ODA A LA ONDA

Oda a la onda

“de tus ojos a los míos el sol se deshoja”
Tristán Tzara

La aurora
recoge espejos
de las profundidades
de la bahía,
donde encontraron anoche
un cuerpo ya purpureo.
Mástiles lejos
hieren el cielo
y la pupila de las miradas.
Islas imaginarias
sueñan en una quietud
de gaviotas expectantes.

Del cuadro,
no se sabe que alta marea ha traído,
entre tanta suave ola,
una onda cual escama de pez.
En su instante de existir
se irisan las magias
de depresiones de aire libre
y fondos marinos;
de su hilo azul
madura una duda negra
que humea en espera del sol;
en su dulce curva
nace la palma de una mano,
depresión que alumbra
las arcadas de tu corazón,
la cama amanecida con tu ausencia.

Onda instantánea,
alzada por un rosario
de escondidos congrios y caballitos de mar,
destinada a desaparecer
en las procesiones allá abajo
donde la caracola
moldeará con ella
su nácar áureo.

El mar, en su mansedumbre de mantos,
dispone su tartamudez
en tu curva oscilante
que podría cobijar
el bajel de mi yo perdido.

¿Modulas, oh onda, el perfil
de las profundidades,
o, solo muestras al cielo
la teoría de la relatividad?
¿Enseñas a los delfines
como reflejar la luz
en sus espaldas satinadas,
a las nubes a descomponer
sus curvaturas
para cuando se acerque
el crepúsculo?

Yo,
en mi iris
ya te copio,
en tu breve existir
ya me desvanezco,
y como el mar,
solo aspiro a dejar
una onda como tú,
de una estela de trainera
que se aleja.

MELANCOLIA ENTRE LOS NARDOS

Melancolía entre los nardos


Melancolía entre los nardos
traída por los cielos otoñales,
y con ella, el perfume amargo
de tus traiciones.

¡Amargura me trajiste,
inmensa amargura!

La sensatez se fue como el agua río abajo,
hoy me es hostil el pan seguro,
y por no cumplirse, ni el mas olvidado brindis
verá cumplido su designio.

Mis comensales en la aurora,
huertos lluviosos y muerte paciente,
ríen sobre mi mirada cenicienta.

¡Pues si no supiste amar lo que ofrecía,
porqué turbaste la paz de mi contento!.

COMO


¿Cómo me amaste
y me olvidaste tan prontamente?

Aquellos días entre mis brazos,
Aquellos besos,
¿no han dejado huellas,
los ha diluido el agua?

¿O, acaso, no me amaste?.
¿Buscaste un cuerpo,
Y solo un cuerpo abrazaste?.
¿No hallaste el amor en mis labios?.
¿Solo fui un cuerpo?.
¿Para nada te interesó la persona que me habitaba dentro?.

CUANDO PASE EL TIEMPO

Foto de Antonio Callejón Rodriguez, a quien agradezco su autorización para publicarla


34


Cuando pase el tiempo
volveremos la vista hacia la tierra,
nuestra tierra primera,
la propia, la íntima,
la de los montes pelados:
launa, romero, espliego,
aires de rapaces y palomas,
adelfales en las ramblas,
inmensas galerías de verdes parrales,
fuentes de aguas frescas
de donde manó primeramente
todo un sentido de la vida y la muerte.
Allí conocimos la plenitud de la existencia,
amamos por primera vez,
ardió el ansia de Dios y la justicia,
sufrimos con el pobre
y con todas las grandezas y miserias
de la condición humana.
Allí recibimos y despedimos
ascendientes y amigos,
conocimos el júbilo de nuestros pocos años,
la fuerza y el vigor de un cuerpo joven.

Nuestra tierra no es solo tierra,
es moya de pan candeal,
es una luz cenital que nos alumbra cada día con la aurora.
¡La Virgis romana, la Virgis de las fuentes¡.
A ti te pregunto por Riguarte.
¿Sigue recostada Benejï?
?Que se hizo de mi amado Alcaudique¿.
¿Siguen los barriles oliendo a uvas y tinta?.

Seguro que mis almendros seguirán floreciendo en Enero
y la Sierra de Gador seguirá descansando
su jurasica compostura frente al mar y el cielo.

UN MOMENTO

UN MOMENTO




Ya se que paseas por el mar,
Que tu sombra boga por el agua,
Que el resplandor de tu rostro
No solo te lo da la luz
Movida por las ondas;
Que llevas en tu persona
La gracia, la azucena plateada
De tu sonrisa.

