PULSION

PULSION

Amanece un día blanquecino,
de plata vieja.
La luz no se atreve, no se aventura;
los colores se visten de humildes geranios, de alhelíes absortos.
Los arboles, en su quietud,
respiran un aire ensombrecido,
como si esperasen un parpadeo, el mío,
para precipitarse a cobrar vida, pigmento.
Se confunde cielo y tierra,
la bruma lo disipa todo:
la piedra no es piedra,
la hierba, tampoco:
son pinceladas color cadmio, informes.
No llueve, más las palomas, quietas
en los alféizares de las ventanas,
cuidadosas, solo adecentan su plumaje.

¿Qué esperan? ¿Un rayo de sol? ¿Una señal?

Cuando todo esta apunto de que acabe con un suspiro,
una paloma, rauda, levanta el vuelo,
con un batir titánico, victorioso….

…tras ella, una ovación unánime de alas…

…Y se inaugura la mañana,
recobra pulso, sonoro rumor, estremecimiento,
color delicado de miniatura
que alerta, asombrando, el arco del orbe.

Después, todo vuelve a la normalidad,
la existencia se reanuda, se redime,
se torna esplendente.