LA INTERPRETE

La interprete

La oscuridad de tu gesto no ha de impedirme
trascender como flor de cala
cuando la lechuza de Palas Atenea
vuele al caer la noche,
no ha de frenarme
para encender un ramo de siemprevivas
con el color de mi sangre por ellas,
para estar atento a la batahola del trasmundo,
a la voz hueca de las buhardillas:
conviene descubrir el misterio
que somos cada uno.

No han de entretenerme los reflejos
plateados de ningún pájaro,
de ninguna anécdota de la trafagada calle.

Volaré libre sobre la desmesura de las arboledas
con los ojos nuevos,
propios de un hombre
dispuesto a entrar en combate.
El silencio que guardan tus silencios
tiene la sombra pegada a los pies,
es un indefinible rojo cadmio
con que se viste la guadaña del caos,
mientras las flores siguen creciendo
impasibles y seguras de si.

Tus interpretaciones no leen nada más
que el acróstico de mi universo,
no recogen sino la chasca
que alfombra mi bosque lancinante
y solo construyen ajimeces con un solo vano
desde donde solo se avizoran tus panoramas.

Versos y oraciones crearon un ajedrezado tamiz
para las vivencias, aromadas de azahar y albahaca,
con que quise unir dos caminos, que iban perdidos
hacia cordilleras de helados neveros,
y hoy se alzan al cielo en cobardes soliloquios
pues vivo en las cárcavas de tu olvido
y sigues estando en mi sin estar,
sin reparar que la alimaña que te enfrento
es superada por la alimaña que alimentas.

El canto de las vidrieras, del llantén desprendidas,
eleva sus salmódiales cristales,
cual árbol de papel,
en el proscenio donde quemo
mis últimos ocasos incendiados.