Yo te miro, te veo distraída,
Te paras en todo,
Tu mano, la mano mía,
Se va parando en la arena,
En todo lo que es y sientes bueno.

Y yo te veo, y me siento, momentáneamente, sin ti.

CUANDO PASE EL TIEMPO

24


Cuando pase el tiempo,
las únicas batallas
que querré, serán mezcla,
por decirlo tontamente,
de ajedrez y agricultura.

Mientras crecen las hojas del nogal,
el rey blanco, bajo su tronco umbroso,
observará sobre el campo
la estrategia.

Las dos damas,
aguerridas y fieras,
recogerán cestas de azahar
en un juego de posiciones
sin precedentes.

La apertura aún no se habrá decidido,
ni aún se habrá resuelto cortar la hierba.
Entre las malvas, de reojo,
se observaran los peones
lanzándose, enfrentados,
espigas verdes.

Sobre la torre blanca
un ruiseñor habrá puesto su nido,
y, embozado por la enramada,
defenderá, desafiante,
su linaje
del alfil negro.

Será abrir la tierra
y a cada golpe de azada,
se movilizará el tablero entero:
para preparar la sementera
los caballos traerán estiércol,
los peones plantarán semillas:
de berenjenas los negros,
de albahaca los blancos;
y mientras se aleja la guerra,
un alfil blanco, espada en ristre,
cortará las cañas de la ribera.

Será regarse los bancales
y anegarse la tierra,
y las torres correrán prestas
y se subirán a las higueras.

No habrá batalla que empiece
ni flor que crezca,
sin que el rey negro promulgue
sin que el rey blanco sancione.

Y mientras haya té verde para los jugadores
no habrá enroque con hierba buena
no habrá gambito de dama
ni apertura española.

CUANDO PASE EL TIEMPO

15


Cuando pase el tiempo
la sombría noche envolverá mis ojos:
todo será nada, oscuridad, tiniebla.
Espero que aun existan las estrellas
y alumbren el firmamento,
que la estrella polar
todavía me diga
allá esta el Norte,
y yo adivine el Sur,
el Este y el Oeste.
Podré ir ordenando el universo:
aquí pongo el planeta, acá el río,
más allá la montaña,
el árbol reverdecido,
el mar,
los peces refulgentes,
los pájaros,
la ciudad,
la gente,
Tu,..

..y, contigo, no sabré si el cosmos es completo
o, si de creador,
en tu presencia, en tu existir,
seré criatura,
me hallaré a mi mismo creado,
colmado, pleno, eterno,
casi cristal puro.

ISAIAS

ISAIAS

Cuando aún no acabábamos de vislumbrar
La luz del fanal que traspasaba sus ojos turbulentos,
Aquella luz con que nos interpelaba
Hasta sacárnosla del pecho,
Cuando aún no llegábamos a entender
Que, entre las sombras de su mundo creativo,
Siempre había una luz en el fondo..

..Gabriel (tal vez Isaías) se marchó,
se marchó no en carro de fuego
sino en carro de muerte.
Lo hizo de madrugada,
Cenit de sus luchas con el misterio,
Encarnadas siempre por la noche.
Lo hizo al amanecer,
Signo de la esperanza,
A pesar de sus cabellos negros y revueltos.

Dejamos de terminar, compañero,
Aquel cuadro de Quentar
Lleno de blancos y azules.
Dejamos de terminar aquella amistad,
Aquel hermanamiento de sangre e inquietudes.
Dejamos de terminar..
..¡tantas cosas compañero!.

No puedo contemplar Granada,
La tu tan amada ciudad,
Sin que la urgencia busque un aliviadero a las aguas amargas,
Sin que la desesperación y la impotencia
Sean dos piedras a las que voy dando de patadas.

Hoy todo se agolpa en el pensamiento:
Los pasos de la muerte por la Alhambra un día antes,
El sobresalto de una noticia indirecta,
El libro de “Alekos Panagulis”,
Y sobre todo una imagen clavada:
Una virgen llorando sangre el día de su muerte.

LA INTERPRETE

La interprete

La oscuridad de tu gesto no ha de impedirme
trascender como flor de cala
cuando la lechuza de Palas Atenea
vuele al caer la noche,
no ha de frenarme
para encender un ramo de siemprevivas
con el color de mi sangre por ellas,
para estar atento a la batahola del trasmundo,
a la voz hueca de las buhardillas:
conviene descubrir el misterio
que somos cada uno.

