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Cuando pase el tiempo
y tu recuerdo sea una rosa blanca
en medio de la negra espesura,
cuando vea tus ojos verdes
al fondo del túnel calcinado de los míos,
entonces los cerraré, hondamente,
hasta sentir como se clavan las raíces
en el corazón de la tierra,
y manan profundos ríos
anegando rostro, manos,.. las venas
en que vivían mis dolores, ..las congojas,
..las feas cicatrices.

Se habrá acabado nuestro tiempo,
más brotará con ímpetu
el deseo de alcanzar tus manos,
de regresarte a mi lado,
de mirarte cerca, de quedarme fijo en tu mirada.

El tiempo lo habrá roto todo,
pero florecerá para ti y para mí,
para nuestro recuerdo juntos,
la humilde violeta en el paraje yermo;
se oirá diáfano el zureo de la paloma
en memoria de nuestro ultimo paseo
por los naranjos de la tarde.

Mis manos se cerraran y se abrirán
en un aleteo de nervios y anhelos
intentando asir la lluvia que caiga sobre la tierra y las plantas,
ansiando que no se deshaga el abrazo
que nos unió tantas veces.

Cualquiera podría ver en ese momento
que llueve fuera y dentro de mis ojos.