LA PALABRA

La palabra, a veces,
olvida sus heridas,
y marcha por el camino de la escritura
anunciándose de ti
como un clarín áureo
entre el filo del planeta y las estrellas.
Va recogiendo flores,
alabanzas, júbilos, auroras,
vertiendo sus vocablos
entre otros hallazgos verbales
como rauda paloma que intrusa mano
arrebatara a los paisajes vidriados.

Desoye al invitado de la fiebre,
al dolor que todavía
no se ha convertido en dentadura,
al sueño, avasalladas las pasiones,
que yace, pendiente de oráculo,
alrededor de tu cuello.

Cuando el codo de la envidia
oprime los ijares,
aprieta las distancias de ti.
Cuando esa palabra resuena vana,
carente de resplandores,
tropieza en la zancadilla,
se hace minucia entre tanta frase,
siente con premura
el filo de la tijera tenebrosa,
entristece su rostro,
se vuelve taciturna
y fenece entre voces y ecos,
arrinconada -solo pensando en ti-
consciente de las sangres
tiempo ha vertidas como lluvia.