POEMA DE PERE BESSÓ

ESTAT DE GRÀCIA



At the bottom of what? Poetry,
revolution,
couture,
these cast their separate nets,
perform veiled pentimenti of their own.
Marthe Reed




En cada càries
torna al cercle inacabat l’escuma d’albatros,
a les portes de l’infern que badalla,
el voltor de cua roja
a les comissures de la darrera paraula de comiat
recosida a la boca,
que és antre d’inversió del sentiment líric
-trist però bell-
(Brodsky aguaita el desfici,
la presó del pètal rosa en calitja ),
al desamor torna el fruit coagulat de la càries,
al magatzem minvat de la capsa de jade,
a la barra foradada el verd de la nit
de les fulles del blues inversemblant de Marthe Reed
(i un vers gongorí de Miguel Hernández),
el bes de la desídia,
la neu d’ossos al dente, la nau de l’esplin en la claror
d’una ben fosca il•luminació mistificada:
Amor, ai las, perd en un vol de saliva les seues ales,
la seua darrera oportunitat en un desplom de versos,
a la manera d’Osip Mandelstam,
com si érem en destemps de guspires,
el meu xiuxueig nasqué abans dels meus llavis,
l’ancià vaixell de foc que creuà la mar
sencera de romegueres enceses,
el vel amerat la tulipa dels secrets del sutze
a la boca, fumeral del dolor
apaivagat que encara mastegues
sense importar-te el ras de la càries a les fosques
fins a l’arrel del nacre
al deixant dels oblits: la meua sola fe,
impenitent credo, senyora,
filla borda de la nissaga d’una trista Reichol esdentegada,
rau en les absències del bisturí,
la solitud que resta darrere del trencament
i recosit de la memòria,
la manera com el darrer cudol
del judici avança cap als passos perduts,
a la recerca de la podridura de la denteta de llet
i les conquilles desproveïdes de l’ànima redona,
la fulguració postrera del llit buit al plec roig de la llengua.




ESTADO DE GRACIA




At the bottom of what? Poetry,
revolution,
couture,
these cast their separate nets,
perform veiled pentimenti of their own.
Marthe Reed




En cada caries
vuelve al círculo inacabado la espuma de albatros,
a las puertas del infierno que bosteza,
el buitre de cola roja
a las comisuras de la última palabra de despedida
recosida a la boca,
que es antro de inversión del sentimiento lírico
-triste pero bello-
(Brodsky aguarda la desazón,
la prisión del pétalo rosa en calina),
al desamor vuelve el fruto coagulado de la caries,
al almacén menguado de la caja de jade,
a la barra horadada el verde de la noche
de las hojas del blues inverosímil de Marthe Reed
(y un verso gongorino de Miguel Hernández),
el beso de la desidia,
la nieve de huesos al dente, la nave del spleen en la claridad
de una obscurísima iluminación mistificada:
Amor, ay de mí, pierde en un vuelo de saliva sus alas,
su última oportunidad en un desplome de versos,
a la manera d’Osip Mandelstam,
com si fuéramos en destiempo de centellas,
mi susurro nació antes de mis labios,
el anciano bajel de fuego que cruzó la mar
entera de encendidos zarzales,
el velo empapado el tulipán de los secretos del hollín
en la boca, chimenea del dolor
apaciguado que todavía masticas
sin importarte el raso de la caries a obscuras
hasta la raíz del nácar
en la estela de los olvidos: mi sola fe,
impenitente credo, señora,
hija borde del linaje de una triste Reichol desdentada,
descansa en las ausencias del bisturí,
la soledad que queda tras del rompimiento
y recosido de la memoria,
el modo en que el último guijarro
del juicio avanza hacia los pasos perdidos,
a la búsqueda de la podredumbre del dientecillo de leche
y las veneras desprovistas del ánima redonda,
la fulguración postrera del lecho vacío
en el pliegue rojo de la lengua.