No han de entretenerme los reflejos
plateados de ningún pájaro,
de ninguna anécdota de la trafagada calle.

Volaré libre sobre la desmesura de las arboledas
con los ojos nuevos,
propios de un hombre
dispuesto a entrar en combate.
El silencio que guardan tus silencios
tiene la sombra pegada a los pies,
es un indefinible rojo cadmio
con que se viste la guadaña del caos,
mientras las flores siguen creciendo
impasibles y seguras de si.

Tus interpretaciones no leen nada más
que el acróstico de mi universo,
no recogen sino la chasca
que alfombra mi bosque lancinante
y solo construyen ajimeces con un solo vano
desde donde solo se avizoran tus panoramas.

Versos y oraciones crearon un ajedrezado tamiz
para las vivencias, aromadas de azahar y albahaca,
con que quise unir dos caminos, que iban perdidos
hacia cordilleras de helados neveros,
y hoy se alzan al cielo en cobardes soliloquios
pues vivo en las cárcavas de tu olvido
y sigues estando en mi sin estar,
sin reparar que la alimaña que te enfrento
es superada por la alimaña que alimentas.

El canto de las vidrieras, del llantén desprendidas,
eleva sus salmódiales cristales,
cual árbol de papel,
en el proscenio donde quemo
mis últimos ocasos incendiados.

LLUVIA TRAS LOS CRISTALES

Lluvia tras los cristales.

Aquí no hay tristeza de cristales,
solo lluvia que rasga los hilos de marioneta
del breve pasar de las gotas en el vacio.
Han roto los goznes del agua los cielos
y charcos de estrepito condenan
los sueños del jardín asaltado.

¡Escucha que letanía de estruendo y debacle!

Tanto roe la lluvia los bordes oscuros de la noche,
que los paraguas intimidan con el trépano de su quietud.
Tanto amedrentan los relámpagos
que se agrieta la avenida de la conversación,
el curso de nuestras vidas, y
se enmarañan en un cúmulo de coincidencias
los olvidos voraces, las pasiones de espadas,
los bisturís, y la glorificación de las luminosas auroras
en las astrales palmas de tus manos.

Solo lluvia, solo aguacero de tejados,
de canalones, de atarjeas anegadas
que desbrozan arterias humanas
de pensamientos turbulentos como constelaciones;
solo lluvia, hasta ser rumor
de otra noche de vigilia e insomnio.

POEMA DE MARIA ELEONOR PRADO MÖDINGER

Ocurre mucho esto,

sin ser devoto persignarse,
hacer un ademán en las salientes
y expirar en el acto un hálito de paz.

Y así van todos los asuntos,
salvar en un segundo la vida entera
como si de ello dependiera el sueño
reparador.


Quién sabe Isolina si en el remedo de tu enagua
elaboras sin querer los arrebatos de un sofoco
ardiente;
todo se hace hoy en día por si acaso
como firmando anticipado el cupo seguro
a una vida plena.



¡Y qué va!.
¡Yo te digo!,
nada es así de fácil,
como pecas pagas, eso dice el dicho,
si das más amor te jodes, se empalagan,
si es escaso, el lecho se comparte,
y si es así nomás entre aguas tibias
te verás nadando siempre en la inconsecuencia.




Ocurre, ¡si y mucho!
verse de repente perdido
en la soledad de una pieza fría,
en ese hielo que es el tuyo,
te persiga el alma :


“Son los tiempos modernos”, me decía la parca
mientras se rascaba la cabeza y me tragaba el habla.

Mi agradecimiento a Maria Eleonor Prado Mödinger, una gran poeta, que quiero presentar a todos aquellos amigos que no la conozcan ya. Su poesia merece una lectura detenida. Es una voz rica y diáfana, que nos ha de proporcionar un nuevo manantial de aguas cristalinas.

LOS IDUS DE JULIO

Foto: New York 17 julio 2009

Los idus de julio

Hoy en que cabalga el caballo de la amargura,
las golondrinas son simientes de ébano en el porvenir.
Alguien destruyo sus nidos y yergue su palo contra el cielo
donde el corazón aterido trata de limpiar
las diminutas escorias que salpican el silencio.

