zancudos.

Los corderos triscando en la huerta
dan albura a las radios emitiendo acordes
bajo el mediodía de los parrales.
Nosotros aún construimos
cañoneras de hojas de cañaveral,
albahacas de agua y aire,
nidos de golondrinas
con chaqué y parloteo.
Eran días de sol de justicia a la una de la tarde,
de acequias desbordantes
con burbujas y encajes blancos.

Y sobre todo, cuerpos de tersuras
coronados de pámpanos y laureles,
de frutas enervantes,
de ojos enardecidos
donde la llama azul del lúbrico sexo
buscaba - por los aires, por los geranios,
por los rosales- terciopelos, sedas satinadas,
rozar de colchas negras.
Se tornaban los días, largos,
las noches, constelaciones
de estrellas y polillas y jazmines
sobre las ansias latentes de la duermevela
en el esplendor de la vía láctea.

PRESENTACION DEL I STAGE INTERNACIONAL DE ESGRIMA EN ALMERIA

2011-04-08T16:47:00.001+02:00

http://www.esgrima.es/ampliar.asp?id=2639

PRESENTACION DEL I STAGE INTERNACIONAL DE ESGRIMA EN ALMERIA

La Delegada de la Consejería de Comercio, Turismo y Deporte de la Junta de Andalucia: Doña Esperanza Pérez, junto a la Presidenta y Vicepresidente de la Federación Andaluza de Esgrima: Doña Astrid Ferrando y D. Perfecto Herrera, presentaron este Jueves 7 de Abril en el Hotel Barceló Cabo de Gata, el I STAGE INTERNACIONAL DE ESGRIMA que se celebrará en Almeria a partir de este Domingo 10 de Abril.

Doña Esperanza Pérez destacó la importancia de este próximo evento dentro del entorno que conforman deporte y turismo referente a nivel internacional para los deportistas en Europa. Supone una destacada proyección en próximos años para el entorno de El Toyo, tal y como se ha demostrado desde la I edición del Campus Internacional de Esgrima celebrado todos los veranos siendo este año su IV edición.

Son once los países que acuden a este primer Stage, suponiendo la primera prueba sin antecedentes a nivel nacional contando con los mejores tiradores de sus países que van a luchar por su clasificación a las próximas olimpiadas Londres 2012.

Doña Astrid Ferrando, destacó la constancia y apoyo hacia esta disciplina, demostrada día a día por parte de la delegación de la Consejería, permitiendo la realidad de un sueño en que se lleva trabajando en él desde hace varios años.

A este I Stage Internacional de Esgrima, acudirán destacados deportistas como el primer medallista olímpico de la historia de la esgrima española Jose Luis Abajo “Pirri”, su compañera olímpica en Pekín Araceli Navarro… Anatolii Herey, Joao Cordeiro, Pau Roselló, Ievgen Makienko, Campeones, Subcampeones de España, Europa y del Mundo

CELESTE ANHELO

2011-04-01T01:38:00.000+02:00

Celeste anhelo

Son las raíces. Las oigo.

Van horadando, gráciles, la tierra.

Taladran hacia dentro.

Me esperan, allá, en el fondo.

Estoy llamado

a que crezca de mí un árbol celeste.

A él arribaran los pájaros

y cuando alado vuele con ellos

seré éter del firmamento,

celeste anhelo, trascendencia.

PRESENTACION DEL LIBRO "CUANDO PASE EL TIEMPO"

2011-03-29T16:58:00.001+02:00

Quedais todos invitados.

TARAY

2011-03-26T10:35:00.001+01:00

TARAY

En flor de taray,

absorto el pensamiento,

muere la tarde

NOCHE AMIGA

2011-03-23T17:07:00.001+01:00

NOCHE AMIGA

Noche amiga, aunque huyan,
el resplandor
de la luna sobre la mar
en ciegas búsquedas de amores desconocidos,
las fiebres de cabellos ensortijados y crespos
donde la piel gana tersura
con el yodo húmedo de la brisa marina.

Aunque huyan,
hay ojos que se ocultan centelleantes
en el filo de las palabras,
y enardecese el corazón
con leales confidencias
de edades por venir.

No dejaremos
que nos alcance la aurora,
soñaremos desvelados
en las ajedrezadas sombras de las acacias,
que quizás guarden pájaros dormidos,
doblaremos nuestras rodillas
al fulgor de la luna, de la música
guarecida en el oído como escalaria de oro y escalofrío.

Guardo un esquife de cartón piedra en mi memoria,
movido por un sensitivo placer de dedos que palpan la nada.
Pero tú, noche amiga,
sabes encenderme la sangre,
dar azogue a mis ideas,
que aladas,
se visten clámides de púrpura y desafío.

