POEMA DE PERFECTO HERRERA TRADUÏT AL CATALÀ PER PERE BESSÓ

DESESPERANÇA

Perfecto Herrera



Entra la vida en mort íntima,
suspén el seu bategar, ja no delera;
només espera que la suspenguen del misteri,
la premien amb enyoraments i oblits
i l'acomiaden a la fi de la costera blanca
en què el camí torç i se n'allunya cap a l'eternitat



DESESPERANÇA

Perfecto Herrera



Entra la vida en muerte íntima,
suspende su palpitar, ya no anhela;
solo espera que le suspendan del misterio,
le premien con añoranzas y olvidos
y le despidan al final de la cuesta blanca
en que el camino tuerce y se aleja hacia la eternidad

Por encargo de mi padre, introduzco esta entrada de uno de sus poemas traducidos al catalan por el poeta y amigo Pere Bessó.

Por motivos personales, se ausentará por un tiempo. Espera estar pronto con todos sus amigos, a los que da las gracias por todo este tiempo compartido y por la atención que le habeis prestado.

Fatima Herrera.

POEMAS DE JULIO G.ALONSO

Memoria


¡Oh memoria, enemiga mortal
de mi descanso!
Cervantes.


La tierra trae recuerdos del alma de los muertos
y estremecida llora, dolida se subleva
acogiendo en su seno gritos desamparados
de un tiempo y el silencio, del miedo y de la guerra.

Duele la herida abierta como duele el olvido;
se alargan los estíos, florecen primaveras
y los otoños mueren mientras frío el invierno
tiembla en nidos vacíos entre sus ramas secas.

Ay España memoria de huesos enterrados,
de hijos malqueridos que tu cariño esperan
para ser ya de todos en tu familia hermanos,
pan y sal de la vida sentados a tu mesa.

Abre al tiempo tus brazos, que el alma de los vivos
en paz nombre sus nombres, que sus cenizas sean
cenizas esparcidas al viento de los años
y fértil el futuro de fértil sementera.


De la vida, el amor y el conocimiento.

Del tiempo no es el tiempo lo que siento
medido en horas, días y semanas,
ni los sueños perdidos, ya sin cuento
en largos años de esperanzas vanas;
es algo más profundo, como un viento
que sopla desde edades muy tempranas
con el saber que explica los asomos
de cuanto creo ser y lo que somos.

No es la muerte razón para la pena,
sino el vivir sin más razón la vida
lo que nos hace darla por perdida
en cuanto perseguimos sin valor,
lisonjas vanas, falsos oropeles
que así cegando nuestro entendimiento
despojan del cabal conocimiento
a la vida vivida sin amor.

No es banal el mirarse en otros ojos
ni aprender a leer los astrolabios
y limpiar la cultura y los abrojos
que estorban el camino de los sabios;
no es baladí el amor y sus antojos
que en besos se pronuncia en nuestros labios,
pues amar es saber, y el dulce vino
que hace feliz la vida en su camino.

Concluyo, pues, al cabo de este tiempo
que vivir no es el éxito o fracaso,
ni la felicidad se halla en el caso
de la ambición por más cosas tener;
que sin amor hay sólo frío yermo,
obscura vida hay sólo en la ignorancia
y dejo al fin así, aquí constancia:
vivir es el saber y es el querer.

Sólo queda mirar.

No se entiende este tiempo; los ojos desorbitados
y la muerte trazando fronteras en tiros
de desconcertados
sentimientos; la piel reseca
y la sed y el hambre columpiándose en el miedo
de la mirada de los niños. Qué tierra
es ésta, qué paraiso de ambiciones
nos asola.

¡Ay, Señor!
Si a mis labios impíos asciende una oración
desesperada, a mi boca llegan palabras
confundidas; si en mi corazón alienta
la última esperanza de rezar
es que todo se ha perdido,
la amargura ha sembrado en campos ayer fecundos
y la sal de las lágrimas es la última riqueza
en páramos de futuro.

No encuentro en este tiempo las palabras; aquellas que anidaban
la fronda
de los años de juventud
ya volaron en confusión de días y horizontes;
no cabe en un pecho descreído más fe
de solidarios abrazos;

sólo queda mirar
hasta cegarse los ojos,

volver la vista –si puedes todavía- a la vida; sonreir
a tus hijos
todavía inocentes de estos crímenes,
contemplar el cielo que nos cubre a todos por igual. Es lo último
que puedo decir

antes que la memoria se extravíe en sombras de locura,
estallen los ecos de la muerte su metralla
en tus oídos

antes que tu lengua ahogue tu garganta
y tu cuerpo sea inerte
y pesada,
amarga,
estatua de sal.

Julio G. Alonso

Hoy me cabe el grandísimo honor y alegría de presentar a Julio Gonzalez Alonso, poeta y amigo. Un día dije que estábamos en presencia de un poeta que denotaba oficio y una alta capacidad lírica, hoy afirmo que su poesía es profunda, plena de recursos, a veces lírica, a veces más descriptiva, pero de un rigor técnico y una pasión por conseguir cuanto de hermoso hay en trasegar palabras, que a los que le hemos seguido en los últimos tiempos no deja de asombrarnos con cada nuevo poema.
Mejor que lo que yo pueda decir, es leerle. Estos poemas que yo he escogido son solo una muestra de su quehacer. Acercaros, por favor a su blog “Lucernarios” http://juliogalonso.wordpress.com/. Podréis comprobar que no exagero.

Gracias, Julio, por querer estar en este blog, acompañando a mis letras. Es un honor poder disfrutar de tu poesía y de tu amistad.