¡Date fuego en las manos, azufre en los ojos,
levanta la glicinia sobre la columna
-pues la ha derribado el viento-,
viaja a lejanas tierras, solo y dolorido,
y que los metálicos rascacielos claven agujas
en tu sueño de versos y mandolinas!.

Ya amor mío, no espero recuperar
la cabeza cortada de la esperanza;
un feo barro se adhirió a las manos,
perdieron su brillo al ocultarse el día.
Vuelvo, pues, a deambular perdido,
entre escombros de hospitales amarillentos
donde comensales ahítos devoran las semillas.

Suenan instrumentos diminutos
en el instantáneo dolor de las mañanas
y conservan un sonido remoto de lunas sin salidas.
Vuelvo al hueco de los tragaluces
por donde mi amor sangrante
se vuelve ceniza, tempestad y miedo.

¡Que triste, amor mío, que nadie espere la vuelta
del lobo que lamió tu herida, del monstruo venenoso
que aherrojó su vida tentado por tus sierpes de tacón!.

¿Triste y derrotado, para que volver,
para que contemplar que todo se ha ido?

UN POEMA DE ANA MUELA SOPEÑA EN MI BLOG

ROSTROS DEL AUSENTE
*
La orfandad de las calles tiene espejos
en todos los exilios interiores,
los rostros del ausente
se reflejan en caras
que transitan ciudades con la lluvia.

Abandonados cuerpos del otoño
inician los caminos de la herida
y permiten que el hambre,
de la complicidad y la locura,
se haga con el código del mundo.

Los seres de la niebla melancólica
se desnudan con luces entre sombras,
para que el agua pueda diluirlos
en el barro de un tiempo sin naufragios.


Ana Muela Sopeña

Mi agradecimiento a esta gran poeta, por permitir que publique este poema, una pequeña muestra de su poesia, caracterizada por aunar muy diversas cualidades, que hacen de ella una sugerente voz dentro del mundo literario.

POEMA DE PERFECTO HERRERA TRADUÏT AL CATALÀ PER PERE BESSÓ

L´ESPLENDOR DE LA DESEMPARANÇA


La cullereta de café
- única companyia-
remou el llast
de la tristesa.

Tancares la porta i
Se n’anà el matí.
El quadre de la casa
Es quedà fixe, decantat
En la seua mateixa soledat.

Ja estic fora de tu,
Expulsat, perdut,
Oblidat dels teus ulls.

El llast del café
Augura, en la seua nit
D’amor ombrívol,
El esplendor de la desemparança.



EL ESPLENDOR DEL DESAMPARO


La cucharilla de café
- única compañía-
remueve el poso
de la tristeza.

Cerraste la puerta y
Se fue la mañana.
El cuadro de la casa
Se quedó fijo, ladeado
En su propia soledad.

Ya estoy fuera de ti,
Expulsado, perdido,
Olvidado de tus ojos.

El poso del café
Augura, en su noche
De amor sombrío,
El esplendor del desamparo.


Moltes gràcies, Pere.

Salut!

CAMPOS DE SZOMBATHELY

CAMPOS DE SZOMBATHELY


Los arcángeles portan las llamas del sol,
La tarde es un cirio incandescente….,
….y tus palabras en mi oído, remembranza
de tu boca,… y tu recuerdo, refugio de la ausencia.

Todos los cacharros del espíritu
-esos que andan sueltos, y vagan..-
me identifican con el chamarilero, con el amolanchín
que dejaba la tarde manchada
con el silbo de su flauta pánica.

Tarde lúcida por estos campos de mis tristezas
por donde quiero encontrar, empecinado,
el alegre estimulo de otros tiempos
en que fui feliz sin nostalgias,
sin ramos de rosas, y solo
con la mirada limpia de la curiosidad,
con la juventud, exenta de abyección espiritual.

¡Lagrimas que fluís, deteneros,
sombras que las provocáis, alzaros hasta mi faz¡.
¡Decidme adiós, y dejad
que mi corazón anide
entre el rocío de las hierbas olorosas,
puro y gozoso, en solo la hermosura
de esta tierra húngara.

ES INUTIL

ES INUTIL


Es inútil fustigar los hielos
Si los días regresan callados.
Tan incierto amanece que los primeros pájaros
Titubean si echarse bajo los pies de los últimos borrachos.
Todo se columpia ante el cerco de los ojos
Con una insípida flor entre labios.
Y vemos alargarse las casas con sueño
Y transmigrar los trenes
En vapores tristes y mares de paisajes.