Pere Bessó es ante todo un poeta que sabe integrar armónicamente la belleza y la filosofía de la vida en sus versos. Su larga trayectoria en estos menesteres de la poesía nos impresiona en cada ocasión con un rico pincel de imágenes y colorido, donde la palabra, sin distinción de idioma, recobra todo su esplendor para hacerse precisión de orfebre. Su originalidad y maestría son para mí sus más genuinas señas de identidad.
Llamo la atención de todos los que no conozcáis su poesía, para que prestéis gran atención: estamos en presencia de un escritor al que conviene hacerle diversas lecturas, pues su poesía discurre en paralelo lirismo tanto en catalán como en castellano, pero introduciendo los matices propios de las diferencias lingüísticas.
Hoy me cabe el honor de poder tenerle en mi bitácora y poder gozar de su poesía entre mis letra. Es un gesto que agradezco vivamente a Pere, ya que al proponerle mi deseo, todo han sido facilidades por su parte. Gracias, Pere.

SERENIDAD DE LA NOCHE

Serenidad de la noche

Tanto roe el fuego los filos de la noche,
tanto se alejan indiferentes
las luces crepusculares,
tanto frio viene de desnudas bocas,
que los callejones se estremecen
con un resorte irreal
de iglesias y parpados
sumidos en olores ásperos
de mohos y canticios solemnes.

Prisiones tapiadas se hacen presencia
por los bajos arboles de las gándaras
y un cuchicheo de ofidio presto
trae rumores de hojas descompuestas.

La noche trenza un viento lento
sobre ábsides y refugios vítreos
con los barandales del rio,
que rompen los perfiles de las creencias.

Los sueños que viven en los doseles del cielo
no se atreven con el silencioso talismán
de los instintos y estertores.
Puede más el picor de las pupilas
dilatadas en los búhos absortos
de los ventanales encendidos.
Las estrellas desnudan las avenidas
por donde ninguna voz se aventura
a levantarse de las piedras negras
de la oscuridad y el olvido.

Flaquean las sensaciones y temblores
del hombre vivido
que en la suntuosidad sideral
arroja grandes piedras
para que la tristeza sea barrida,
y los ojos se cierren, por fin,
bajo la silenciosa boca de la astronomía
callada y parpadeante.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 51

51


Cuando pase el tiempo,
glosar o lamentar la vida
¡oportuno será!,
más hoy debo simplemente caminar:
a un paso debe continuar otro paso,
y a cada pisada otra huella.

Es el momento de apartar
la guadaña del caos, esa visión
tan útil de nuestra fragilidad,
alejarnos de ello;
debo de llenar mis ojos de rojo cadmio y copos pálidos,
debo rechazar el ensimismamiento,
la abstracción a que me llevan los puntitos dorados,
las motas de polvo suspendidas en el aire
que rodean mi quietud y mi sueño.

Es inútil hoy pensar
que el tiempo nos llevó
a lugares de los que ya
no se puede volver,
que el tiempo solo nos aportó
cosas acumuladas, restos de vidas ausentes
arrojadas a nuestros pies,
que las fotografías que agolpan
nuestros cajones –quietas y mudas-
solo nos hablan de los espectros
de aquellos a quienes conocimos en vida.

No somos cuchillos rotos.

No somos jaulas vacías,
-¡aún no¡-. Nuestra vida debe proseguir.

Aunque hoy vuela la noche
y se pierde en llantos,
mi corazón es una cesta de hojas verdes
que el viento aventa y lanza al vacío.
El vértigo de vivir, de ser vivo,
de nuevo me perturba y me consume:
es un vino intenso -ligeramente amargo-
que solo son capaces de beber
los audaces.

¡Alzo mi copa y la arrojo sobre el hombro¡.

Que me perdonen los damnificados
y cuantos seres pueblan el camino:
mi torpeza me disculpa.
Mas mis ojos no me engañarán.
Nunca lo permitiré.
Eso le dará un silencioso peso a mi equipaje.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 58

58


Cuando pase el tiempo
estaré presto:
todo estará preparado,
portaré mi lámpara encendida,
las dos monedas me cubrirán las cuencas
y me ensombrecerá mar y cielo.
¡El hijo del hombre ha de morir!

Más hoy,
¡vivo, resurrecto en cada instante,
vibren cascabeles por mis venas,
volteen mil sonidos las campanas,
expandan sus aires los campos
y sean mis piernas y mis manos
creadoras de cuanto maravillen
a los que han de venir tras mí!

Sin embargo,..
…vana esperanza y vana exaltación
de la vida y de lo vivo es,
vivir preparándose para la muerte.
Más, si en la vida, la muerte ha de existir,
vivamos aceleradamente, y sea
impetuosa y tormentosa la existencia
como ha de ser imprevisto y desgarrado
fenecer y desvanecerse.

