CORSO CASALE (Poemas turineses)

Corso Casale

                                   “Vendrá la muerte y tendrá tus ojos”

                                                           Cesare Pavese

He abierto en mí los ojos:

soy las luces de la aurora,

el centro que ya, diáfano, ha despertado,

y los pájaros trazan con su silbo

un dibujo indeleble en mi mente

como en el agua de un espejo.

Soy todo en mí, soy todo y uno.

Asumo la vida y la muerte

como parte de la experiencia,..

..y hoy, nada es más importante

que el contorno de luz de la arboleda

de Corso Casale.

EL CLOWN DEL SOLLOZO

EL CLOWN DEL SOLLOZO

Tu animal sollozante en la alameda de la compasión

no escala en trinos, solo arrastra su lagrimal

como silbido de serpiente.

El campo abierto  sonríe ante tu tragedia

y con burla incrédula se marcha con todo el que pasa,

con la actitud típica del que arroja

uvas secas al estercolero

donde hocen las tristes rabias que denigran.

Decoloras tu traje, le vas poniendo verdes tréboles

donde las torres y las cúpulas

levantan por momentos

un mausoleo lleno de llamas trémulas.

Puede que entres de puntillas

en los regatos de musgos y juncos,

mas no disuelves ningún dolor:

los dolores son piedras de tu piel,

no tienen sombra, y puedes

anegarte hasta la media pierna de la pena.

A pesar del encharque

-¡Tanta lagrima! ¡ Tanto sollozo!

¡Tantos derrumbes, tanto escombro,

tanto cielo compungido! ¡Tanta lata!-

un olivo de arbequina

tímidamente apunta al cielo

con tus harapos tendidos, expuestos

como incordio de un clown

que representa su postrer repertorio

de risueñas y tiernas gracias.

LA OTREDAD (Poemas turineses)

Otredad

                                               A Dario Fernandez

Qué se es sin el otro,

sino un ciego sin luz.

De otros, va uno encontrando

la luz que saja las tinieblas.

Otros, son la materia

que urde la neurona lumínica

del pensamiento,

el ser en el que habitas.

Tú o yo, solos,

tomados uno a uno,

sin otredad,

somos el cero,

la nada.

POEMA DE ISABEL MIRALLES

Divagaciones nocturnas


Búscame en las manos que tiernas se ofrecen,
y en los ojos que no mienten y acarician.


Búscame en el bolsillo interior de tu americana
el que está más cerca de tu corazón.


Búscame en las palabras que amorosas se ofrecen
en las humildes páginas de un poemario.


Búscame en la cara plateada de la luna
donde se refleja toda mi alma.


Búscame en tus manos vacías
allí encontrarás miles de besos latentes.


Búscame en cada alborada primeriza
donde te aguardan todos mis suspiros.


Búscame en cada mujer, hombre, niño,
que pasen por tu vida, yo vivo en cada uno de ellos.


Búscame en tus alegrías y en tus desengaños,
estoy siempre contigo, siempre a tu lado.


Búscame en cada latido de tu corazón,
el mío late al mismo ritmo que el tuyo.


Búscame donde el mar y el cielo se unen eternamente,
allí esperaré con impaciencia tu llegada.


Isabel Miralles
14-10-2011

Incluyo, complacido, este poema de Isabel Miralles, quien ha tenido la benevolencia de autorizarme su publicación. Me ha llamado mucho la atención este poema, como muestra de la dulzura que se desprende de su lírica.

Espero sea de vuestro gusto, como lo es del mío.

Gracias, Isabel. Te quedo reconocido.

SERENA LUZ (Poemas turineses)

Serena luz

                                               “Fui luz serena..”

                                               Soliloquio del farero

                                               Luis Cernuda

Al adentrarse el otoño,

el reino vegetal encoge

su raíz solitaria,

rastrilla el aire tenue

la hojarasca caída,

y en sus fronteras cabe el fruto,

en la boca el helor,

en el sombrío observar del año

las esencias del tiempo,

las fértiles sustancias del sarmiento

o del granado albar.