Nuestras armas relucen valerosas,
como piedras recién horneadas,
en donde se incrustaran los soles de galaxias recién nacidas.
Para nada sirven, pero que bien se asen,
sin herida que sangre ni venganza que perturbe.

Conducimos dentro del pecho
el alud de tristezas e incertidumbres
para que se adormezcan con el mirto y los duendes
en el último pliego de las soledades.
En estas horas vindicaremos el blanco de las hojas
que acrecen la noctámbula vigilia
en suspiros que se escaparon
por las playas ensombrecidas,
…más, de mares nocturnos refulgentes

HOSTILIDADES

2011-03-21T16:01:00.001+01:00

HOSTILIDADES

Agazapadas visiones de hostilidad
vierten chorros de bisturíes
haciendo ciegas las luminosas controversias
e irrealidad pululante los arpegios.

Embriagueces pretenden vivir los tiempos,
mitad al aire, mitad en tierra,
hilvanados allí donde transcurren
ríos de peligrosos holocaustos
que crispan el arco del sol
y disparan flechas de glaciar borrachera
como estilográficas que vuelven las aguas, tinta,
y las puertas, espacios cerrados a la voluntad.

Todo se convierte chapoteo de torpe tortuga.

La luz del crepúsculo
nos da la espalda,
y se vuelve, entristecida,
a un lugar de mas razonable claridad,
por si no amanece con el alba.

SAMARITANO

2011-03-16T16:34:00.000+01:00

SAMARITANO

El corazón es un chamizo
donde hay goteras, oigan.
No me encharquen con llantos.
Pongan al sol sus lirios.
La lágrima se transfigura,
busca una sombra en que apoyarse,
y el curso de la vida paz requiere
donde crezcan hierbas y flores humildes.

Comprendan mis pesares:
soy buen samaritano.
Compréndanme:
las ultimas lagrimas enjugadas
a otras ajenidades,
aún me tienen en el pozo,
el agua al cuello.

Dejemos al macizo de flores silvestres
crecer inadvertido y silencioso.
Dejemos a la risa adulta del olmo
subir con las alúas tras la lluvia.

Tratar que las brumas negras del llanto
sean boyas de lenguas cercenadas
es mala cosa: reúne malos presagios,
pone cuadros horrorosos en la pared,
hace pudrir rodajas de naranjas en los bolsillos
y que el pan ácimo con la hiel
sea todo posible alimento.

Recuerden: soy buen samaritano.
Yo, sentado a mi puerta, meditabundo,
solo apagué una sed de grillos
en una parábola de brocal y pozo
con un cuenco de calabaza.
Por premio, solo los gallos,
cada aurora, entonan cantilenas
con frugal displicencia en su mirada.
Aún se recuerda en el sanedrín
mi apego a pecadores y pordioseros.

Ahí tienen la taza, sírvanse largo,
cuanto consuelo quieran, abusen;
no se les tendrá en cuenta.
Soy buen samaritano:
dejen que se seque la herida
que amargamente se compadece
de compadecer.

RENACIDAS ESPERANZAS

2011-03-11T22:26:00.003+01:00

RENACIDAS ESPERANZAS

Mientras que las fructificaciones del azar
no sean imposibles,
tu corazón se nombra
como ciudad encendida en la noche,
y ruge un gemido genuino
detrás de las fotografías inertes.

Mientras que las frías intemperies
rasuren mi semblante,
las estrellas guiñarán el ojo
a mis principios helados
para que olvide agravios y corra.

Mientras las emociones resurjan
entre el amasijo de helechos y fuentes,
los gestos y las fortalezas
serán suelas con que el viento
persiga tus pasos.

Mientras los golpes de la pena
no traspasen la escala del pentagrama,
ni la hipocresía de todos los mares,
se que todo será posible
y que habrá una revolución
de las remembranzas.

¿Mientras? ¡Que pasa ahora!
Que por fin, dejaré de desear
diversas cosas a un mismo tiempo:
estar en la Capilla Sixtina
y, a la vez, tendido sobre un trigal
doselado de estrellas;
estar sintiendo el frio que impulsa la huida del hombre
y, a la vez, el fuego que arriman los candiles
a la nebulosa en que voy perdiendo la prudencia
para hacer posible mi amor por ti.

ME FUI AL MAR

2011-03-08T22:03:00.003+01:00

ME FUI AL MAR

Me fui al mar, soñé en sus orillas.
Alcé su rostro líquido,
los oros y turquesas de su luz.
Necesitaba ir a las profundidades,
a las piedras pulidas, al nácar de sus conchas,
a los poliédricos azules de los peces,
a los tornasolados tonos de sus caracoles
a las luces de brillos plateados de las escamas,
al remansado bamboleo del movimiento marino.

