POEMA 40

40


Cuando pase el tiempo
cabrá preguntarse por aquel poema:
el que no fue escrito, el que anduvo por la cabeza
como el barco pirata que dicen que nunca arribo a ningún puerto
y que fue cargando su bodega de bellas arboladuras
y de la imaginación
de quienes jamás lo vieron.

Cabrá preguntarse por aquel otro poema
que fue concebido pero no fue presentado en sociedad,
y puede ser que todavía ande rodando por los cajones
apenas trascrito en la letra menuda
de una pluma que ya fue pasto del orín y la herrumbre.

¡Valiente cosa un poema, escrito o imaginado,
donde alguien quiso liberar una obsesión
y donde el alma, sin otra forma de decir
lo que la lógica no consigue, vuela
y carga de plumajes al lenguaje
para que parta hacia los espíritus más proclives
a vislumbrar los destellos de la luz
que la inteligencia y la hermosura
guardan para los seres inquietos!.

Juro que nunca compuse poema alguno,
y que ni en el delirio osé darle vida,
siquiera fuese en la imaginación:
¿quién puede querer un hijo así: nunca concluso,
siempre pródigo, siempre ladrón de desastres,
siempre estación de los besos idos,
nunca exento de dolores, nunca
limpio de sangres, de batallas perdidas,
de ojos en penumbra, de sueños o de músicas?.

¡Benditos poemas míos, huérfanos de autor,
dejados de la mano, perdidos, extraviados,
inconclusos, pobres tullidos, ignorados,
repudiados, parientes pobres..
...y tan íntimamente unidos al corazón¡.