Y ahora ven tú,

la translúcida luz del atardecer

a desmayarte lánguida.

Y tú,

la remota palabra,

a nombrar lo inasible,

con impalpable voz el eco

de la tierra que sueña.

Los rojos y amarillos,

esmaltando los bosques y avenidas,

cubren de luz solemne

todo el orbe concorde.

Y en la serena luz,

todo se santifica y se apacigua,

todo se perpetúa.

QUIÉN SABE (Poemas turineses)

Quién sabe

Quién podría saber de mí,

y qué,

que yo ya no conozca.

Separa

lo que no he vivido de las vidas posibles,

traza una línea

por entre la verdad tangible

y las mentiras impalpables,..

..Y descubrirás que aún vivo

en la espera - inocente

potestad de lo efímero-

al borde del golpe sangriento.

EL TESTIGO (Poemas turineses)

El testigo

El testigo miró

pasar el agua del extenso Po,

como pasan los signos oscurísimos,

los rostros sempiternos,

los cielos de otro país que fuera el suyo.

Por las orillas se marcharon los ojos

a los pardos verdeantes de los montes.

Oyó el rumor del río

lejos, en su perdida juventud,

ahora tormentoso.

Destruyóse aquel sur,

la Vega, aquel solitario álamo,

el tiempo, el olvido, la lejanía.

Brumoso aire se extiende

sobre esta ciudad ajena.

Y con amplio estremecimiento

congregó todo lo disperso,

unió las tardes del otoño,

los numerosos rostros de los amigos,

los amores siempre presentes,

en un único gesto,

sublime, poderoso,

como el constante desvivir del ser.

Volvió el rumor del Po.

Poblóse la mirada de recuerdos.

Quizás el llanto

pueda dar fe de lo sentido.

Más existe una regla de oro

irrenunciable:

siempre hay que venir llorado

cuando se viene al río.

DOLORES (Poemas turineses)

Dolores

Las estrelladas selvas de lo vivo
son las ametralladoras
en fuga de tus ojos.
Las palabras fatales erigen almenas
y gritan como las piquetas
que entran al corazón.
Hay ojos y silencio, vida
silbando nunca en los arcones,
obuses que al morir se alejan.

Llueve sangre y maúlla
felina púrpura mojada sobre la paja
de la inmortalidad ansiada
con un afrodisíaco licor de dolor
por toda comisura.

SABANA SANTA (Poemas turineses)

SABANA SANTA

Escribo desde la Sabana Santa,

-          - fuera, Turín y los cercanos Alpes-

desde el cercado rostro por la muerte,

desde su testimonio,

desde la herida sepia de la historia,

desde el dolor profundo de lo anegado,

lo irresuelto, lo ávido, lo secreto,

lo injusto.

Y oigo gemir óseos cimientos de piedra

entre las hebras del ajado lino

mas allá de estas tierras y estos ríos,

por otros continentes, quizás,

por océanos de llanto y llanto,

temperado en profundas caracolas.

Escribo desde la figura adivinada

del Ecce homo

que vislumbrara desde esta ciudad

aquél que proclamó

que “Dios ha muerto”,

acaso, sin adivinar

que seguiría perviviendo en las palabras.

Escribo desde la sagrada tela,

capa traslúcida del bulbo dorado

que es la historia,

para no olvidar

los quebrantados cuerpos,

que, inocentes e ignorados,

yacieran, siglo tras siglo, y yacen,

aún hoy en la presente hora,

por este cruel planeta

sin sudario envolvente que les cubra.

Escribo desde la emoción de ver

que todo se repite interminablemente

per seculum seculorum.

EL SUEÑO Y LA LUZ ( Poemas turineses)

El sueño y la luz

La corola del día

comienza a abrirse,

a desplegar el haz de rayos,

tal las líneas delgadas

que torna la mirada, centro

del estallido de la luz.