Quizás el secreto de la vida sea:
morir viviendo
y vivir muriendo,
existir a media vida y a media muerte,
las dos mitades: lo lleno y lo vacuo.

¡Vivamos, pues, ligero el equipaje!
¡Muramos, pues, colmadas las dos manos!
¡Amemos a bocanadas, con la boca abierta!
¡Resucitemos en cada muerte, en cada derrota!
¡Consumase la sangre y arda apasionadamente!

¡Pues hemos de morir, vivamos!

COLEGIATA

Colegiata

Es un anillo anular
el paso, de la amada y su espalda,
a la sombra y presencia
de la lámpara en la noche.
Un búho vuela en la palabra
que nunca se pronunciará.
En un cofre de madera
malviven los animales del deseo,
la fiesta de otras ajenidades
que fueron antes
que la espalda ignoradora.
¿Cómo será ese amor,
sin caras que se miren
ni dolores que se compartan?
¿Cómo las piernas y las lumbres
saciarán hambres sin alimentos
y comerán daños de ayer?
La costumbre sin uso
encubre la apariencia,
y erige un bastión
en las sombras de la noche.
Un repertorio sin partitura
pone músicas melancólicas en otros lugares.
En una cama coinciden
presencias y ausencias;
vibran al unísono.
¿Se escucha a los dolientes
morder las escarpias
de la resignación?
Solo la colegiata, su ruina,
donde la escolanía está vacía.

POEMAS DE MARIÁN RAMÉNTOL SERRATOSA

(Imagen extraída de la red)

PERO CRECISTE, MIGUEL, Y LO HICISTE BESANDO A LOS HIJOS DE LA SOMBRA.


Miguel Armado de Cabras, de tierra áspera
y mirada ávida más allá del barro, llevabas
la palabra a pastorear cielos de estreno,
verdades en carne viva que separarían las aguas
y nada sabías entonces de España,
esa montaña hueca
que secaría sus heces con tus huesos malheridos.

Pero creciste, Miguel, y lo hiciste
besando a los hijos de la sombra,
a los vientres arrastrados por los muslos
de una España que supo de tu lengua sin pan,
lo supo y abrió su boca para verte flotar
como un pez muerto, en un país muerto.

Llevaste de cabeza el verde, no te importó
el remolino del horizonte que amenazaba
chorreante con tragarse tu nombre a pedacitos.
Ay Miguel, demasiada temeridad
para la revolución de las manos
en la embriaguez de una patria ciega
ante la sangre huída.

Miguel de ojos mojados,
tras los barrotes tuberculosos,
escapaste hacia los campos,
te amarraste los pantalones con olivos,
se te llevaron en la equivocación de una España
que desterró la luz y se nevó
cubierta de ataúdes.



LA ASFIXIA ESCRITA EN EL CENTRO DE LOS OJOS


Llegaremos paseando,
como pasea nuestra lengua
por el genocidio del lenguaje
mientras los dientes
tiritan al oído los testamentos de las aceras.

Seremos lo de menos
en el punto muerto de las barricadas,
donde los gritos blancos como el papel
son un pantano seductor
que pierde su alarido en un par de manos
y nos abofetea después
con la piedad de un soldado abierto.

Seremos peatones
en esta avenida sin recompensa
con la ciudad sin abrir en la maleta,
y la luz reflejando la tráquea de la noche
en todas las alcantarillas que nos nombran.

Seremos lo que siempre hemos sido
el cero más perfecto de todos
con la asfixia escrita en el centro de los ojos.

Marian Raméntol
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Presentar a Marian Raméntol Serratosa, es complicado para mí. Ante todo quiero manifestar que es una de las poetas actuales que más llaman la atención, y de lectura diaria para mí. De ella, ya se han dicho, por otros, cosas muchísimo mas interesantes que las que yo pueda decir. Marian, con gran firmeza y un gran dominio del idioma, hilvana imágenes, que me atrevería a calificar de desasosegantes, creando un estilo muy personal que nunca deja indiferente. Aunque no siempre se consigue encontrar un sentido racional a su verso, conviene dejarse conducir por las sensaciones que su poesía provoca. El resultado es una poesía transgresora, original, intensa, de una gran libertad y de una gran fuerza.
He elegido estos dos poemas, minúscula expresión de su obra, el primero por estar en el mes en que se celebran años de la muerte de Miguel Hernández, poeta con el que estamos en deuda tantos escritores posteriores, y el segundo por formar parte del poemario recientemente galardonado con el primer premio en el IX certámen de poesía Vicente Nuñez, convocado por la Diputación de Córdoba. En definitiva dos grandes poemas de una gran poeta.
Aquellos - pocos serán - que no la conozcáis, y queráis acercaros más a su quehacer poético, lo podéis hacer en su bitácora:
http://marianramentol.blogspot.com/

