ESPECTRO

ESPECTRO

Ya la sombra y la luz
trazan línea precisa
donde el adentro merodea.

¡Dejadme luz y sombra
en ese preciso perfil!
ahí encuentro mi sitio:
espectro en la palabra
que la nombrara por los siglos.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 54

54


Cuando pase el tiempo
Apenas veremos su sombra.
Todo él –el mismo tiempo-
se habrá reducido a recordación.

Cuando nos empujaba en la juventud
Nuestro cuerpo volaba hacia un horizonte
Lleno de crepúsculos prometedores.
Recuerdo uno de sus besos:
Tenía labios alados, y, apenas
Te rozaba la mejilla, huía esquivo
Por la arboleda donde anidaba
La noche y el relámpago.

Luego se hizo indiferente.
Nos hacía creer que cada día
Era idéntico a otro día.
Solo le oíamos pasar
Como si fuese una figuración,
Un abrir leve de ojos.
Escapaba como paso bajo la lluvia.

Pero hubo momentos de gran intimidad.
Su presencia pesaba como un párpado con sueño.
Era eterna su mano, su caricia.

¿Qué quedará de él cuando pase?.
¿Se refugiará en el agua, en el aire,
en el fuego, en la tierra..?.

Creo que lo veremos
Pasar como una sombra,
Una sombra sin cuerpo:
Fuego encendido en la tarde,
Piar de pájaros en el mediodía,
Madrugada todavía silencio,
Noche dormida en tu cama.

Ni tiempo ni sombra:
Solo instante en la escala del tacto,
Solo instante sin tiempo.

LUCIFER

LUCIFER

Contempló el lucero del alba.

Quiso que toda agua rebosara,
quiso que todo
recobrase su origen,
que nada
pudiese ser comprado.

El dolor clamó,
se condolió por todo el orbe;
pidió ser el primero en ser salvado,
librado del comercio erga omnes
por el amanecer luciferino.

POEMAS DE JUAN FIONELLO

ALGUNAS VECES, EN LA NOCHE

A veces,
cuando tirito al calor de las mantas
y soy el hijo y el padre y el abrazo,
me escondo en lo más negro del aire
hasta el instante extremo de la noche.

Después,
como un estornudo de la aurora
salgo expelido justo al centro de otro día,
donde me espera ella,
y allí escucho el eco de su risa nocturna
demorada.


INTERMEDIO DE MI MISMO

Lo conseguido por una sola década
de crediticia diversión y noches largas
es que yo no sepa ya tomar partido.

Cuando el Muro de Berlín se retrotrajo
a aquellos años de belicosa unidad,
los fantasmas que tanto, tanto tiempo
traspasaran la opaca solidez
no supieron concluir su trashumancia.

Cuando el mundo consiguió por fin un solo,
un único poder sobre gobiernos,
- ultrasoberanía geoestratégica-
las famélicas naciones se escondieron
llevándose consigo sus fronteras.

La izquierda se aburrió, reconstruyó
los estados extintos y los pueblos,
amnésicos residuos del empacho,
aprendieron inglés y son felices.

Cuantas cavernas pude visitar
-vigiladas por platónicos del tecno-
exhibían purísimas ideas;
unas, como colgadas del techo, eran murciélagos
ignorantes de la senda solariega;
otras, como un cono de lluvia congelada,
eran axiomas hermosos y agresivos;
otras, en fin, surgían del suelo
como la alfombra que sueñan los fakires.

Pobres ideas de frío y humedad,
de dieta sanguínea y de ceguera.

Algunos saben...

yo envidio su mirar de frente,
su cuello corto, igual que un árbol
que en soledad no precisara
ir por sí mismo al encuentro de la luz.

Admiro su ideario y su panoplia,
su salvífica verdad, su mantra exacto,
envidio a aquel que ante su Dios se moja
de un cálido temor reverencial,
y guarda para sí y para su muerte
la pulcritud de unas piezas ordenadas.

Aunque está ahí, soy más que humilde
para ingresar en el edén del ideario.
Llegó el último minuto de la historia.
Más allá seré quizá un doncel yacente
con mirada de nuez y sonrisa quieta .