Se hunden los dedos

entre las órbitas carnales,

y el silencio despliega un cuerpo mudo

de indoblegables laberintos.

Ciencia cierta de ser,

de ser rodeado por la luz,

de ser, incomprensible en la existencia,

absurdo interminable de la razón dada.

Soy un capricho -¿más de quién?- ,

una entidad inexplicable, una singularidad

que habita, en medio de destellos,

rodeado de sombras inciertas,

ungido en flechas de doradas dimensiones,

empapadas en cimas de lo vivo,

en los sueños –lo más cercano-,

en lo ensangrentado,

en el cristal impuro del paisaje:

casi infinitud y amapolas de opio.

EL POEMA

El poema

La ceniza que queda

tras lo que ha ardido en solitario.

La sustancia del tiempo y la memoria

en la secreta forma del vocablo

hecha luz, pura piedra,

como queda el diamante recién tallado.

HOY SÉ

Hoy sé

En la corteza de ese árbol

esculpí un corazón y unas iniciales.

Ese ribazo levanté, piedra a piedra.

ese rosal plantado fue por mi mano.

Sé que de esta tierra desapareceré.

Sé que en este paisaje que lo circunda

quedará eternamente mi mirada.

LA JAULA Y EL VACIO

La jaula y el vacío

Diríase fino trazo sobre el cielo;

apenas líneas ágiles,

dibujo esbelto y esquemático,

al fin.

Diríase

que su contemplación

desde fuera invitase

a ver solo inocente acogimiento

impreso

sobre la inmensidad sin límite.

Solo cuando sintió

ruda rotundidad en los barrotes

forcejeó avidamente

por arrojarse al vacío.

VERDAD Y ALEGRÍA

Verdad y alegría

Si por casual hubiese,

y aún sin suerte alguna,

un plácido haz de luz

que a la verdad desnuda

uniese la alegría,

no albergase amargura

esta existencia aciaga

que todo altera y muda.


(Es sólo un ejercicio de una endecha)

RAUDO VIENTO

¡Oh raudo viento,

bajo el puente te callas

y en el agua ardes!

PUBLICADO EL POEMA "ALTAS HORAS"

Sale de imprenta el libro "Sombras del sueño", libro antológico publicado por la Editorial Osiris, donde se publica mi poema seleccionado "Altas horas".

ALTAS HORAS

         Altas horas de la noche.

La luna avanzando sola por el cielo

riela sobre el plástico de los invernaderos.

            Los faros penetran la carne nocturna.

El motor sufre el silencio y los luceros.

            Yo impregnado y soñoliento

en viejas albahacas estelares.

            El tiempo ya no existe;

mis nervios, en torno de un círculo,

se hacen eternos.

            Todo lejos, ajeno.

DE AQUEL TIEMPO

De aquel tiempo

Volví a verte
tras los instantes consumidos,

entre alondras que, al vuelo,

fueron lluviosas tempestades,

a las miradas fieles de quienes te vivimos.

Volví a verte,
cuando yacía aún en silencio

y las estrellas perduraban
húmedas en mis manos

Te vi en los misterios circulares

de la noche imantada;
llegabas llena de remiendos invernales
y tu rostro lucía el dorado oro

del plenilunio.

Me increpaste;
imposible no oír: tus palabras
planeaban sobre mí, sobre mi aliento

que te buscaba desde la pérdida
de aquellos días

en que tu vida se clavaba a mi vida.

Quién no te acariciaría,

quién podría ausentarse del futuro,

quién dejaría de malherirse

con  pensamientos halagüeños,

si, en retornando a contemplarte

en todo,

lo efímero

y lo indeleble,

no hallo sino sustancia de nosotros.

OSCURIDAD

OSCURIDAD

 Vi encogerse a la rana en la charca hosca,
Perdieron su tersura de terciopelo los juncos,
Los árboles enmudecieron,

Yacen muertos los pájaros sobre la hierba negra…


Y alcé los ojos a los cielos: solo oscuridad.
No pude encontrar otro cielo.