Humedades eternas los ayunos de la frente,
Ballestas las piernas tras los veranos copiosos.
Tiremos escudos y corazas, a cuerpo.
Aguas dolorosas no transitan ya las calles.
En silencio su pan come el perro de la burla.

Tocad los acordeones. Un momento. Pongámonos
El chaleco de castaños y lluvia, los cilicios
De la indulgencia. Suenen de una vez los acordeones.
Las lobas de las ruinas han huido a las recónditas loberas
Y ha bajado, escuálida, la luz desde la serranía.
Mofémonos también del caminante que se aleja.
Todo se pone morado y grotesco
Como una procesión de Semana Santa.

CUANDO PASE EL TIEMPO

13


Cuando pase el tiempo,
el caracol sobre la hoja,
la libélula que traza líneas invisibles
por el agua, sobre el aire,
el pájaro que se esconde y pasa
raudo sobre nosotros,
el sol que penetra entre las ramas,
los frutos del naranjo,
del membrillo, de la higuera,..
..el perfume del níspero,
.. de tu pelo coronado de pámpanos, de rosas, de azahar,..
..la nube algodonosa, el brillo del agua,.
la montaña azul, desafiante,..
..tus manos en las mías.

Todo se callará, se quedará fijo, sin color,
como una fotografía en blanco y negro,
como una bicicleta abandonada, inerte,
como un carro polvoriento, como un fotograma,
como un violín sin música..
..Todo…ante tu voz que surge, que se extiende,
que fluye, y va dándole con su nombre,.. vida, forma, olor,..
…existencia a todo.
Será nombrar la fuente y ver manar el agua,
será nombrar mis ojos y verte.
Será mencionar la piedra y casi sentirla bajo el pie.
Será tu verbo quien me haga carne,
me haga existir de nuevo.
Solo tu voz resistirá al tiempo.
Solo por tu voz volveré a la vida.

INUTILIDADES

A Candela Martí

INUTILIDADES


En un baúl de paisajes
encontré un arrecife de bordadas soledades.
Con su espuma me vestí,
con sus crespos roquedos adorné mi cabeza,
y me fui a buscar llanuras
que diesen testimonio de mayores claridades.

Los huecos llorosos de mundos primigenios
acogieron las congojas de heridas lacerantes,
y al acercarse el crepúsculo
recibí el finiquito del declinar de las ideologías.

Ya no lloro, ya no rio,
ya de plata y púrpura
enmascara el espanto
sus manos descarnadas.

Quisiera ensordecer al mundo
y solo hallo desgarro y desafío,
miserias y fortunas encadenadas.

¿Por qué? – pregunto –
y una voz pagana contesta:
porque tus rosas encarnadas,
tus casas de pájaros, tus quimeras,
tus amores,.. son trasuntos,
porque solo eres un hombre
que arroja, sordamente, rocas desde la montaña.

En el agua de mi sueño
solo han florecido esplendidas inutilidades.

LA CANCION PARA AQUEL AMOR.....

SOÑAR CONTIGO

Es esa canción que me gustaria haberle dedicado a aquel amor que se fue....
Debo su hallazgo a mi amiga Wissi, a la que doy las gracias desde aqui.

http://www.youtube.com/watch?v=7CdZlQsBUII

LA ESPERA...

LA ESPERA…


En el silencio de la sienes,
donde los dedos amasan
corrientes de verdes sangres,
los números cuánticos
se transforman en ángeles aleteantes
sobre huertos de naranjos y rosales.
Zumba el parpado de la noche.

Indefinidos augurios presagian
la profundidad de los pozos,
pero de nuestros puños cerrados
nadie arrancará una palabra de queja,
porque grande es la extensión de la llanura
donde la muerte establece
su record de sombra y abismo,
y la mañana ha de acercarse a hurtadillas
para que en el hombre
eclosionen otros frutos, plenos de esperanza.

El adolescente que fué,
abandonado por sus ángeles desafectos,
consume el secreto rubí
desgranando el fruto de los años,
y ha sonado la hora incierta del espíritu
que debe de afrontar, con un estigma de infinitud,
la proximidad del gran juicio.

Nadie acompaña. Nadie.
Los jardines, las calles, los objetos adormecidos
salen a buscar al amor pero no lo hallan.
Las amapolas eléctricas del alumbrado
deshacen, en la búsqueda, las estrellas.

Nadie. Nadie. Nadie.

