CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 56

56


Cuando pase el tiempo
-¡ya verás!-
la tinta con que escribiste
palabras tan bellas,
desvaído su color
-más hacia el sepia
que el violeta-,
nos recordará quienes fuimos,
los anhelos que hubimos,
el tatuaje que se gravó en nuestro corazón
con aquella letra menuda,
apenas un tacto frió sobre la piel,
y no podremos resistirnos
para, disimuladamente,
observarnos en el espejo
y buscar la leve cicatriz blanquecina
de los recuerdos..

¡Tintura hermosa de otro tiempo
manchando nuestra memoria,
débil trazo indeleble a nuestros ojos
en el remite de aquella postal!.

¿Qué se hizo
de aquella estilográfica?.

Aquella pluma,
capuchón y plumín de oro,
mas que instrumento de escritura
fue terminación nerviosa
con que afloraban
nuestros pensamientos ocultos,
mas que útil de sangre mineral,
fue objeto legendario,
con cuyos ademanes y trazos,
dócil y elegante,
plasmó nuestra alegre aurora
o nuestro nocturno pesar.

¿Que se hizo de aquel tiempo
–nos preguntaremos-
empleado en tinta oscura,
donde cada letra dibujaba
una arteria abierta a pleno cielo
o a plena sangre azul del mar?

EL BAUL

El baúl

Una gran lluvia gris
cae en la tarde.
Sobre la hojarasca,
lentamente,
constante.
No cesa.

En este ojeroso mes;
en este día
de invernal platino
y llovizna,
parecido a una red
de cristales fríos
y cielo desvanecido.
Aquí
se precipita
devastando
la desdibujada arboleda.

Es,
en
su desmayo,
un clamor poderoso.
De parte a parte,
dos olas en encuentro.

Desde las latitudes de Alborán
cruzó todo el mar
hasta rendirse
sobre el Andarax.

¿Por qué?
¿Qué viento,
desde que cintra,
te dejo caer sobre esta tierra?
¿O fue tu meta
yacer sobre estos parajes,
en estas umbrías huertas?
Nadie podrá saberlo, jamás.

La lluvia,
en este ancho palpitar,
no tiene recipiente
donde verterse;
ni el victorioso vuelo
de las nubes
ha encontrado
otro lugar
sino este día,
esta hora,
este espacio,
esta soledad triste:
la mía.

Pero nada importa;
resguardado,
me queda
la ociosa tarea, al menos:
aplicaré decapante
al baúl viejo,
hasta que asomen,
esplendidos,
la madera y el acero.

Hoy,
solo cabrá
la nostalgia de la lluvia
que, lenta, cae.

Más algo
-no sé si duende-
me susurra con jocosa sonrisa:
¡si te pones tonto,
esta noche
duermes en el baúl!

OTOÑO SIMPLE

Otoño simple

Simplemente abril eras tú
y el verano salió a trompicones,
pero el otoño, esta inagotable agonía,
¡lacera!, es papel quemado, es un despojo.

A un gallo lo despluman,
y las alas, en grotesco exordio,
se dislocan en un aire tífico
y quizás son marbetes de una galaxia perdida.

Tu prodigas los reflejos de ojos y labios con plenitud
en el cristal de libélulas de días lagrimosos
como turbia vidriera de un escaparate
roto por las pedradas de la indiferencia.

No hay que luchar, solo dormir,
no hay que hablar, solo soñar,
no hay que asomarse a los altos ventanales
y tampoco disecar flores de julio de la gran ciudad.

¡Que friolento y oscuro
es el ventanuco en el ocaso!
Hidrogeno líquido.
En el fondo del tintero
yace muerta una abeja
con restos del néctar de sus días.

¡Como sopla el viento!
¡Como destruye la tormenta relampagueante!
¡Oh lluvia, tú cala los huesos,
el cubo de zinc de mi coraza
y hazme un hueco entre los vivos!

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 36

36


Cuando pase el tiempo
dulcemente enturbiaré
todos los recuerdos, y revueltos
los pesares con los placeres,
los azules resurrectos
tamizarán la luz de todos los horizontes:
los horizontes de madrugada,
los horizontes crepusculares,
el horizonte donde estas tú.
Todo será azul como un cuadro de Patinír
por donde trazarán sus curvaturas
los vencejos con los que entretienes
la dulce contemplación que invaden tus ojos.

ELEMENTAL

Pájaro. Sin nombre.
Vuelo, vértigo sobre luces primeras.
Árboles. Poliédrico mirar de verdes.
Respiración. Pensamiento libre.
Brillos. Del agua, de la hoja,
de la fruta, del insecto diminuto.
Mundo que amanece. Sol.
Primeras horas. Sueño despierto.
Sinfonía elemental.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 18

18


Cuando pase el tiempo,
las lluvias de antaño,
las que calaron hondo
en la tierra,
esponjarán las sementeras
y humedecerán los árboles
de la huerta profunda;
aquellas lluvias que se presentaban
por las montañas
y nos cubrían con un plomizo gabán,
las que caían durante la noche
y dejaban por las mañanas
nublos algodonosos sobre los cerros.
Esas lluvias
dejaran de nuevo
barranqueras,
regueros de arena en los caminos,
y charcos gloriosos donde descansará el cielo.