CORRESPONDENCIA EPISTOLAR DE ODISEO.- ADOLESCENTE

ADOLESCENTE

Cara adolescente,

Imagínate que tienes una familia, un marido "contratado" (si no me demuestran que el maritamiento no es contratus sinalagmático, no retiro la "contracción" conyugal), un par de hipotecas filiales con fauces de rampantes herederos en linea baja, más altas y colaterales; con vocación los descendente de aunar extraños políticos al nido genético y caerás en la cuenta que hablo de ti y tu circunstancia. Pues bien, si partimos que te veo como el epicentro del nudo familiar con multiplicaciones profesionales, domésticas, sin domóticas, financieras, y un albur de avatares que ignoro pero supongo, lloverá sobre ti una carga inclemente sin paraguas protector. Así te concibo en los muchos que desplegas y reduces al uno intenso como una multiplicidad sintética. Aceptando que te desdobles en matrioskas mágicas y sepas ubicarte en la reducción comprensiva del esquema unitario, me pregunto qué utilidad das a tu tiempo que se fuga como libre. Ahí reside la sabiduría desperdiciada por la mayoría de los individuos y oigo, para no escuchar, la respuesta tópica: me falta tiempo para mis hobbies. Pues no es verdad, sino la claudicación decadente de la voluntad que anticipa la reducción neuronal que desemboca en el agostamiento del lugar común con sesteo de muerte cerebral. Así lo veo y si se sopesara solo un factor vital, el milagro no vendría de las Alturas, sino del sí propio, recreando una palanca como metáfora de sacudidas íntimas hacia movimientos inesperados que brotan de la voluntad. Podría aventurar que volición es más que intelecto; más preciso: la inteligencia es congénita (las neuronas no son del mercado); pero la voluntad -como palanca- puede hacer de la cuesta arriba un orgasmo de múltiples frutos. Yo me impuse una regla, y en ella habito: ver la vida como pendiente y no porque naciera capricornio, sino como reto a la caza de retos. Ahora aterrizo: por qué te llamo adolescente? Respondo: porque te veo los brotes que no dejas salir del árbol de tu vida, con potenciales reducidos al día de y con los demás. Así puede decolorarse tu energía y yo me impongo la penitencia para que la amiga crezca y la sienta siempre A D O L E S C E N T E.

ODISEO

POEM DE PERFECTO HERRERA, TRADUCE ÎN ROMÂNA DE ANDREI LANGA

 

Mereu aceeaşi lumină

* Pentru Elsa Tenca Mariani

Cenuşiul e deasemenea culoarea luminii,

deşi gri nu poate fi acea privire

ce îl conţine şi îl suportă.

Nu e cenuşie tristeţea

cât nu am dori de mult

să pară astfel.

Lumina va face minuni

în irisul strălucitor,

fiindcă viaţa e spectrul

tuturor culorilor,

al tuturor nuanţelor
de a fi care, viu, rămâne în sine
fără a renunţa nicicând
la lumea care, în mod invizibil,
există, drept siguranţă, dincolo de privire.
Spre lumină, prietenă, direct spre lumină!
Astfel ca umbra să nu ne ajungă din urmă!

Câtă lumină să generăm
în sens generos
pentru ca nimeni şi niciodată să nu poată să spună:
a fost stinsă,
nimic nu a rămas din ea.


Poem de Perfecto Herrera, traducere în română de Andrei Langa


*****

SIEMPRE LA LUZ

A Elsa Tenca Mariani

Gris también es la luz,
aunque gris no lo sea la mirada
que la contiene y la soporta.

No es gris la tristeza
por mas que así
representarla deseemos.

En iris vivo

la luz hará milagros,

porque la vida es espectro

de todos los colores,

de todos los matices

del ser que, vivo, es, en sí,

sin renunciar jamás

al mundo que, invisible,

existe, de seguro, más allá de la mirada.