Gracias, Marian, por acceder a estar entre mis humildes letras. Es una alegría y un honor.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 44

44


Cuando pase el tiempo,
acaso podamos observar
-¡hela aquí, contempladla¡-
la obscenidad que su transcurso
produjo por doquier.

Mirad rostro y manos,
los surcos horadados en las mejillas,
los estigmas, las señales en las comisuras,
la incuria de los años.

Solo los ojos resisten
la danza efímera del fuego
que la juventud fue capaz
de retener para escarnio de la carne
y triunfo del espíritu.

La nieve sobre la cabeza
no será sino anuncio
del frío invierno que llega
de allende las recónditas loberas
donde el destino del hombre
puso su espanto y su descanso.

¡El tiempo que todo lo puede¡
-Hasta borrar nuestra imagen-..

..Y ya ajados y rotos,
acaso descubramos que no somos
lo que fuimos, lo que quisimos ser,
sino que, al fin, se nos revele
que somos solo
lo que durante nuestra vida
hemos defendido y defendemos.

LA BELLEZA

La belleza

Comprended que habiendo misterios por descifrar,
no me pare en las cosas simples.
Entended que abundando ciruelas violetas en los huertos
no repare en insignificantes arborescencias, hojas secas,
flores quebradizas que embelesan los sentidos;
que llene el corazón de pinzones y jilgueros,
de espigas doradas, áureas, y
que en ese amarillo del campo,
entre pinceladas azules de alcachofas y alcabotas,
reverbere en mi mente un rumor de flores.

Un espíritu con ansias de nociones
debe primero de aprovisionarse de apariencias:
los grandes pensamientos vienen del corazón,
y el corazón debe ser
una hoja alargada, plena de nervaduras,
que no se encharque en el dolor
sino en la, siempre por perseguir, belleza.

Llenaré de harapos multicolores y pámpanos verdecidos
los ojos y las manos, la boca de albacoras y azules fuegos
que mantengan siempre abierta la puerta
por donde vuele mi espíritu
como dicen que vuelan los vencejos
en la noche a través del silencio.

TE SIENTA BIEN

TE SIENTA BIEN


Te sienta bien
esa blusa verde pistacho,
ese color tan tierno de tallo recién nacido.
Te sienta bien
porque en ti la ternura es consustancial,
es una luz con que anuncias el estiaje,
con que iluminas un mundo -el tuyo-
al que yo quiero pertenecer,
en el que yo quiero abandonar mis ojos
para contemplarte cada mañana.

Te sienta bien
ese color sobre el que elevas tus ojos
cuando me miras y no dices una palabra,
-porque seria superfluo-, tus ojos, solos,
son elocuencia, son diccionario del alma.
Esa blusa descubre tu nuca sin miedo,
canta tu viveza, es descanso de tu pelo,
nacimiento de la feraz cosecha que se adivina
en tu torneada espalda.

Te sienta bien
porque apoyas tus manos sobre ella,
esas queridas manos
que centellean cuando me tocas
y me anuncian el rumor misterioso de tu cuerpo.

Hoy el amor y el mar de las espigas
es una misma cosa.

ESGRIMA

En esta ocasión, y cambiando de tema, una noticia favorable para el que esto escribe: conseguidas sendas medallas de bronce en los campeonatos nacionales de veteranos de esgrima en Santiago de Compostela y Granada.