Aquellas lluvias se unirán
a todas las lluvias pasadas
como un llanto colectivo
y nos anegarán el corazón de tristeza y melancolía

Carlos Peinado analiza la mística de los poemas de Valente

El Instituto de Estudios Almerienses con la colaboración del Centro Andaluz de las Letras ha convocado el octavo acto del ciclo Desde la ciudad celeste, en homenaje a José Ángel Valente a los diez años de su fallecimiento. Se trata de la conferencia Mística y simbolismo en la poesía de José Ángel Valente que fue impartida ayer jueves, a las 20:00 horas, por el profesor Carlos Peinado Elliot en el Salón de Plenos de la Diputación. La conferencia ha versado sobre una de las facetas más subyugantes de la escritura valentiana: la conexión con la mística, empezando por la espiritualidad española representada por San Juan de la Cruz y Miguel de Molinos para enlazar con las tradiciones orientales, especialmente la árabe y la hebrea, y terminar en las extremo-orientales. José Ángel Valente indagó en dichas fuentes el origen de la palabra y la creación poética. Testimonio de la búsqueda son, entre otros, el libro de poemas Tres lecciones de tinieblas, premio de la Crítica, o la edición de la Guía espiritual de Miguel de Molinos. El conferenciante, Carlos Peinado Elliot, es doctor en Filología y profesor de Literatura Española Contemporánea en la Universidad de Sevilla. Fue Premio Ayuntamiento de Sevilla al mejor expediente académico de la Facultad de Filología y Premio Extraordinario de doctorado por su tesis Unidad y trascendencia en la obra de José Ángel Valente, publicada en 2002 por la editorial Alfar. Ha escrito numerosos artículos relacionados con el tema de la conferencia y sobre la influencia de Cernuda y Eliot en la poética de Valente en las revistas Ínsula, Revista de Literatura, Cauce, Revista de Filología, Philologia Hispalensis y Moenia. Igualmente se ha interesado por la obra de Rilke, Francisco Ayala, Leopoldo María Panero y Juan Ramón Jiménez a través de ensayos y comunicaciones en congresos especializados. Hasta ahora todas las conferencias de este ciclo han sido un gran éxito de participación.

Programación del ciclo

• 14 octubre Conferencia: La prosa de creación de J. Á. Valente: poesía a extramuros
Lorenzo Oliván. Poeta y crítico literario
20.00 h. Salón de Plenos de la Diputación

• 22 octubre Conferencia: Valente: pensamiento y lírica
Antonio Gamoneda. Escritor
20.00 h. Salón de Plenos de la Diputación

• 28 octubre Conferencia: José Ángel Valente, la casa y la memoria
Ramón de Torres. Arquitecto
20.00 h. Salón de Plenos de la Diputación

• 4 noviembre Conferencia: Valente: la traducción y el desierto
Miguel Gallego Roca. Universidad de Almería
20.00 h. Salón de Plenos de la Diputación

• 11 noviembre Coloquio y lectura de poemas El poeta y la ciudad celeste
Aurora Luque. Poeta. Directora del Centro Cultural Generación del 27
Ramón Crespo. Poeta
José Luis López Bretones. Poeta. Director del Centro de Arte Museo de Almería
20.00 h. Salón de Plenos de la Diputación

• 17 noviembre Conferencia de clausura: En torno al “Diario anónimo” de José Ángel Valente
Andrés Sánchez Robayna. Universidad de La Laguna20.00 h. Salón de Plenos de la Diputación

PRESENTACION DEL LIBRO "TU VOZ POETA"

El día 7 de octubre de 2010, a las 19:30 horas, se presenta en la Librería Cámara, sita en C/ Euskalduna, 6 de Bilbao, el libro “Tu voz poeta”, editado por la Asociación Cultura Myrtos y Asociación Cultural Literarte. En dicho libro se publican algunos de mis poemas.
La presentación correrá a cargo de Mª Jose Mielgo Busturia y serán leídos poemas por Carmen Bereciatua (Orphenica Lyra), Palmi Merino Portela, Ampalib.
Estáis todos invitados.

SIN FIN

Imagen subida de la red

Qué pena, qué tristura
esta calma de terso mar de luto,
este aire en el tremor del perfil de tus labios,
esta caricia mía, suave, que sorprende
al mismo sol en la oquedad del iris,
este incesante desvarío.

Sueño, pervivo, muero en este mundo
al vértigo arrojado de tu espuma,
al buscarte y no hallarte,
al fuego, a la sangre desmedida,
a tus luces oscuras y lejanas,
a la pura azucena de tus manos.

¡Oh, alta lontananza, vuelta podium
de los caballos de la guerra,
del tronar de los cielos en mis huesos,
álzame
a las azules nubes de las sombras,
al callado estertor de los abismos!

No puedo más con este no saber,
no puedo más con esta triste ausencia.

Este agua que rebulle y se desborda,
que se estanca y me vuelve barro negro
no aguanta con tanta penuria,
no puede con tanta batalla.

Me busco en la memoria de la espiga,
en todo cuanto vive y cuanto muere,
en los pasos esquivos de la muerte,
y solo encuentro un hombre atado al tiempo,
a esa sideral curva, irredenta,
de perpetua madera de la noria.