¡Hacia la luz, amiga, hacia la luz!

¡Que la sombra no nos alcance!

Cuanta luz engendremos

ha de servir

para que nunca nadie de aquella luz dijera:

fue extinguida,

no quedó nada.

Perfecto Herrera

CONSUMACIÓN

CONSUMACIÓN

Cuando el tiempo concluso sea,

e incluso, Cronos, ese dios que todo lo devora,

se haya disipado en la nada,

¿volverá a arder la zarza en el monte Sinaí ?;

¿dónde estará la piedra en que se esculpió el tótem ?;

¿cuántos brazos tendrá Visnu?;

¿nos recibirá el Profeta?;

¿la sangre derramada en el ara

nos devolverá la vida?;

¿encontraremos la maquina

que vuelva a crear el mundo?;

¿hallaremos, por fin, el origen

de la vida, la partícula primigenia,

el organismo prístino?;

¿qué habrá sido de la mano divina, de la magia,

de la ciencia, de la matemática cuántica?..

¿Quedará alguien que pregunte,

que piense, que sea?.

CORRESPONDENCIA EPISTOLAR DE ODISEO

Hoy quiero comenzar la publicación de escritos, a modo de correspondencia epistolar, de un amigo y, a mi modo de ver, buen escritor, al que en principio identificaremos como Odiseo. Mantengo, en este comienzo, su identidad a cubierto, por expreso deseo del autor. Si algún día él mismo lo desea podré dar a conocer su verdadero nombre. A mi modo de ver, en estos escritos, que el autor escribe a diversos amigos, aunque yo sospecho que son escritos a si mismo, Odiseo profundiza en múltiples cuestiones de sumo interés, con una prosa inteligente, llena de felices imágenes, que nos hablan de la profunda vivencia de un ser en busca siempre de la otra cara oculta de la luna.

Espero una buena acogida. En la calidad de dicha correspondencia epistolar cifro esta predisposición. Solo quiero que en vuestros comentarios no evitéis en ningún momento la crítica o la discrepancia. Odiseo gusta del debate, y a buen seguro, que debate habrá.

DESCARGAR ES RECARGARSE

Tendría como doce años cuando mi madre me dio la más hermosa bofetada dialéctica en que paridora alguna quepa con su vástago. Digo así pues acomoda mas ubicar el lastre novemesino como parto liberador que como adlatere cuasi vitalicio, aferrado como un apéndice con grilletes de secuestro materno. La bofetada de la incubadora de mis días consistió en hacerme autodidacta a esa edad, que acumuló a mi orfandad paterna desde los cuatro el destete de la patrona del naufragio familiar al cerrarme su consultorio.

La cosa fue así. Doña Antonia era mujer avanzada para la época, pues ser Maestra y con filias krausistas germánicas que injertaron en la España culturalmente esteparia veneros surgidos de la Institución Libre de Enseñanza con Giner de los Ríos y cia., era para descubrirse, y eso justo pasó, se descubrió ante mí plantándome interrogantes como inversión a mis astucias llenas de osadías con interminables porqués como una termita en su habitáculo intelectual.

Qué ocurrió?

El mejor regalo de mi vida, pues su intuición multiplicó el pluriempleo materno y de paciente interrogada se transmutó en pesquisadora con el intruso forastero, sacudiendo la filiación en favor de la autonomía. Así concitó dos triunfos en la misma jugada. Primero, liberarse de mi y, segundo liberarme yo de ella; con lo cual él y ella, ella y yo, sin rozar afecto alguno, nos descargamos de invasiones recíprocas y nos empezamos a dar leña ocurrente en debates que alimentaban el fuego de la pasión incierta, como meta de la provocada discrepancia, que era un suma y sigue sin llegadas, pues proscribimos ese término como antesala de lápida yacente.

Qué siguió?

