Perfecto Herrera









martes, 30 de noviembre de 2010

A TUS OJOS

A tus ojos, prendidos
en adentros de estos presentes,
tan míos, como sangre que llegase
al centro mismo
de mis constelaciones.

A tus ojos, remansos
de azucenas removidas por azogue,
donde cuelgo mi asombro,
mi aliento, mi anhelo, y me muero
si los cierras, queriendo no verme.

A tus ojos, heridos
por las voces calladas
que los míos no exhalan,
ausentes a mi júbilo
de sentirte y saberte en ellos, viva.

A tus ojos, solo a tus ojos,
fijar
el hilo del que pende toda mi vida.

viernes, 26 de noviembre de 2010

POEMAS DE CRISTIAN MARCELO SÁNCHEZ



Mirada o ceguera



No hay que darle largas al asunto,

Un vaso de agua

Es un lago de cisnes o ángeles marchitos,

Una rosa es una rosa,

Según los derechos vegetales,

Esta noche escribo

Sobre un papel que acaba en pesadilla.

Miro a Oriente

Y nace un sol alegre y transitivo,

Más bien una llama pobre,

Quiero decir que es un sol tercermundista.

¿Cuántos poetas hacen falta

para hacer una novela?

Un poeta, dos poetas,

Dos por tres son cinco.

Interrumpo el balbuceo de mi mano derecha,

¿Para qué? Nadie lo sabe.

Un vaso de agua puede llegar a ser una nube,

Claro debe pasar de grado o escalón.

Una rosa es una rosa,

Una espina es un clavel,

Cantaba mi corazón en tiempos de la ausencia.

Esta noche escribo,

Todas las noches escribo,

Miro a oriente

Y nace una luna tan bella

Como las palomas de tu pecho.

No sé si estoy feliz,

O este paisaje de ángel y anaconda

Se marchita absurdamente

En la mirada.



de Corriente subterránea (2004-2010)







Cámaro nocturna

Espero curarme de ti en unos días.

Jaime Sabines



No sé cómo curarme de ti en estos días.

Salgo del night club

y entre las piernas de Mariana

no encuentro la delicia...

Cada noche me arrastro por la acera

como un ciempiés herido,

y un pájaro violeta

me come las entrañas.

No sé como curarme de ti en estos días.

Las risas y sonrisas

son máscaras afines.

Fumo interminablemente ebrio

y mi llanto es

un hipopótamo amarillo.

Cada noche me sumo a la desgracia,

y cada bailarina,

cada cerveza juguetona

no llena el vacío perfecto

y tambaleante.

No sé cómo curarme de ti en estos días,

lo he intentado todo:

putas,

ninfas

odaliscas.

Y nada logra curar la sed que me dejaste,

mis labios están secos

como un desierto roto.



de Corriente subterránea (2004-2010)





Postal



No descansa la noche.

Anda suelta

y la ciudad extraña los muslos

y el violeta culebrea en las faldas.



Los pequeños animales salen de sus escondrijos

y la noche los acaricia,

los mima,

les da miel de gato

y galletas desabridas.



La noche duerme el sueño ebrio,

la miasma de la sierpe;

la antigua,

la que orina sobre cuaresma y fetiche,

dándose un largo beso torpe.



Los animales de cuatro patas,

de ocho colmillos,

salen de sus agujeros

y le ladran a la noche de los insomnios voraces.



La misma que descansa en el sillón

y da vueltas por la casa

y se dirige a un cuerpo incierto.



de Corriente subterránea (2004-2010)





La poesía de Cristian Marcelo Sánchez constituye parte de las tendencias que dominan la poesía joven de Costa Rica. Su poesía es, a mi modo de ver poderosa, intensa y tremendamente sorprendente. Hoy tengo la suerte de poder contar con su presencia entre mis letras, cosa que le agradezco vivamente. Es para mí un gran honor poder presentarlo a quienes no lo conozcáis, porque es un escritor en el mas amplio sentido de la palabra. Era Juan Ramón Jiménez el que decía que un buen poeta no lo es hasta que demuestra saber escribir bien en prosa. Y en ese sentido Cristian, lo demuestra en sus comentarios sobre muy diversos temas literarios. Aquí presento solo tres poemas. Os recomiendo que le visitéis en un bitácora http://los7ahorcados.blogspot.com/. Os aseguro que merece la pena.



