AZUCENA

AZUCENA

En la cabeza están:
los pensamientos que te piensan,
los ojos que miran sin ver,
el mal que atenaza y no deja
ni de morir ni de doler.
Es una testa defectuosa
que nunca deja ser al corazón,
que no da aire al espíritu. Lo retiene
junto al dolor, lo repiensa.

¡Ay,
es una cabeza cobarde:
paraliza el tiovivo,
lo deja sin giro y sin niños;
solo hace
resbalar aguas por el rostro inmute,
y deja deshojarse
los brazos, en que un día,
durmió blanca azucena!

LUZ VIBRANTE

LUZ VIBRANTE

                                   A Alberto

Claman que no debo dejarte
y te dejo, soy otro
que se extraña en si mismo,
la vida todavía no envejece,
y tú eres un todo inmenso
que ignora casi todo de sí.
Debería abrazarte todo lo que se va
como esa música ayer.
Tu corazón es un canasto
que recolecta flores del pensamiento
donde fuegos estallan lejos.
La época que mereces
esta en ti, luz vibrante
en mar que riela.

CONDENA

En el rostro se forjan los anhelos
del humano existir.
En el rostro del hombre,
agonías y sufrimientos
arden en el mismo crisol
de sus triunfos y logros.

Mirad mi rostro
y entenderéis:
el arcángel que habita en mí
fue vencido por la belleza,
por el amor ardido y traicionado.

Arrojado a la nada,
contemplo, aún con fuego inextinguible,
el inmenso dolor del exilio
al que la ausencia de tus ojos
                               me ha condenado.

EL ESTRUENDO DEL VIENTO EN LA PALMERA

El estruendo del viento en la palmera
me anuncia que el otoño esta muy próximo;
demasiado cercano.

No obsta ello
para que en mi corazón
el ave del paraíso
luzca su plumaje fastuoso
cuando te miro o te rememoro.
Es un fragor (el del viento)
que no perturba en mi
la lozana tersura de manzana
con que de continuo me alimentas.

Bambolea sí, sus palmas,
gimotea y se conduele,
causa tristeza su rumor,
mas no altera la fresca claridad de las flores,
perdurable por todas las primaveras
que, juntos, por vivir nos quedan,
por el deseo de que sean muchas.

Es un viento que esta subiendo a las montañas,
que deambula por los caminos,
que recorre las arboledas,
que sopla por las playas,
y viene a vivificarse en nuestro sentimiento
como una mortal sensación.
Quiere ese viento que me doliese,
provocar mi empatía hacia su pesar...,mas no hay sitio,

tu lo tienes todo ocupado,

todo esta lleno de banderas,

de papeles de colores, de guirnaldas,

de celofanes, de cuentos ilustrados,

de canciones, de galerías floridas,..

..de tus grandes ojos,

de tu sonrisa inmensa,

de tu amor.

SENTIRES

¡Oh, sentires que huís,
arrastrados con las aguas
río abajo, hacia donde fulge la luz del sol naciente,
hacia donde se despereza el sueño
del despertar de la bienamada!

¡Oh, sentires yertos
sobre la pastura escarchada de mis noches!
¡Despertad de vuestras aflicciones y agujas,
corred por los arenales hacia el mar undoso!
¡Mirad, que lloran, esquivos, los candores
provocados por los ojos
que ya no miran, huidizos,
mis tristezas y mis quejas!

¡Levantaos, y al alba saludad,
sin duelo y sin lampión nocturno,
para que resplandezca el día,
se ensanche el corazón
y se renueven las emociones del renacido
con lagrimas claras!

¡Saludad sentires,
para que el recuerdo se borre,
y fulminada sea su gloria,
y podáis gozar del hallazgo milagroso
que da la conciencia de las plantas y los pájaros!

¡Queme la piel de hielo
que lacera la veste de la sangre,
el orto encendido,
para ensordecer el clamor primero
de un tiempo que rueda en los crisoles
de la media noche flameante del espíritu!

FINALISTA DEL I CONCURSO INTERNACIONAL DE NANO LITERATURA DE PROYECTOS EXPRESIONES

Tengo el placer de informar sobre los Resultados finales del “I Concurso Internacional de Nano Literatura de Proyecto Expresiones”, el cual tuvo la participación de 450 obras de casi 450 autores residentes en 21 países en las categorías de Poesía, Cuento, Novela y Teatro. En dicho concurso, en la categoría de Poesía, he resultado finalista. Quiero haceros participes de mi alegría.
Aprovecho para felicitar al resto de finalistas.