Noticia aparecida en:http://escuelas.pmdalmeria.com/detallenoticiaentidad.aspx?id=HAjCCSLPmCegTBSBMRo7rA%3d%3d

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 52

52


Cuando pase el tiempo
vendré a tu casa
o a lo que quede de ella,
pasaré el umbral de la puerta
como el viento polvoriento por el desierto.
Me complaceré en mirar el atardecer
desde la última palmera que quede,
y el que pase por allí no verá
los jazmines adornando mi cabeza,
las glicinias derramadas sobre la fuente,
las naranjas que perfumen mis manos,
no olerán la tierra labrada
del huerto que planté para ti.
Solo observará arena y abrojos,
solo pinchos y jaramagos,
solo que alguien dejó al tiempo
trabajar todo aquel paraje
como a un artista en un taller desaforado.
Nada verán de las guirnaldas
esmaltadas de estrellas
con que siempre he adornado el amor,
la mano delicada con que limpié el rostro
de aquella que murió para vivir por siempre.
Nadie reparará en un fantasma
subiendo las escaleras
y que, tumbado en el lugar más oscuro,
duerme soñando eternamente contigo.

POEMAS DE ELISA ALCÁNTAR CERECEDA

Rosa otoñal



Sortilegio de amor , suerte prendida
capullo que encierra
la voz más dulce y serena
de una sirena que canta al horizonte azul.

Un poema, verso sutíl
que asoma claro en todo el llano
y la palabra recorre
raspando la superficie con la garra del hombre.

Los otoños declaran su hojas
en ellas la tinta se impregna toda,
hojas melodiosas , casi perfectas
guiños de amores que se guardan para primavera.

Un tiempo huele a guiso ,
a rincón olvidado
la posada y el plato
y las manos que amasaron los sueños paganos.

No hay puerta en mi morada
el techo es el cielo de tus ojos
la fuente de mi voz es la oración
otra ración de pan para aquel que pase.


Cómo conciliar....

Cómo conciliar solidaridad y mercado?

Hoy que todo se rige entre la oferta y la demanda
yo demando un momento de diálogo
un tiempo de voluntades
una sonrisa de trabajo
una esperanza en el porvenir.

Disfrutaremos de los bienes
cuando en tu mesa exista el pan,
cuando por las rendijas ,el viento
deje de ser cuchillo que lacera.

Caminaré en tu jardín ,
cuando la primavera llegue
y las flores se abran a los ojos dormidos.
Beberé de tu agua ,
cuando el pozo de mis raíces
deje de clamar al cielo por maná.


Yaceré en tu lecho
cuando la seda arrope la cama del hospital,
miraré a través de tus ojos el mismo punto
cuando ya no necesites nada... más que el ser.

Violeta


Color de inteligencia viva que guía mis pasos
nombre de la modestia y la prudencia,
delicada flor que crece en mi jardín , pequeña entre todas
aroma de primaveras que sólo tu sabes dar,
rincón de mi canto que se queda en mi voz
mixtura de rojos azulados,
manto que abriga mi penar y me reconforta.

Violeta ... aquella que decidió irse
aquella que conoció la tierra y que es universal.


Violeta... nubes arreboladas .
Violeta ... soy en tu solapa.

Hoy me cabe el honor de presentar a Elisa Alcántar Cereceda, poeta chilena, de quien me precio ser seguidor de su poesía, por la originalidad, belleza, luminosidad y dominio del idioma en su quehacer lírico. Que haya aceptado compartir sus poemas en esta pagina mía, es un hecho que me llena de orgullo. Su amistad en este mundo de las letras es algo que me distingue entre los mortales, pues es persona de nobleza y fulgor incomparable. Estos poemas son solo una muestra minuscula de su obra amplia y enriquecedora. Quien esté interesado en conocerla mejor, lo pude hacer en el siguiente blog:http://lichazul.blogspot.com/

Gracias, amiga mía, por este honor que me otorgas.

CLAMOR

Clamor

En la cúspide del monte, hete aquí
el gran charco del mundo;
sobre el charco, el agua y los peces rojos,
sobre el agua el espejo del cielo,
y sobre el agua del cielo
la lluvia y el ojo del hombre
con su mirar que lo ve todo;
y todo, en la inmensidad
de las hierbas perfumadas,
clamando por ti, amor,
que no te hallo en nada.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 16

16


“Cuando pase el tiempo”
es la frase
que desgrana
la granada de los días
saboreándolos grano a grano.

Hay virutas y aserrín
en su trasiego, enervamiento
del aire que en turbión,
sonámbulo y a tumbos,
esparce manzanilla perfumada
por las azoteas y jugueterías.
Hay unos ojos invictos,
grandes como platos,
que parecen venidos del dolor.

