ESTIGMA

ESTIGMA


El instrumento con que escribo
confunde el corazón con un tintero.

Solo te amo y tú sabes
por qué la sangre tinta,
gotea,
salpica la luz cenital
bajo la cual
en cada mañana te recreo.

Si tu sonrisa alba de manzana
se alza y vuela y destella
al sol vivo de mi deseo,
nunca hallará fin el mundo.

Dulce como una fruta,
gozosamente,
fluirá el agua unitiva
del amor,
libre, puro y alado,
en que nuestros espíritus renazcan
de noche y de día.

Más no puedo evitar
la gota oscura de mi sangre:
es un estigma doloroso,
un contrapunto, un punzón,
de algo irresoluto,
permanentemente presente.