COLUMNA

Ni busco en la academia el rastro que mi infancia deja,
ni busco en otros versos que me valgan.

Cuanto más impuro soy, más me comprendo.

No busco conformar a los extraños,
ni agradar, ni aliviar de sus parcas al planeta.

Las veces que he quebrado mis ideas
negando su propio devenir, he roto su discurso
urdido con palabras malsonantes
que cambiaban al llegar hasta mis dedos.

He visto a los poetas comiendo con ritmo
cenando con ritmo, durmiendo también
he visto poetas.
Y yo, pobre de mí,
también cenaba, comía y dormía.

He visto en los hombres figuras arbóreas
mujeres con manos tiznadas de barro
y dije – son árboles- y luego- son tierra.

Pero hoy, hoy soy novel, soy raíz, soy base,
soy columna, sobre todo soy columna.

Apenas se nada de él, si no es por lo que dicen sus poemas. Pero me ha bastado leer algunos de sus poemas para conocerle: estamos en presencia de un gran poeta. Estos poemas que aquí os muestro, solo son eso: una muestra. Si queréis conocerle mejor visitadle en su blog http://elbosquedemnemea.blogspot.com/

Os presento a Juan Fionello, de Murcia (España). Creo que es una obligación presentarlo a quienes no lo conozcáis. Me parece un acto de justicia mostrar la luz que nos ofrece. No quedareis defraudados.

Gracias, Juan, por mostrarte, gracias por haber accedido a mi petición de poder dar entrada en mi blog a algunos poemas tuyos. Espero conocerte mejor. Ya estas entre mis afectos literarios.

BROCHE DE LA MEMORIA

BROCHE DE LA MEMORIA

Cuando me envuelva con el sueño,

sabré que tu nombre aún persiste

en los narcisos de la alberca,

en los peces que columpian limones en el agua,

en las ilusas margaritas que todo parecen saberlo…

Pero no, nada saben,

como  tampoco sé yo, ni sabré,

de la hoja que sajó el escalofrío,

del intimo deseo de reducir la montaña,

y, bajo el emparrado de las llamas,

besar y ser besado por la aurora.

Recordar el palacio de los patos

con sus jazmines chinos,

escuchar a las niñas que salen de paseo,

los ladridos de perros allá, quisiera,

como quisiera alzar las manos

para apagar tu llanto cuajado de ojos grandes,

de risas de hojalata, de edificios deshabitados,

Los muérdagos

que en los pinares,

amargos, se marchitan,

no han de atraer avispas,

solo cristales puros, rocíos, paisajes rojos,

para clavar un broche en mi memoria,

y allí dejar

el insensible pulso inútil,

el corcho a la deriva

que emerge de mi corazón.

PRESENTACION DEL LIBRO "CUANDO PASE EL TIEMPO"

             

           El pasado día 7 de abril tuve a bien presentar mi poemario "CUANDO PASE EL TIEMPO". El acto fue presentado por la escritora Ana María Romero Yebra, y se celebró en el salón de actos del Museo de Almería. Aquí os presento algunas de las fotos de dicho acto.

LA HIERBA OSCURA

La hierba oscura

devorará las rosas

con su dolor

CUANDO TODA MAÑANA ES FRÍA LLUVIA

CUANDO TODA MAÑANA ES FRÍA LLUVIA

Cuando toda mañana es fría lluvia
y la noche sombría luz de ausencia,
cuando el alma requiere tu presencia
y solo halla el afecto de la gubia,

cuando el sauce cabecea, doliente,
alejado, ajeno a la pena mía,
cuando las rosas blancas en la umbría
traen duelos pasados al presente,

vengan prestas las huestes del olvido
a sacar, de sangrante y condolido,
al dolor. Lacerante malvivir

es esperar en lo que ya ha partido,
inútil, lastimoso revivir
el desamor: pues tórnate a herir.

CHASCA

CHASCA


El olfato es madera calcinada.
La soledad tirita
y avanza
bajo la ciega luz de la noche.

Me siento
chasca esperando en la leñera
su ardiente compulsión
hacia lo eterno.