Igualmente, es una frase
que encierra miedos atávicos,
ímpetus de haragán
y un inconmensurable deseo
de que el tiempo no sea
como agua entre los dedos,
de que no caiga exánime,
sin frutos, sin al menos
las mondaduras o los huesos
de sus pasos inexorables.

Yo quiero pronunciarla,
repetirla hasta la saciedad,
para que los hombres,
apenas pobres seres semovientes,
no confundamos tan poderosa maquinaria
con las hojas del calendario.

Cuando pase el tiempo,
él, semilla arrojada al surco
que mil azares harán crecer
o agusanará la intemperie,
nos hará volver los ojos
y asombrarnos con sus obras.

ONCE DE MARZO

Humea la tristeza por el camino y no veo
que tanto sufrimiento
sirva apenas para calentar pan.

Cúmpleme anunciar
que acaba marzo y los muertos
fueron ayer aunque sigan amando hoy.
Hay trenes detenidos para siempre
en corazones con ventanas malheridas.
Hay rostros que calcan dolores,
lágrimas secas en los pesares.
Espanto del corazón de un hombre
muerto en niño, olvidado
por el amor de su madre y hermanos.
¿A donde van esos raíles, si ya
no van al cielo?.
¿Van a Jerusalén?

Quede para siempre
una vela encendida
en la noche eterna.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 20

20


Cuando pase el tiempo
la aspereza y desnudez de todas las cosas
se nos mostrarán
y las sombras de la eternidad
cercaran los ojos
apenas nublados con una sombra de muerte.

Nadie osará
turbar el reposo
que nos causa horror.
Oiremos exhalar
su perpetuo sollozo
a la fuente donde cantaban antiguas letras
los mirtos y laureles.

Y nosotros, absortos,
asomándonos sobre los muros,
veremos los arrabales
llenarse del rojizo estupor
de un crepúsculo
que resiste los últimos embates
de la noche que viene
oscura y amenazante.

El misterio inventará
una pavorosa alegoría
para insinuar su presencia
por las orillas del río.

LLAGADO EN ESPIRITU

LLAGADO EN ESPIRITU


Llagado en espíritu, fieramente
Empujado a existir en sombras,
Tristemente compungido y roto;
Ya no abre sus ojos cada mañana
Por no sentir herido de claridad,
De luz, de resplandor, el olvido
En que le sumiste.

Ser humano es estremecerse.

POEMAS DE ÍO

MONTAÑA DE PIEDRAS.

Montaña de piedras
que ahoga la vista
que entierra la mirada
y mata
mata la lluvia
el color de las hojas
el frenesí del viento
que invade la esperanza
que brilla en los ojos
que siembra mentiras
y mata
mata el tiempo
la vida de la rosa
sin raíces ni tierra
roja, en su tumba
bajo la montaña de piedras
que ahoga la vista
que entierra la mirada
y mata ......

POEMA DILATADO VENIDO A MENOS

Te coge
te atrapa
se clava en el cuerpo
y te aprieta hasta que sangras.

Lo miras, es imposible
que gire tan deprisa
no es verdad que vuelva
a atesorarlo el alma.

Hablas al vacío que no existe
intentas recordar la mirada.

¿Qué dices? No te escucho
tu voz es agua.

Un siénteme dentro lleno de latidos
irrumpe en el silencio
sereno, no es causa.
Se rompe la calma.

¿Por qué duelen los huesos?
el por qué de siempre vestido
con otras luces que ahogan;
túmbalo en la cama y lucha
lucha hasta que ardas
o desaparezca la huella
del ladrón de las pisadas.

Aparece una sombra
poema dilatado venido a menos
“Las flores cantaban su miseria
para no esperarte
pétalos convertidos en garfios
amarrados al aullido de la noche”.

Nadie sabe ni evoca
la conjunción de los planetas
el daño irreparable que sufrió el cielo
cuando se cerraron las nieblas.

Todo es sencillo y ligero
no te dejaré morir así
todavía puedo respirarte.

En esta ocasión, me cabe el honor de presentar la poesia de una poeta y amiga, de delicado trazo y sensible quehacer poetico, de la que aquí solo presento algunos poemas, que son una pequeña muestra de su obra. Los que la quieran conocer pueden visitarla en su blog:

ttp://lasendadelarosadormida.blogspot.com/.

