POEMA DE PERFECTO HERRERA TRADUÏT AL CATALÀ PER PERE BESSÓ

L´ESPLENDOR DE LA DESEMPARANÇA


La cullereta de café
- única companyia-
remou el llast
de la tristesa.

Tancares la porta i
Se n’anà el matí.
El quadre de la casa
Es quedà fixe, decantat
En la seua mateixa soledat.

Ja estic fora de tu,
Expulsat, perdut,
Oblidat dels teus ulls.

El llast del café
Augura, en la seua nit
D’amor ombrívol,
El esplendor de la desemparança.



EL ESPLENDOR DEL DESAMPARO


La cucharilla de café
- única compañía-
remueve el poso
de la tristeza.

Cerraste la puerta y
Se fue la mañana.
El cuadro de la casa
Se quedó fijo, ladeado
En su propia soledad.

Ya estoy fuera de ti,
Expulsado, perdido,
Olvidado de tus ojos.

El poso del café
Augura, en su noche
De amor sombrío,
El esplendor del desamparo.


Moltes gràcies, Pere.

Salut!

CAMPOS DE SZOMBATHELY

CAMPOS DE SZOMBATHELY


Los arcángeles portan las llamas del sol,
La tarde es un cirio incandescente….,
….y tus palabras en mi oído, remembranza
de tu boca,… y tu recuerdo, refugio de la ausencia.

Todos los cacharros del espíritu
-esos que andan sueltos, y vagan..-
me identifican con el chamarilero, con el amolanchín
que dejaba la tarde manchada
con el silbo de su flauta pánica.

Tarde lúcida por estos campos de mis tristezas
por donde quiero encontrar, empecinado,
el alegre estimulo de otros tiempos
en que fui feliz sin nostalgias,
sin ramos de rosas, y solo
con la mirada limpia de la curiosidad,
con la juventud, exenta de abyección espiritual.

¡Lagrimas que fluís, deteneros,
sombras que las provocáis, alzaros hasta mi faz¡.
¡Decidme adiós, y dejad
que mi corazón anide
entre el rocío de las hierbas olorosas,
puro y gozoso, en solo la hermosura
de esta tierra húngara.

ES INUTIL

ES INUTIL


Es inútil fustigar los hielos
Si los días regresan callados.
Tan incierto amanece que los primeros pájaros
Titubean si echarse bajo los pies de los últimos borrachos.
Todo se columpia ante el cerco de los ojos
Con una insípida flor entre labios.
Y vemos alargarse las casas con sueño
Y transmigrar los trenes
En vapores tristes y mares de paisajes.

Humedades eternas los ayunos de la frente,
Ballestas las piernas tras los veranos copiosos.
Tiremos escudos y corazas, a cuerpo.
Aguas dolorosas no transitan ya las calles.
En silencio su pan come el perro de la burla.

Tocad los acordeones. Un momento. Pongámonos
El chaleco de castaños y lluvia, los cilicios
De la indulgencia. Suenen de una vez los acordeones.
Las lobas de las ruinas han huido a las recónditas loberas
Y ha bajado, escuálida, la luz desde la serranía.
Mofémonos también del caminante que se aleja.
Todo se pone morado y grotesco
Como una procesión de Semana Santa.

CUANDO PASE EL TIEMPO

13


Cuando pase el tiempo,
el caracol sobre la hoja,
la libélula que traza líneas invisibles
por el agua, sobre el aire,
el pájaro que se esconde y pasa
raudo sobre nosotros,
el sol que penetra entre las ramas,
los frutos del naranjo,
del membrillo, de la higuera,..
..el perfume del níspero,
.. de tu pelo coronado de pámpanos, de rosas, de azahar,..
..la nube algodonosa, el brillo del agua,.
la montaña azul, desafiante,..
..tus manos en las mías.

Todo se callará, se quedará fijo, sin color,
como una fotografía en blanco y negro,
como una bicicleta abandonada, inerte,
como un carro polvoriento, como un fotograma,
como un violín sin música..
..Todo…ante tu voz que surge, que se extiende,
que fluye, y va dándole con su nombre,.. vida, forma, olor,..
…existencia a todo.
Será nombrar la fuente y ver manar el agua,
será nombrar mis ojos y verte.
Será mencionar la piedra y casi sentirla bajo el pie.
Será tu verbo quien me haga carne,
me haga existir de nuevo.
Solo tu voz resistirá al tiempo.
Solo por tu voz volveré a la vida.

INUTILIDADES

A Candela Martí

INUTILIDADES


En un baúl de paisajes
encontré un arrecife de bordadas soledades.
Con su espuma me vestí,
con sus crespos roquedos adorné mi cabeza,
y me fui a buscar llanuras
que diesen testimonio de mayores claridades.