Cristian, gracias por aceptar estar en esta humilde casa.

lunes, 22 de noviembre de 2010

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 46

46


Cuando pase el tiempo,
en un momento cualquiera,
una tarde por ejemplo, una tarde
de otoño en que vemos el viento
orillar en los caminos las hojas rojizas,
amarillas, blancas, ocres
de los árboles, lentamente deshabitados,
lentamente abandonados por pájaros y aires.

En ese momento, los recuerdos nos asaltaran,
nos harán sentarnos sobre la hierba, sobre la hojarasca,
y dar rienda suelta a las secuencias
del tiempo -cercanamente pretérito-,
mientras el mundo circundante
se precipitara en el abismo de los ojos
con una absorta imagen
de naturaleza en desconsuelo,
y cielos, oxidados por las últimas luces
del crepúsculo, lo invadirán todo.

Veremos que el verano se va,
que desaparece la piel de las gentes
tras las telas de nuevas indumentarias,
que se encienden extrañas luces,
que regresan las escuelas,
la algarabía de los escolares,
el fuego a las chimeneas,
las humeantes volutas por las huertas,…

.. Y en el acto de descubrir
el sentido de tanta mudanza
finalmente concluiremos:

¡el tiempo pasa¡.

jueves, 18 de noviembre de 2010

POEMAS DE FRANCISCO VARGAS

Abandonos

Otra vez será la hora en punto de las despedidas
y el aire se irá despojando de tus besos
y tu cuidada melena. Cerraré un instante los ojos
para aprisionar el lento fluir de tu pies descalzos
sobre la moqueta.

Dejarás restos de silencios, de conversaciones frugales,
comentarios de películas que hay que ver
y bandas sonoras que te hacen degustar
efímero refugio bajo tu piel de tambor.

Afuera la noche será
amante narciso que se adora a sí misma
en la luna trasera de los coches junto a las aceras,
prístina testigo de tus despedidas.
Las ventanas se cerrarán al sueño
y al humo incandescente de los deseos.

Yo me quedo aquí, asilado en las palabras,
herido en los versos impares,
flotando en tus desdenes,
prisionero de tus pequeños caprichos de amante
que se va y vuelve, que hace y deshace sombras
en el dintel de la puerta que ahora se cierra.

Yo me quedo aquí, sin más,
acostumbrado ya, como tantas veces,
a tus abandonos.


© Francisco Vargas. 28.10.10


“No One Knows About Persian Cats”
(Homenaje a la película, grito contra la censura.)


Nadie sabe nada de días perdidos
en el absoluto abuso del poder ajeno,
de noches arañadas mirando con ojos de gato persa
más allá de la realidad presente, realidad acotada,
marginada, encerrada entre fronteras
que solo respetan la ley de unos pocos.

Nadie sabe que una balada rock puede provocar incendios
incandescentes cuyo humo se eleva
entre diapasones infinitos
y hacen temblar el deseo que sacude
cuerpos juveniles añorando un mundo mejor.

A veces uno quisiera estar lejos, muy lejos de aquí,
despertar en Londres cada mañana sabiendo
que la noche te pertenece, que tu voz te pertenece,
que nadie tachará una sola palabra sobre el pentagrama
ni pedirá tu documentación con voz expeditiva
en nombre de rancias consignas.

¿Has visto la tristeza lasciva de los gatos encerrados,
prisioneros de su instinto,
que se lamen su desesperación de juguete abandonado
y que añoran la vida tras el cristal empañado
de una ventana en días de lluvia?

¿Te has podido sentir así alguna vez?

© Francisco Vargas. 27.10.10



"Otoño, tiempo de nostalgias maduras"

Serenidad y brisa pausada,
sin el vértigo estridente y deslumbrador
del gran sol verano.
Otoño, tiempo de nostalgias maduras...

Preludiando la estación del arte sereno
los árboles se desnudan ante los ojos entornados
de los poetas.
Paisaje de mar y cielo, hermanos, hoy, en lo azul,
y el pájaro aquel del poniente
que nunca repite rama, amor o arroyo.
Se oye la letanía de las olas a lo lejos.
Va la mente de lo enorme a lo minúsculo,
de lo efímero a lo cotidiano insalvable,
balanceando de un momento a otro,
de aquel misterio a esta certeza.

En el aire frío de la tarde
voces y ladridos cristalizan y las risas infantiles
quedan suspendidas en el camino.
Desaparecen los ancianos
de las, ya apenas tibias, aceras.