CAPUCHINAS

Capuchinas

Me vi viajar bajo un dosel de hojas,
verde sobre verde, claro sobre oscuro,
las blancas nervaduras alzándose
cual bóveda de catedral gótica,
palios de naturales veladuras bajando,
ambiente húmedo de agua y raíces,
en donde la cochinilla
y la escolopendra
descubren un mundo
de intrincado laberinto;
y por fin, flores, flores alzadas:
las humildes capuchinas
loadas por cúpricos insectos
que con sus élitros de luz las profanan .

Así la humana naturaleza:
rizomas y arborescencias,
capuchinas
y natura entre sus vestiduras,
agua, vuelo
y élitros en el espíritu.

Ese es ahora mi mundo:
un plantío de modestas capuchinas amarillas.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 46

Cuando pase el tiempo,
en un momento cualquiera,
una tarde por ejemplo, una tarde
de otoño en que vemos el viento
orillar en los caminos las hojas rojizas,
amarillas, blancas, ocres
de los árboles, lentamente deshabitados,
lentamente abandonados por pájaros y aires.

En ese momento, los recuerdos nos asaltaran,
nos harán sentarnos sobre la hierba, sobre la hojarasca,
y dar rienda suelta a las secuencias
del tiempo -cercanamente pretérito-,
mientras el mundo circundante
se precipitara en el abismo de los ojos
con una absorta imagen
de naturaleza en desconsuelo,
y cielos, oxidados por las últimas luces
del crepúsculo, lo invadirán todo.

Veremos que el verano se va,
que desaparece la piel de las gentes
tras las telas de nuevas indumentarias,
que se encienden extrañas luces,
que regresan las escuelas,
la algarabía de los escolares,
el fuego a las chimeneas,
las humeantes volutas por las huertas,…

.. Y en el acto de descubrir
el sentido de tanta mudanza
finalmente concluiremos:

¡el tiempo pasa¡.

VIVA MUERTE

Festejo de ti soy,
o gozo de este goce jubiloso,
donde la pena es silencio,
locura placida que te llama
gritando por las calles de la ciudad
para revelarte,
encenderte,
existirte,
desde la grata suerte de ser por ti,
desde el deleite de tus palabras
halladas inmensas
como la vida que me das,
contento que desciende de ti,
para envolver los dolores
con tu dulce mirar contrario a la viva muerte.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 42

42


Cuando pase el tiempo
habrá que despedirse, ….
….sobre todo de ti..

..Más ¿cómo despedirme
de la espuma del mar?
¿Cómo despedirme
de las palomas de plata?
¿Cómo despedirme de las nubes,
del sol, de la luna, de las estrellas,..?
¿Cómo despedirme de tus ojos,
de tus manos?

SUEÑO AMARGO DE LLANTO CONMOVIDO

Sueño amargo de llanto conmovido,
el aire de la dalia suspirando
abrió con puño gris mi cuerpo herido
y se me fue contigo deseando.

Cuerpo de amor que me alzará dolido,
y de lluvia y de clara luz brotando.
Cuerpo en que el firmamento enmudecido
pondrá huerto, dolores, sueño blando.

¡Ay qué dulce mi amor hecho belleza!
Me arrojaré ante ti y tu flor sencilla
en donde arde sin fuego mi cabeza.

Y buscando la vida, donde brilla
sangre oscura corriendo en la maleza,
me acostaré, sin duelo, en esa orilla.

POEMAS DE ELSA TENCA MARIANI

LUNA CONGELADA

"Con esta soledad
inservible
vacía
se puede algunas veces
entender el amor".
De"Luna congelada":Mario Benedetti-
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A qué profundidad podré vivir
bajo hielo,
luna congelada,
para que nadie me califique
ni clasifique en el inventario
de los seres vivientes.

A qué latitud sin pasaporte
podré viajar al ras del mar
con la certeza de un provisorio destino.

Dónde podré vivir
para que la oferta - demanda
societaria se convierta
en diálogo solidario y fraterno,
sin amonestaciones
del impropio manual
del especialista.



MARE NOSTRUM

Mare
indefinible por dimensión y sustancia
en la imprenta de tus oídos tísicos de navegante,
sobre el cuerpo aferrado al
eje involuntario del mundo.
El que nos rodea y pertenece,
como brizna de polen
en la cavidad ósea pulverizada.

Tu cuerpo centro del universo
gira alrededor de un heliotropo
engarzado en la mirada,
quien prepara la huida sin
valijas ni periódicos
con tarjeta de identidad:
-he aquí una mujer
con la boca pintada
en el llamador de antiguas puertas,
piel a la deriva,
quien no diferencia el ayer del porvenir
pero percibe la cifra impar
de un caballito dibujado
en el carrusel de su infancia-
Y te aguarda.

PRELUDIO



El oro de la siesta
se diluye
imágenes persitentes
puntos comunes
de perpendiculares

El vidrio del vitral
registra datos
de la realidad.

Deshilo la trama
trampa invisible
anuda y desanuda
la memoria destilada.
No puedo labrar
con mansedumbre
el abecedario
Está él entre otros
-Galileo Galilei-
La soberbia de poder
lo oscuro aniquilando
tanta claridad.

Sobreviven ante mí
los que para sobrevivir
se exilian
en la intemperie

Hoy me cabe el honor de poder contar en esta humilde casa con la poesía de Elsa Tenca Mariani, poeta argentina, de amplio recorrido en este mundo de las letras, bien sea por su obra escrita como por su participación en muy diversos foros relacionados con la literatura. No voy a hacer una presentación de Elsa, porque ya es ampliamente conocida, pero si diré que su verso nace de fuente clara, de donde mana la delicadeza y la elegancia de su verso. Quienes la querais leer mejor, lo podeis hacer en su blog: http://po-etica2010.blogspot.com/

Elsa, gracias, por permitirme publicar algunos de tus poemas, tan unidos ya a mi acervo cultural y afectivo.