No solo escribe poemas y relatos, sino que elabora hermosos fractales y videos, como el que tengo el honor de poder ofreceros al final de mi blog. Se trata de una artista que escribe y produce su obra bajo el pseudonimo de Ío, a la que agradezco profundamente su atorización para poder ofreceros estos dos poemas hemosisimos. Gracias Ío.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 19

19


Cuando pase el tiempo,
esos bancales de naranjos
de verde oscuro satinados,
en que orfebres misteriosos
engarzaron frutos de lumbre,
volverán a la memoria
envueltos en pájaros,
aire y aguas bulliciosas
por las acequias.

Yo se que sus troncos
habrán apresado nuestros corazones
y los habrán sembrado
con sus raíces
en el mundo de los topos y las lombrices.

Cerca del Andarax
los veremos festonear sus riberas,
y, dando saltos,
subirse a los montes y mirar,
allá lejos,
hacia las estribaciones
de Sierra Nevada,
sus cumbres blancas.

Yo quiero un manto de naranjos
que me envuelva en el húmedo
abrazo de sus hojas.
Quiero ser entre ellos
otro árbol, sentir a la tórtola
anidar en mis ramas,
las gotas de lluvia
resbalar por mi tronco
y quedarme inmóvil
cuando el agua o el arado
toquen mis raíces.
Quiero que a sus sombras
coloquen mi sepulcro.
Quiero sentir
que el tiempo se quedó
entre los naranjos entretenido,
absorto en lo más húmedo,
en los cornijales de las huertas,
jugando con las esferas, con los planetas,
los satélites, los quarks
- sus frutos-
que cuelgan entre sus plumajes verdes
de dioses feraces y umbrosos.

POEMAS DE MANUEL MARTINEZ BARCIA

TAMBIÉN LAS LÁGRIMAS SE SECAN


Porque cada destino
es huella que en sus pasos se extravía,
ha dejado de llover...

Y quedaron las aguas en suspenso,
los recuerdos sin nombre,
y los sueños durmieron en la sal

Y yace en arenales
la flor del pensamiento,

porque también las lágrimas se secan.


Manuel M. Barcia

MI DULCE O INEXISTENTE GEISHA


Amo tu mirada,
porque sabe adivinar
enigmas de preguntas sin respuesta,
porque es tan solitaria como yo,
y me contempla
a través de tus ojos silenciados,
en pie de paz,
como si fuera el alma
que asoma por los ojos de una geisha
la llama del amor.

Y amo la dulzura de tus besos,
y el celo de la lluvia
cuando el agua se extiende
al abrigo de tu boca,
latiendo entre los labios
metáforas de mí con humedales.

Sin embargo desprecio
la luz de los ingratos espejismos
que me trae la memoria
murmurando detrás del pensamiento,

las voces que recelan con sospecha
que hubieses existido,

y el roce de mi cuerpo en tu vacío.


Manuel M. Barcia

PLEGARIA Y HEREJÍA

Señor de los anillos y dios de cada noche,

permite que los sueños
germinen en mi sombra
soledades unidas

Haz que vuelvan los tiempos
de paz conmigo mismo;
los vientos que se mecen
bailando con mis dudas,
del aire a mis raíces

Difícil es la senda
del lobo solitario
que vaga los caminos
sombreados de luna

Haz un círculo de mí,
que sea en él, plegaria y herejía,
o mística inexacta de un lobezno

Deja que el licántropo
de hambrientas andaduras
tan sólo sea un hombre reposado,

y un alma separada en dos mitades
en su onírica tumba.


Manuel M. Barcia

Hoy publico poemas de Manuel Martínez Barcia, gran poeta y amigo, y quiero presentarlo con la tranquila certeza de que su lectura aportará, a todos los que frecuentáis esta casa, un deleite, cual solo lo da el poder saborear un manjar excelente. Su pluma, goteante del néctar de los dioses, merece mi reconocimiento público y mi admiración, así como mi agradecimiento por permitirme que su poesía figure entre mis humildes letras. Es para mí un honor presentarlo a quienes no lo conozcáis, pocos con seguridad. Los poemas transcritos son una breve muestra de su quehacer poético, que yo he tenido el placer de seguir en su blog : http://unembrujodefuego.blogspot.com/


Gracias Manuel.