Una quietud hecha de sueños líquidos
cae sobre los tejados hasta la tierra.
Se hacen necesarias las luces eléctricas,
inevitables las horas frente al resplandor
mecánico de las pantallas.

Afuera queda un silencio cósmico
como un bostezo ahogado.


© Francisco Vargas

Hoy me cabe el honor de presentaros a Francisco Vargas, amigo y poeta, y además poeta de mi tierra, de Almería. Es poco el tiempo que nos conocemos, y aún no nos conocemos personalmente, cosa que remediaremos pronto en un recital de poesía que va a ofrecer en el Zaguán, pero mi gusto por sus poemas es manifiesta. Nos trae un aire de frescura y modernidad, que a buen seguro os va a agradar. Estos poemas, son una pequeña muestra de su lírica, y por tanto, os animo a que lo visitéis en su página web http://poetasargaricos.blogspot.com/ , en donde comparte con otros compañeros de letras y espacio.

 
Gracias, Francisco, por acceder a estar entre mis letras. Es un honor para mí.

miércoles, 10 de noviembre de 2010

ARRIBADA, POEMA GANADOR II PREMIO DE POESIA "MUNDO SOLIDARIO"


ARRIBADA






De pronto, en noche oscura y estrellada,

como anima y luz en soledades,

arribó la patera la ensenada

cargada de terror, profundidades,


recuerdos, esperanzas e ilusiones.

Sin mas vitualla y panes que las manos,

sin mas que juventud por otros dones,

portan en sí esperanza y fé de hermanos,


esposas, padres, hijos, y pobrezas

que quedan tras el mar en lejanía.

Sus almas arrojadas son proezas


de una estirpe de luz y de agonía

puesta a prueba, peligros y enterezas

en mejorar sus vidas día a día.





Este poema fue escrito en recuerdo de tanta persona desaparecida en su arribada a costas españolas. A todas las personas que hallaron su sepultura en el mar y que yacen sin tumba ni epitafio.


Este soneto ha sido declarado ganador, el dia 7 de noviembre, del II Premio de Poesía "Mundo Solidario". Una sorpresa para mí, que acojo con alegría, y que dedico a todas las personas que dedican todos los dias sus vidas a ayudar a toda esta gente que viene a España en busca de oportunidades para mejorar sus vidas y las de sus familiares.

lunes, 8 de noviembre de 2010

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 57


57


Cuando pase el tiempo
cortaré un ramo de flores
y lo llevaré hasta la montaña
donde nace todos los días la mañana.
Me arrodillaré ante las primeras luces,
y agradeceré
cuanto quedó dibujado sobre mi cuerpo
bajo la rueda implacable de los años.

Yo soy este,
el de los brazos sarmentosos,
el de la barba blanca y rala,
el de las gafas inseparables
de la presbicia de mis ojos,
el de la sonrisa tarda,
el de la seriedad reconcentrada,
el del sueño nemoroso,
el que sufre aún los rigores del amor,
el que vive aún en el circulo de la compasión,..

..también el que arrastra los frutos amargos
que el tiempo acumula,
poco a poco, en sus bodegas,
también el que yace sobre los riscos del cantil
despeñado por causas perdidas, por desencantos.

¡Gracias a todo este tiempo!
¡He vivido! ¡Vivo!.

miércoles, 3 de noviembre de 2010

IN MEMORIAM

Aquarel-la de Teresa Jordá Vito
Aquarel·la damunt plecs paper Fabriano 650 gmqfils de cotó i seda natural56x76 cmj.Obra guardonada amb el 1r Premi Internacional d'Aquarel·la J.Martinez LozanoPropietat Museu de l'Aquarel·la. Llançà. Girona



In memoriam


A Gabriel Jiménez


Me acordé de ti, ¡sabes¡
Apareció tu rostro
en uno de los cuadros
que tu pintabas.
Evoqué las pinturas
-ceras, creo- de aquel cartel,
-¿de cuatro por cuatro, era?-
cuando la transición política.
Aún recuerdo tu cara
cuando unas manos extrañas lo quemaron.
Gran final para tan efímera obra.
¿Estarás aburrido? ¡Tanto cielo!
Un santo en ese mar de nieblas.
¿Qué tal tu arcángel?
¿Puedes hablar con él?
¿Y los capitalistas? ¿Se acabaron esas luchas?
Lo días te cuidaron el recuerdo.
Bueno, me despido de ti.
Nos vemos. Hasta pronto.