Me miró el ojo fijo del tiburón,
danzaron para mi los congrios, los caballitos de mar,
las algas de húmedos verdes.
En todo hallé paz, sosiego, inconmensurable belleza.
Las sirenas cantaron para mí arias sonoras
de lúbricas melancolías entre los bajíos.
Las ánforas de bajeles hundidos me trajeron noticia de viajes lejanos.
De nuevo el mundo de los hombres, presente siempre,
escondiendo en el mar sus quehaceres frenéticos.

Cuando las maravillas abisales
colmaron los anhelos de dulces alivios,
retorné a devolver la tersa clámide a la mar atardecida.
Ya me iba sosegado.
Solo el oleaje y su rumor, llevaba.
La voz de la gaviota -breve, dolorosa-
volvió a traer mi punzante presente
en los soplos del viento que me acompañó
a las gélidas soledades
de donde vengo.

ESTREMECER

2011-03-05T19:34:00.001+01:00

ESTREMECER

En la rosa cayó el estruendo:
sobre sus pétalos
cual dedos intangibles,
y se abrió un brocal en el tiempo
de agua infinita.

Ya el pájaro apuntó resucitado
la leve huella azul de lo inasible:
anécdota e imagen
de la paz y el sosiego.

El espectador dijo:
¡pájaro, rosa,.!
y empezó la creación a estremecerse.

OTRO DIA

2011-03-03T20:13:00.001+01:00

OTRO DIA

La realidad cualquier aliento apaga,
desoye los arpegios de la voz,
y el alma no se crece.
Guarecida en su soledad,
retorna el alma la mirada
hacia imágenes, ya pretéritas,
de tiempos idos.

Otro día, otra tiniebla,
otra página en blanco,
otra reflexión desasida
que pasa entre los intersticios
de una existencia extraña.

LOS ECOS DE LOS VERSOS

2011-03-01T06:01:00.001+01:00

LOS ECOS DE LOS VERSOS

Vagaban por el puente los álamos olvidados

y se doraban los tiempos con otoños

ya comidos por el invierno.

El agua del rio, macilenta, tranquila;

mustio el nardo escogido,

blanco y negro la cumbre nevada,

el sueño, quebrado, en el tremol del espejo.

Todo ahuesa. El fuego fuma

un delgado hilo sobre el agua del estanque,

las miradas transidas fenecen

sobre las matas de las dalias.

Nadie nombre amor, porque amor

llenó de silbidos obscenos

las margaritas de tu hermosura,

tiró los espejos al precipicio

para no verte querer.

Sobre los humeantes huertos apagados

las nubes deliran sobre los cerros

buscando pájaros y astros despiertos,

mientras los versos, como cuervos solitarios,

juegan a tu juego de los ecos.

APUNTES SOBRE LA LLUVIA

2011-02-28T18:30:00.001+01:00

APUNTES SOBRE LA LLUVIA

La lluvia:
miríada de desplegados círculos
por los caminitos del campo,
regueros de lodo y arena.

La lluvia:
estalactitas sobre el chubasquero,
sobre las manos ateridas,
sobre los caracoles y las hojas.

La lluvia:
aromas de hierbas mojadas
sobre el natural manto del paisaje.

La lluvia:
liquida exquisitez del corazón,
miel dulce sobre el alma.

MI CANTO

2011-02-25T16:45:00.002+01:00

MI CANTO

Eco, el mío, de otras voces
de ocultas fuerzas telúricas.
Despertar al latido pálido de los álamos.
Dibujo de palabras en los muros de los ojos.
Nací en la abierta voz de la mañana,
iluminado con la gema
de la primera hierba,
de la crecida ortiga.
Aquí voy,
con voz - la mía-,
que se suma resuelta
al canto general de voces y ecos.

PUBLICADO EL POEMARIO "CUANDO PASE EL TIEMPO"

2011-02-21T23:25:00.000+01:00

Por fin, mi poemario "Cuando pase el tiempo" ha visto la luz. Editado por la Editorial Albores en la Colección Poesia Viva ya puede adquirirse en las librerias.

Es para mí una alegria poder verlo entre mis manos, y entre ellas os lo presento a cuantos me habeis acompañado durante todo este tiempo. En él va mucho de mí. Complacido os lo ofrezco.