Dado que esculpimos la polémica como gozo en sí mismo, no existieron limites y nos centramos en el circulo perfecto donde no hay fronteras, con el único juramento de iniciar la senda de frente y así nunca hubo paralelismo, sino sentidos de circulación opuestos y, como la noria, al subir a la acequia entrega sus ahorros sudados en el circuito a quien le espera; desalojando la carga para, como Sísifo, recargarse en un constante ejercicio creativo de búsquedas.

Fue oportuno?

No hay duda, pues me elevó el umbral semántico y lexical y me embutí el diccionario Sopena de la escuela en Asturias para sorprender a mi desahuciadora madre que me mandó a la intemperie tempestivamente y merecí el respeto y temor de mis compañeros de instituto con las polisemias de mis juegos en apuestas que pasé a mi periódico -censurado y clausurado- El Juvenil y cuyos efectos pasé como polizón a la abogacía. Ya ves, hermana en la igualdad, como DESCARGAR ES RECARGARSE.

ODISEO

SOLO EL SILENCIO

Solo el silencio

empoza el rumoroso

eco del verso

SEMIFINALISTA EN LA CESTA DE LAS PALABRAS

La Cesta de las Palabras ha tenido la deferencia de comunicarme que mi poema “Altas Horas” ha sido seleccionado como semifinalista en el I concurso de Poesía con la temática dedicada a la noche en cualquiera de sus formas o maneras de vivirla.

Dicho poema, de acuerdo a las bases, se publicará en la obra “Susurros en la noche” recogida dentro del libro “Misterios para el sueño”, que saldrá a la venta en Septiembre.

Es mi deseo compartir con todos este feliz evento.

SAL Y SILENCIO

Sal y silencio

para una herida expuesta:

otra flor triste.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 18

18

Cuando pase el tiempo,
esos bancales de naranjos
de verde oscuro satinados,
en que orfebres misteriosos
engarzaron frutos de lumbre,
volverán a la memoria
envueltos en pájaros,
aire y aguas bulliciosas
por las acequias.

Yo se que sus troncos
habrán apresado nuestros corazones
y los habrán sembrado
con sus raíces
en el mundo de los topos.

Cerca del Andarax
los veremos festonear sus riberas,
y dando saltos
subirse a los montes y mirar
allá lejos,
hacia las estribaciones
de Sierra Nevada,
sus cumbres blancas.

Yo quiero un manto de naranjos
que me envuelva en el húmedo
abrazo de sus hojas.
Quiero ser entre ellos
otro árbol, sentir a la tórtola
anidar en mis ramas,
las gotas de lluvia
resbalar por mi tronco
y quedarme inmóvil
cuando el agua o el arado
toquen mis raíces.
Quiero que a sus sombras
coloquen mi sepulcro.
Quiero sentir
que el tiempo se quedó
entre los naranjos entretenido,
absorto en lo más húmedo,
en los cornijales de las huertas,
jugando con las esferas, con los planetas,
los satélites, los quarks
- sus frutos-
que cuelgan entre sus plumajes verdes
de dioses feraces y umbrosos.

POEMAS DE SINDA MIRANDA

DISTRAÍDA

Miraré de lejos los rostros,
que ignoraré,
cuando estén cerca.

Bajaré los párpados,
cambiaré si es necesario
la dirección de mis pupilas;

para que tus ojos...
no se vean
en mis ojos.

Para que mi corazón,
no descubra
¡cuánto te necesita!



CIELO

De nuevo el agradable vacío;
con el silencio que susurra,
palabras de amor.

La quietud en la nada.
El infinito entre mis manos.

Yo sé que el cielo existe,
porque hay nieve en las montañas.

Lo sé también cuando me besas,
cuando me besas,
en los labios.



TUS BESOS

Luego de llevar a mi boca,
todo tipo de texturas,
colores, fluídos, sabores
y formas expuestas
a diferentes temperaturas;
he llegado a la conclusión
de que los besos que me das...
no pueden compararse con nada.

Tus besos, mi amor, tus besos!
me saben a eternidad.