Los huecos llorosos de mundos primigenios
acogieron las congojas de heridas lacerantes,
y al acercarse el crepúsculo
recibí el finiquito del declinar de las ideologías.

Ya no lloro, ya no rio,
ya de plata y púrpura
enmascara el espanto
sus manos descarnadas.

Quisiera ensordecer al mundo
y solo hallo desgarro y desafío,
miserias y fortunas encadenadas.

¿Por qué? – pregunto –
y una voz pagana contesta:
porque tus rosas encarnadas,
tus casas de pájaros, tus quimeras,
tus amores,.. son trasuntos,
porque solo eres un hombre
que arroja, sordamente, rocas desde la montaña.

En el agua de mi sueño
solo han florecido esplendidas inutilidades.

LA CANCION PARA AQUEL AMOR.....

SOÑAR CONTIGO

Es esa canción que me gustaria haberle dedicado a aquel amor que se fue....
Debo su hallazgo a mi amiga Wissi, a la que doy las gracias desde aqui.

http://www.youtube.com/watch?v=7CdZlQsBUII

LA ESPERA...

LA ESPERA…


En el silencio de la sienes,
donde los dedos amasan
corrientes de verdes sangres,
los números cuánticos
se transforman en ángeles aleteantes
sobre huertos de naranjos y rosales.
Zumba el parpado de la noche.

Indefinidos augurios presagian
la profundidad de los pozos,
pero de nuestros puños cerrados
nadie arrancará una palabra de queja,
porque grande es la extensión de la llanura
donde la muerte establece
su record de sombra y abismo,
y la mañana ha de acercarse a hurtadillas
para que en el hombre
eclosionen otros frutos, plenos de esperanza.

El adolescente que fué,
abandonado por sus ángeles desafectos,
consume el secreto rubí
desgranando el fruto de los años,
y ha sonado la hora incierta del espíritu
que debe de afrontar, con un estigma de infinitud,
la proximidad del gran juicio.

Nadie acompaña. Nadie.
Los jardines, las calles, los objetos adormecidos
salen a buscar al amor pero no lo hallan.
Las amapolas eléctricas del alumbrado
deshacen, en la búsqueda, las estrellas.

Nadie. Nadie. Nadie.

Más, en la inútil desesperanza
se aplican mil ungüentos, mil recetas,
interminables sinónimos de suave pluma,
de flores innombrables, para que cuele,
entre las palabras, al fin,
un rayo ebúrneo, diáfano
en la esper -a y la confi- anza.

LIBERACION

LIBERACION

Los helechos se derraman por el viento
cuando los arrieros suben la montaña.
Las nieves engendran lirios pálidos
recordando el muerto en la ciudad.
Pienso que no hay mayor locura
Que sufrir en las venas furor y azogue
y, no obstante, queden coaguladas
rememorando bosques profundos,
mares lejanos, la copa de una campánula
rebosando bajo la lluvia.

Sobre los ojos acuarios de delfines,
bajo la mar montes crespos de ciervos y monteros.
Recoge tu capa, no profanes las lágrimas de la hierba.
Siete barcos cruzan los aires.
Sobre el fondo el ahogado recoge corales.

Suelta los caballos. Silencio. Escucha
como gimen las vaguadas, como el aire
eriza los pinos. Suelta ahora los caballos.
El gavilán ha graznado por los altos encinares
y ha cesado el rumor de las hojas.
Podrás oír el galope indómito.
El agua apenas se mueve que no sea
con suavidad de caracola.

A TI

Fue salir de tu casa
Y encontrar la luz del crepúsculo
Incendiada de pájaros, de arboledas;
Sentir convulsamente
El rodar del planeta
Con un gigantesco alborozo
Columpiándose en el mar, en el horizonte;
tuve la sensación de haber apresado
entre los dedos un átomo, una caricia:
mis manos llevaban tu ardor trémulo,
tu perfume, tu aliento,…

Y vi el mar terso como tu piel,
Donde los peces jugaban con mi corazón,
Acariciaban mi torso y mis ingles,
Y se tornaba celeste como yo.

Fue salir de tu casa
Y recobrar la vista y el habla,
La sangre y el aliento,
El vigor corporal necesario
Para limpiamente saltar
Una montaña, un océano, un continente,
Para romper con mi voz
El silencio del bosque
Y ahuyentar a todas sus criaturas,
Para desviar el curso de los ríos,
La orbita de las estrellas,..

…De inmediato quise volver a tu lecho,
a la febril pujanza del amor,
a tu vientre, a tus piernas, a tu boca;
derramarme sobre tus jazmines y azucenas;
convertirme en fuego, nube, aurora, pájaro, cristal puro,..
..abandonarme por fin sobre ti,
sentir el latido de tu corazón
como siente la barca el pulso del mar
que le mece y le sustenta.

Regresar a ti quise.