Valga este último poema para presentarlo:

Cuando pase el tiempo
sabremos si eran seis o sesenta
los poemas a componer,
si el número de ellos era otro cálculo cabalístico más,
el número de los minutos de una hora,
la correspondencia con otras secuencias del tiempo,
la coincidencia con el número de día, mes y año
del nacimiento del poeta,
o quizá, el comienzo de otras andaduras,..
..O acaso,
el final –otra derrota más del tiempo- de algo
que se muestra imparable en mi afán de hacer
que la música del reloj tenga como letra
nuestra contingencia de seres perecederos.

El que lea estos poemas, el que pueda decidir
sobre ellos, el que los atesoré amorosamente en su corazón,
el que los remita a algún buen amigo,
prendado de sus muchos o pocos merecimientos,
el que pueda servirse de ellos para traducción
de pareceres, estéticas, sentimientos propios,
coincidentes o no con los del autor,
tiene la palabra.

Ustedes decidirán sobre su suerte.
Yo ya hice lo propio: darles andaderas,
enseñarles a caminar y desearles larga vida.
De su ventura, suerte o triste destino,
habremos de saber –sobremanera, el autor-
cuando pase el tiempo.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 5

2011-02-17T20:03:00.000+01:00

5

Cuando pase el tiempo,
y los vencejos que acuchillaban
las tardes de mayo
con su vuelo vertiginoso,
vuelvan a los cielos límpidos
de nuestro mar del sur;
cuando se oscurezca el crepúsculo,
se enciendan las calles,
y vuelvan intactas
las horas amables de la madrugada;
cuando se ahogue
una canción en un vaso con hielo;
cuando las volutas de humo
del tabaco,
vuelvan a tamizar la luz del flexo
mientras nos asomamos a la ventana
buscando la luna, o la estrella,
que lejana, sirve de contrapunto
a la noche…

Entonces volveremos a ser,
volveremos a buscar
nuestro reloj de arena,
volveremos a entremeter
las hojas de todas las estaciones
en los libros
que más nos hicieron anhelar
otros tiempos, otras latitudes..
Volveremos a retomar
el pulso, el paso perdido,
la pasión que la sangre
olvidó en un baúl ignoto.

EL POEMA "CAPUCHINAS" PUBLICADO EN EL BLOG http://agoralarevistadeltaller.blogspot.com/

2011-02-15T01:08:00.001+01:00

En este enlace podeis encontrar el poema "Capuchinas", de mi autoría, publicado en el Blog http://agoralarevistadeltaller.blogspot.com/. Doy las gracias a Francisco Javiel Illán Vivas. El enlace para poder leer el poema es http://agoralarevistadeltaller.blogspot.com/2011/02/capuchinas.html

ESTIGMA

2011-02-12T16:16:00.004+01:00

ESTIGMA

El instrumento con que escribo
confunde el corazón con un tintero.

Solo te amo y tú sabes
por qué la sangre tinta,
gotea,
salpica la luz cenital
bajo la cual
en cada mañana te recreo.

Si tu sonrisa alba de manzana
se alza y vuela y destella
al sol vivo de mi deseo,
nunca hallará fin el mundo.

Dulce como una fruta,
gozosamente,
fluirá el agua unitiva
del amor,
libre, puro y alado,
en que nuestros espíritus renazcan
de noche y de día.

Más no puedo evitar
la gota oscura de mi sangre:
es un estigma doloroso,
un contrapunto, un punzón,
de algo irresoluto,
permanentemente presente.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 16

2011-02-09T16:06:00.001+01:00

Cuando pase el tiempo,

escribiré una carta al dolor,

reabriré todas las heridas,

y quizás, al final, solo consiga marcharme

en el mismo tren del sufrimiento.

Se que en cada vagón encontraré

un fotograma impreso

en la pupila que el alma

guarda, como se guarda

la esquirla o la espina dolorosa.

En el primer compartimiento

miraré de frente

los ojos moribundos

del pájaro herido por el relámpago

aquel día de tormenta tan lejano.

Será lo primero que coloque en la mesa.

Iré enumerando en cada vagón

el dolor de haberte perdido,

la desdicha de no haberte querido lo suficiente,

la agonía de que no me necesitases,

la tristeza de ver que no me has querido

ni has querido a nadie,

de ver que no eres feliz,

que el miedo a la herida

te impide amar, apasionarte,

que la soledad te ha hecho preso

y te aterra que te conozcan

Iré pasando revista

a la angustia de ver al niño sin brazos,

al muchacho desnudo

ahogado en el fondo del rió,

al rostro de la madre

traspasado por el dolor

del hijo derribado, muerto,

a la pena

de ver que me mientes,

que me ignoras, que me apartas de ti.

He de ver cuando pase el tiempo

que el dolor reverdece y

se instala en mi pensamiento

como las ramas de un árbol desnudo

en el cielo del invierno.

He de ver al dolor que vive en su criatura.