Sinda Miranda, es escritora y poetisa española. Nació en Avellaneda, provincia de Buenos Aires (Argentina) el 8 de abril de 1971. Actualmente vive con su marido en Asturias, desde el año 2003.

Siendo la directora-creadora del programa de radio MIMOS PARA EL ALMA, difunde desde marzo de 2009: las obras de poetas, escritores y artistas que tienen algo que decir.

Puede sintonizarse dentro de Asturias: en Radio Nava, Onda Peñes y Radio Kras; desde Santander, por Radio Antorva; y en Ciudad Real, en la frecuencia de Onda Mancha Manzanares. También por internet, con una audiencia latina internacional, que la sigue fielmente desde hace dos años, a través de su sitio web http://www.mimosparaelalma.org

Entre otra actividades culturales, Sinda Miranda organiza las Maratones de Poesía, que desde Radio Nava, se llevan a cabo a mediados del mes de Diciembre.

En algunas ocasiones, participa como invitada, en las encuentros que promueve el Aula de Cultura del Diario El Comercio y Canal 10 TV.

Es confundadora de la Asociación Cultural VERSOS LIBRES; y con VERSOADICTOS, un proyecto poético que creó junto al poeta Pidal Montes, brindan recitales de poesía en toda Asturias, acompañados de artistas y músicos que creen en una cultura libre, solidaria y cercana a todos los públicos.

Para mí no solo es un honor presentarla, es un gozo, porque he llegado a conocerla personalmente, cuando recientemente visité Asturias por invitación suya, y puedo asegurar que es una gran poeta y, aún más, una grandisima persona. Gracias, Sinda, por haber querido estar conmigo en este mi blog.

FRIALDAD

FRIALDAD

¿Cómo el amor pasado se puede olvidar?
¿Ya no se quiere a sí?
Gran lástima sería
si la palabra no luciese
para acertar la luminaria
de esos fuegos extintos,
con que encontrar el rescoldo.

La suavidad de la caricia se extraña
de su propia frialdad.

SIEMPRE LA LUZ

SIEMPRE LA LUZ

A Elsa Tenca Mariani

Gris también es la luz,
aunque gris no lo sea la mirada
que la contiene y la soporta.

No es gris la tristeza
por mas que así
representarla deseemos.

En iris vivo
la luz hará milagros,
porque la vida es espectro
de todos los colores,
de todos los matices
del ser que, vivo, es, en sí,
sin renunciar jamás
al mundo que, invisible,
existe, de seguro, más allá de la mirada.

¡Hacia la luz, amiga, hacia la luz!
¡Qué la sombra no nos alcance!

Cuanta luz engendremos
ha de servir
para que nunca nadie de aquella luz dijera:
fue extinguida,
no quedó nada.

PRESENTACION DEL LIBRO "CUANDO PASE EL TIEMPO" EN ASTURIAS

Los días 10 y 11 de junio, he visitado diversas localidades de Asturias, a invitación de Sinda Miranda y Esmeralda Martín, dos muy buenas amigas y mejores poetas.
El día 10, por la mañana, en compañía de Sinda Miranda, participé en un recital poético a alumnos del Instituto de Noreña, y por la tarde en el Antiguo Instituto Jovellanos, acompañado de Esmeralda Martín, presenté el poemario "Cuando pase el tiempo". Igualmente, el día 11, por la mañana, hice lo propio en la librería "La Buena Letra", y por la tarde, en el Teatro La Riera de Villaviciosa.
Quiero agradecer a todos los que participaron en estas actividades, acompañándome y facilitando el desarrollo de las mismas. Gracias, Sinda Miranda, Esmeralda Martin, personal del instituto de Noreña, personal del Antiguo Instituto Jovellanos de Gijón, a Rafael, dueño de la Librería "La Buena Letra", y a Antonio, técnico del Teatro La Riera de Villaviciosa.
En todo momento me he sentido gratamente acompañado, y hoy vengo más enriquecido y más pleno que nunca. A todos, de corazón, muchísimas gracias.