Más, en la inútil desesperanza
se aplican mil ungüentos, mil recetas,
interminables sinónimos de suave pluma,
de flores innombrables, para que cuele,
entre las palabras, al fin,
un rayo ebúrneo, diáfano
en la esper -a y la confi- anza.

LIBERACION

LIBERACION

Los helechos se derraman por el viento
cuando los arrieros suben la montaña.
Las nieves engendran lirios pálidos
recordando el muerto en la ciudad.
Pienso que no hay mayor locura
Que sufrir en las venas furor y azogue
y, no obstante, queden coaguladas
rememorando bosques profundos,
mares lejanos, la copa de una campánula
rebosando bajo la lluvia.

Sobre los ojos acuarios de delfines,
bajo la mar montes crespos de ciervos y monteros.
Recoge tu capa, no profanes las lágrimas de la hierba.
Siete barcos cruzan los aires.
Sobre el fondo el ahogado recoge corales.

Suelta los caballos. Silencio. Escucha
como gimen las vaguadas, como el aire
eriza los pinos. Suelta ahora los caballos.
El gavilán ha graznado por los altos encinares
y ha cesado el rumor de las hojas.
Podrás oír el galope indómito.
El agua apenas se mueve que no sea
con suavidad de caracola.

A TI

Fue salir de tu casa
Y encontrar la luz del crepúsculo
Incendiada de pájaros, de arboledas;
Sentir convulsamente
El rodar del planeta
Con un gigantesco alborozo
Columpiándose en el mar, en el horizonte;
tuve la sensación de haber apresado
entre los dedos un átomo, una caricia:
mis manos llevaban tu ardor trémulo,
tu perfume, tu aliento,…

Y vi el mar terso como tu piel,
Donde los peces jugaban con mi corazón,
Acariciaban mi torso y mis ingles,
Y se tornaba celeste como yo.

Fue salir de tu casa
Y recobrar la vista y el habla,
La sangre y el aliento,
El vigor corporal necesario
Para limpiamente saltar
Una montaña, un océano, un continente,
Para romper con mi voz
El silencio del bosque
Y ahuyentar a todas sus criaturas,
Para desviar el curso de los ríos,
La orbita de las estrellas,..

…De inmediato quise volver a tu lecho,
a la febril pujanza del amor,
a tu vientre, a tus piernas, a tu boca;
derramarme sobre tus jazmines y azucenas;
convertirme en fuego, nube, aurora, pájaro, cristal puro,..
..abandonarme por fin sobre ti,
sentir el latido de tu corazón
como siente la barca el pulso del mar
que le mece y le sustenta.

Regresar a ti quise.

CUANDO PASE EL TIEMPO

Próximamente se publicará mi libro "Cuando pase el tiempo".

Cuando pase el tiempo, un tiempo futuro en el que tanto vivimos y del que tan poco, a veces, sabemos, aunque la intuición del poeta se atreva a adelantar esa visión, fruto de su experiencia, de anhelar que no se escape como agua entre los dedos.

El tiempo como preocupación del presente, del pasado y del propio futuro.

Este poema es uno de los sesenta poemas que lo componen, junto a otros que ya he publicado en este Blog.

Cuando pase el tiempo

y solo las posidonias y estrellas marinas
pueblen los suelos de la “patria”, del “país”:
tierras hundidas ya en los océanos
durante milenios de limo y rayos solares;
cuando las montañas y los bosques
sean solo la sombra de una pasión desdichada
y los hombres que las habitaron
sean, acaso, los fósiles de una especie remota
¿en donde se afianzarán,
donde se hallaran las razones
que justificaron sacrificar tanta vida?.
¿Para que habrá servido tanto sufrimiento?.

¿Es posible que todavía
nuestros descendientes
sigan en los mismos ciegos afanes
sobre otro trozo de corteza terrestre emergente?
¿De quien querremos independizarnos?.
¿A quien querremos oprimir
desconociendo su legitimo derecho
a ser diferente?

¡En fin, lucha de hormigas sobre un palito a la deriva!

LUCENTE STELLA

LUCENTE STELLA


Surco, color, acorde, enredadera,
árbol de los nervios:
todo es arrastrado por el viento del pensar
hacia la muerte eterna.
El rigor existencial muerde
las hojas de la melancolía,
el bosque de los sueños,
la risa de los troncos carcomidos,
los geranios de la sangre.