CUANDO PASE EL TIEMPO

Próximamente se publicará mi libro "Cuando pase el tiempo".

Cuando pase el tiempo, un tiempo futuro en el que tanto vivimos y del que tan poco, a veces, sabemos, aunque la intuición del poeta se atreva a adelantar esa visión, fruto de su experiencia, de anhelar que no se escape como agua entre los dedos.

El tiempo como preocupación del presente, del pasado y del propio futuro.

Este poema es uno de los sesenta poemas que lo componen, junto a otros que ya he publicado en este Blog.

Cuando pase el tiempo

y solo las posidonias y estrellas marinas
pueblen los suelos de la “patria”, del “país”:
tierras hundidas ya en los océanos
durante milenios de limo y rayos solares;
cuando las montañas y los bosques
sean solo la sombra de una pasión desdichada
y los hombres que las habitaron
sean, acaso, los fósiles de una especie remota
¿en donde se afianzarán,
donde se hallaran las razones
que justificaron sacrificar tanta vida?.
¿Para que habrá servido tanto sufrimiento?.

¿Es posible que todavía
nuestros descendientes
sigan en los mismos ciegos afanes
sobre otro trozo de corteza terrestre emergente?
¿De quien querremos independizarnos?.
¿A quien querremos oprimir
desconociendo su legitimo derecho
a ser diferente?

¡En fin, lucha de hormigas sobre un palito a la deriva!

LUCENTE STELLA

LUCENTE STELLA


Surco, color, acorde, enredadera,
árbol de los nervios:
todo es arrastrado por el viento del pensar
hacia la muerte eterna.
El rigor existencial muerde
las hojas de la melancolía,
el bosque de los sueños,
la risa de los troncos carcomidos,
los geranios de la sangre.

Hoy, el zureo de tus palomas en mi oído
es un rumor lejano de llanto en mi corazón.
Hay quietud de sueño en la noche,
un perfil huidizo de tu sombra,
ausente, perdida en mi desvelo.

La duermevela, en su propio quehacer,
se enreda a tu recuerdo,
como si fueses Lucente Stella

Cuando regreso, y te veo, tu presencia lo llena todo

9


Cuando pase el tiempo
encontrare a un hombre adulto
que en sus ojos verdes
reflejara la figura de un hombre cansado:
reconoceré al hijo y el reconocerá al padre;
espero que recuerde,
y no le cueste evocar,
el dulce aroma de otros tiempos
cuando alguien le cogía de la mano,
le llevaba en brazos,
le enseño la luna o le llevó al mar.

Yo si recordaré su ceño fruncido,
sus diminutos dibujos,
su esplendente vida,
sus palabras ante el amanecer,
su cuerpo saliendo lúbrico del agua,
sus mundos poblados de juguetes.

Quizás cuando eso pase
sigamos encontrándonos en el tiempo,
en las cosas, en los seres que nos quisieron,..
…y que nos sigan queriendo,
y él me mire y yo le mire,
y podamos contemplarnos sin penas y sin añoranzas.

SOLEDAD

SOLEDAD

No tengo nada que escribir.

El dolor es un animal que vive agazapado

y ocupa toda la casa.

El mar se ha cansado de esperarme.

Un vendaval se ha llevadoel nácar y la espuma de los esteros.

Tristeza y desamparo,

presencias inútiles para combatir la soledad,

la devastación del alma.

La escritura está ebria de silencio.

Solo llueve quedamente,

mientras vuela una gaviota sola

en la vastedad de la bahía.

RECIBEME

Entre las últimas hojas de los árboles,
Aún respetadas por el invierno,
Cuelgo mis cavilaciones,
Y aun cuando los pies no se alzan de las baldosas
Mi vista vuela y te busca en la ciudad.

¡Ven a mi -dice mi corazón-,
Acompáñame en mi soledad urbana,
Llámame e invítame a tomar un café,
Cuéntame tus últimos proyectos,
Recíbeme en tus poemas,
Ábreme el alma y acúname
Como al niño triste que soy!.

Ya la amarga acidez de mi boca
Se llena de callejones y de aceras
Y el profundo desconsuelo con que vivo
No se contenta con pensarte.

¡Recíbeme y se feliz con la ultima felicidad que me quede!.

2


Cuando pase el tiempo
y tu recuerdo sea una rosa blanca
en medio de la negra espesura,
cuando vea tus ojos verdes
al fondo del túnel calcinado de los míos,
entonces los cerraré, hondamente,
hasta sentir como se clavan las raíces
en el corazón de la tierra,
y manan profundos ríos
anegando rostro, manos,.. las venas
en que vivían mis dolores, ..las congojas,
..las feas cicatrices.

Se habrá acabado nuestro tiempo,
más brotará con ímpetu
el deseo de alcanzar tus manos,
de regresarte a mi lado,
de mirarte cerca, de quedarme fijo en tu mirada.