Hoy, el zureo de tus palomas en mi oído
es un rumor lejano de llanto en mi corazón.
Hay quietud de sueño en la noche,
un perfil huidizo de tu sombra,
ausente, perdida en mi desvelo.

La duermevela, en su propio quehacer,
se enreda a tu recuerdo,
como si fueses Lucente Stella

Cuando regreso, y te veo, tu presencia lo llena todo

9


Cuando pase el tiempo
encontrare a un hombre adulto
que en sus ojos verdes
reflejara la figura de un hombre cansado:
reconoceré al hijo y el reconocerá al padre;
espero que recuerde,
y no le cueste evocar,
el dulce aroma de otros tiempos
cuando alguien le cogía de la mano,
le llevaba en brazos,
le enseño la luna o le llevó al mar.

Yo si recordaré su ceño fruncido,
sus diminutos dibujos,
su esplendente vida,
sus palabras ante el amanecer,
su cuerpo saliendo lúbrico del agua,
sus mundos poblados de juguetes.

Quizás cuando eso pase
sigamos encontrándonos en el tiempo,
en las cosas, en los seres que nos quisieron,..
…y que nos sigan queriendo,
y él me mire y yo le mire,
y podamos contemplarnos sin penas y sin añoranzas.

SOLEDAD

SOLEDAD

No tengo nada que escribir.

El dolor es un animal que vive agazapado

y ocupa toda la casa.

El mar se ha cansado de esperarme.

Un vendaval se ha llevadoel nácar y la espuma de los esteros.

Tristeza y desamparo,

presencias inútiles para combatir la soledad,

la devastación del alma.

La escritura está ebria de silencio.

Solo llueve quedamente,

mientras vuela una gaviota sola

en la vastedad de la bahía.

RECIBEME

Entre las últimas hojas de los árboles,
Aún respetadas por el invierno,
Cuelgo mis cavilaciones,
Y aun cuando los pies no se alzan de las baldosas
Mi vista vuela y te busca en la ciudad.

¡Ven a mi -dice mi corazón-,
Acompáñame en mi soledad urbana,
Llámame e invítame a tomar un café,
Cuéntame tus últimos proyectos,
Recíbeme en tus poemas,
Ábreme el alma y acúname
Como al niño triste que soy!.

Ya la amarga acidez de mi boca
Se llena de callejones y de aceras
Y el profundo desconsuelo con que vivo
No se contenta con pensarte.

¡Recíbeme y se feliz con la ultima felicidad que me quede!.

2


Cuando pase el tiempo
y tu recuerdo sea una rosa blanca
en medio de la negra espesura,
cuando vea tus ojos verdes
al fondo del túnel calcinado de los míos,
entonces los cerraré, hondamente,
hasta sentir como se clavan las raíces
en el corazón de la tierra,
y manan profundos ríos
anegando rostro, manos,.. las venas
en que vivían mis dolores, ..las congojas,
..las feas cicatrices.

Se habrá acabado nuestro tiempo,
más brotará con ímpetu
el deseo de alcanzar tus manos,
de regresarte a mi lado,
de mirarte cerca, de quedarme fijo en tu mirada.

El tiempo lo habrá roto todo,
pero florecerá para ti y para mí,
para nuestro recuerdo juntos,
la humilde violeta en el paraje yermo;
se oirá diáfano el zureo de la paloma
en memoria de nuestro ultimo paseo
por los naranjos de la tarde.

Mis manos se cerraran y se abrirán
en un aleteo de nervios y anhelos
intentando asir la lluvia que caiga sobre la tierra y las plantas,
ansiando que no se deshaga el abrazo
que nos unió tantas veces.

Cualquiera podría ver en ese momento
que llueve fuera y dentro de mis ojos.

LAS PALABRAS

LAS PALABRAS




Brevemente te detienes en la palabra.
Es la palabra un pentagrama
Por donde se van resbalando
Las aguas misteriosas, las hojas
Que escaparon de repente
De la rama alta, los sueños
Que despereza un olvido.

¡ La palabra, tremendamente la palabra!.

La palabra,
Con un blanco de magnolia,
Es un mantel de hilo manchado
Por los colores del mundo.
Se llena tu boca de palabras,
Y, cuando las posas sobre el papel
(blanco sobre blanco), ya se sumergen
Y desangran miles de cosmos en el corazón
Del que lee y mira tus ojos.

¡Palabras! ¡Ojalá, nunca falten a tu mesa
las palabras!.

EL POEMA QUE NUNCA RECIBIRAS

EL POEMA QUE NUNCA RECIBIRAS



NI tus ojos lejanos.
Ni ese paso extraño con que andas.
Ni esos dibujos tenues
A que se dan tus manos.
Ni esas ojeras inciertas
En tu rostro.
Ni aquella noche amorosa
Que no hemos de compartir.
Ni tus palabras, pocas
Y temerosas.
Otra oscura magia me incita
A escribir una nueva página
que trata de nombrarte.
Si supieras
Los amargos paisajes
A que da tu ausencia.…

CAMPEONATO DE ANDALUCIA DE ESGRIMA

Quien quiera saber algo de esgrima, adjunto una noticia sobre ello.

http://www.portalmeria.com/index.asp?n=3113

EL NOBEL PABLO NERUDA

Un 21 de octubre se le concedió el premio Nobel a Pablo Neruda, el noveno en habla hispana. Mañana se cumplen años de ello, y veo muy conveniente recordarlo, porque su obra es inmensa, tan inmensa como la del autor de "Hojas de hierba", el otro gran americano. En el caso de Neruda, el honor es para esta amada lengua, tan denostada por algunos, pero tan util para tantos que sentimos con ella.

En este blogs, que ha nacido gracias a un viento extremeño que me llegó por correo electronico, quiero recoger algo que este gran poeta escribió sobre nuestra lengua.

LA PALABRA
...Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan...
Me prosterno ante ellas... Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito... Amo tanto las palabras... Las inesperadas... Las que glotonamente se esperan, se acechan, hasta que de pronto caen...Vocablos amados.. Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces. son espuma, hilo, metal, rocío... Persigo algunas palabras... Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema... Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes. ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas... Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto... Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola... Todo está en la palabra... Una idea entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció... Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces... Son antiquísimas y recentísimas... Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada... Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos... Estos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo... Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas...
Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra... Pero a los bárbaros se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes... el idioma. Salimos perdiendo... Salimos ganando... Se llevaron el oro y nos dejaron el oro... Se lo llevaron todo y nos dejaron todo... Nos dejaron las palabras.

LA NOSTALGIA DE LUZBEL

La nostalgia de Luzbel


Hay una nostalgia en mí,
Una nostalgia de la luz, de lo lumínico,
La luz que ilumina el mundo.

Todo, en aljamía, atestigua
Que mi propensión a la luminosidad
Es un arcano conocimiento:
Me sé dueño de mi propia oscuridad.

Ante la luz inmatura,
Evanescente, diáfana,
Que hace fácil agua y roca;
Ante la cenital luz
Cernida por los árboles,
Tan amada para las almas,
Tan clara para los inocentes,
Yo, piedra oscura,
Que digo piedra, carbón puro,
Rebeldía llevada al infinito soy.

Yo, que tanto amo la luz,
-a ella debo mi nombre-
Soy un agujero negro.
En mí entenebrecen las estrellas.

La oscuridad absoluta
Es la cofa desde donde gobierno
Mi libre albedrío.

No es infierno ni es morada,
Es libertad suprema.

Amo la luz
Pero no su línea recta,
Amo su esplendor
Pero no su tiranía.

Amante extremo del día,
Reino en la noche oscura
Por decisión propia.

Mas la nostalgia me traiciona
Y hay a veces destellos en mis alas
Y fuego en mi mente
Que encienden una hoguera..
...pero …solo de nostalgia.

26


Cuando pase el tiempo
te contaré una historia:
no fui yo, fue mi sombra,
mi sombra recostada,
la que se vió inundar.
Mas ancha, mas extensa.
Como si hubiese sido,
siendo día, noche oscura.
Su propio estremecimiento
abrió mis ojos, mas nada:
el mar centelleaba. Luz,
pura luz había.

Hoy lo sé: fue tu sombra,
tu sombra que pasaba,
e inundo la mía.

El esplendor del desamparo

EL ESPLENDOR DEL DESAMPARO


La cucharilla de café
- única compañía-
remueve el poso
de la tristeza.

Cerraste la puerta y
Se fue la mañana.
El cuadro de la casa
Se quedó fijo, ladeado
En su propia soledad.

Ya estoy fuera de ti,
Expulsado, perdido,
Olvidado de tus ojos.

El poso del café
Augura, en su noche
De amor sombrío,
El esplendor del desamparo.