El tiempo lo habrá roto todo,
pero florecerá para ti y para mí,
para nuestro recuerdo juntos,
la humilde violeta en el paraje yermo;
se oirá diáfano el zureo de la paloma
en memoria de nuestro ultimo paseo
por los naranjos de la tarde.

Mis manos se cerraran y se abrirán
en un aleteo de nervios y anhelos
intentando asir la lluvia que caiga sobre la tierra y las plantas,
ansiando que no se deshaga el abrazo
que nos unió tantas veces.

Cualquiera podría ver en ese momento
que llueve fuera y dentro de mis ojos.

LAS PALABRAS

LAS PALABRAS




Brevemente te detienes en la palabra.
Es la palabra un pentagrama
Por donde se van resbalando
Las aguas misteriosas, las hojas
Que escaparon de repente
De la rama alta, los sueños
Que despereza un olvido.

¡ La palabra, tremendamente la palabra!.

La palabra,
Con un blanco de magnolia,
Es un mantel de hilo manchado
Por los colores del mundo.
Se llena tu boca de palabras,
Y, cuando las posas sobre el papel
(blanco sobre blanco), ya se sumergen
Y desangran miles de cosmos en el corazón
Del que lee y mira tus ojos.

¡Palabras! ¡Ojalá, nunca falten a tu mesa
las palabras!.

EL POEMA QUE NUNCA RECIBIRAS

EL POEMA QUE NUNCA RECIBIRAS



NI tus ojos lejanos.
Ni ese paso extraño con que andas.
Ni esos dibujos tenues
A que se dan tus manos.
Ni esas ojeras inciertas
En tu rostro.
Ni aquella noche amorosa
Que no hemos de compartir.
Ni tus palabras, pocas
Y temerosas.
Otra oscura magia me incita
A escribir una nueva página
que trata de nombrarte.
Si supieras
Los amargos paisajes
A que da tu ausencia.…

CAMPEONATO DE ANDALUCIA DE ESGRIMA

Quien quiera saber algo de esgrima, adjunto una noticia sobre ello.

http://www.portalmeria.com/index.asp?n=3113

EL NOBEL PABLO NERUDA

Un 21 de octubre se le concedió el premio Nobel a Pablo Neruda, el noveno en habla hispana. Mañana se cumplen años de ello, y veo muy conveniente recordarlo, porque su obra es inmensa, tan inmensa como la del autor de "Hojas de hierba", el otro gran americano. En el caso de Neruda, el honor es para esta amada lengua, tan denostada por algunos, pero tan util para tantos que sentimos con ella.

En este blogs, que ha nacido gracias a un viento extremeño que me llegó por correo electronico, quiero recoger algo que este gran poeta escribió sobre nuestra lengua.

LA PALABRA
...Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan...
Me prosterno ante ellas... Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito... Amo tanto las palabras... Las inesperadas... Las que glotonamente se esperan, se acechan, hasta que de pronto caen...Vocablos amados.. Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces. son espuma, hilo, metal, rocío... Persigo algunas palabras... Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema... Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes. ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas... Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto... Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola... Todo está en la palabra... Una idea entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció... Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces... Son antiquísimas y recentísimas... Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada... Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos... Estos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo... Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas...
Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra... Pero a los bárbaros se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes... el idioma. Salimos perdiendo... Salimos ganando... Se llevaron el oro y nos dejaron el oro... Se lo llevaron todo y nos dejaron todo... Nos dejaron las palabras.

LA NOSTALGIA DE LUZBEL

La nostalgia de Luzbel


Hay una nostalgia en mí,
Una nostalgia de la luz, de lo lumínico,
La luz que ilumina el mundo.

Todo, en aljamía, atestigua
Que mi propensión a la luminosidad
Es un arcano conocimiento:
Me sé dueño de mi propia oscuridad.

Ante la luz inmatura,
Evanescente, diáfana,
Que hace fácil agua y roca;
Ante la cenital luz
Cernida por los árboles,
Tan amada para las almas,
Tan clara para los inocentes,
Yo, piedra oscura,
Que digo piedra, carbón puro,
Rebeldía llevada al infinito soy.

Yo, que tanto amo la luz,
-a ella debo mi nombre-
Soy un agujero negro.
En mí entenebrecen las estrellas.

La oscuridad absoluta
Es la cofa desde donde gobierno
Mi libre albedrío.

No es infierno ni es morada,
Es libertad suprema.

Amo la luz
Pero no su línea recta,
Amo su esplendor
Pero no su tiranía.

Amante extremo del día,
Reino en la noche oscura
Por decisión propia.

Mas la nostalgia me traiciona
Y hay a veces destellos en mis alas
Y fuego en mi mente
Que encienden una hoguera..
...pero …solo de nostalgia.