El resultado ha sido el siguiente:
CATEGORÍA POESÍA
1er lugar.- Insinuación de Javier Perna (Arg)

2do lugar.- Déjame amarte así de María Rosa Denim (Arg)

3er lugar.- Silencio de Rosakebia Estela (Perú)

Los otros finalistas


Gris de Gonzalo Salesky (Arg)
Súbito deseo de Perfecto Herrera (Esp)
Éxtasis de Elena Nilda Pahl (Arg)
Felicidad Etérea de Julían Negromanti (Arg)
Sucio como agua de difuntos de Omar Santos (Mex)
Espera de Jael Uribe (R.D)
Poeta del viernes de Euloxio Fernández (Esp)


http://proyectoexpresiones.ning.com/events/resultados-del-i-concurso

A TUS OJOS

A tus ojos, prendidos
en adentros de estos presentes,
tan míos, como sangre que llegase
al centro mismo
de mis constelaciones.

A tus ojos, remansos
de azucenas removidas por azogue,
donde cuelgo mi asombro,
mi aliento, mi anhelo, y me muero
si los cierras, queriendo no verme.

A tus ojos, heridos
por las voces calladas
que los míos no exhalan,
ausentes a mi júbilo
de sentirte y saberte en ellos, viva.

A tus ojos, solo a tus ojos,
fijar
el hilo del que pende toda mi vida.

POEMAS DE CRISTIAN MARCELO SÁNCHEZ

Mirada o ceguera



No hay que darle largas al asunto,

Un vaso de agua

Es un lago de cisnes o ángeles marchitos,

Una rosa es una rosa,

Según los derechos vegetales,

Esta noche escribo

Sobre un papel que acaba en pesadilla.

Miro a Oriente

Y nace un sol alegre y transitivo,

Más bien una llama pobre,

Quiero decir que es un sol tercermundista.

¿Cuántos poetas hacen falta

para hacer una novela?

Un poeta, dos poetas,

Dos por tres son cinco.

Interrumpo el balbuceo de mi mano derecha,

¿Para qué? Nadie lo sabe.

Un vaso de agua puede llegar a ser una nube,

Claro debe pasar de grado o escalón.

Una rosa es una rosa,

Una espina es un clavel,

Cantaba mi corazón en tiempos de la ausencia.

Esta noche escribo,

Todas las noches escribo,

Miro a oriente

Y nace una luna tan bella

Como las palomas de tu pecho.

No sé si estoy feliz,

O este paisaje de ángel y anaconda

Se marchita absurdamente

En la mirada.



de Corriente subterránea (2004-2010)







Cámaro nocturna

Espero curarme de ti en unos días.

Jaime Sabines



No sé cómo curarme de ti en estos días.

Salgo del night club

y entre las piernas de Mariana

no encuentro la delicia...

Cada noche me arrastro por la acera

como un ciempiés herido,

y un pájaro violeta

me come las entrañas.

No sé como curarme de ti en estos días.

Las risas y sonrisas

son máscaras afines.

Fumo interminablemente ebrio

y mi llanto es

un hipopótamo amarillo.

Cada noche me sumo a la desgracia,

y cada bailarina,

cada cerveza juguetona

no llena el vacío perfecto

y tambaleante.

No sé cómo curarme de ti en estos días,

lo he intentado todo:

putas,

ninfas

odaliscas.

Y nada logra curar la sed que me dejaste,

mis labios están secos

como un desierto roto.



de Corriente subterránea (2004-2010)





Postal



No descansa la noche.

Anda suelta

y la ciudad extraña los muslos

y el violeta culebrea en las faldas.



Los pequeños animales salen de sus escondrijos

y la noche los acaricia,

los mima,

les da miel de gato

y galletas desabridas.



La noche duerme el sueño ebrio,

la miasma de la sierpe;

la antigua,

la que orina sobre cuaresma y fetiche,

dándose un largo beso torpe.



Los animales de cuatro patas,

de ocho colmillos,

salen de sus agujeros

y le ladran a la noche de los insomnios voraces.



La misma que descansa en el sillón

y da vueltas por la casa

y se dirige a un cuerpo incierto.



de Corriente subterránea (2004-2010)





La poesía de Cristian Marcelo Sánchez constituye parte de las tendencias que dominan la poesía joven de Costa Rica. Su poesía es, a mi modo de ver poderosa, intensa y tremendamente sorprendente. Hoy tengo la suerte de poder contar con su presencia entre mis letras, cosa que le agradezco vivamente. Es para mí un gran honor poder presentarlo a quienes no lo conozcáis, porque es un escritor en el mas amplio sentido de la palabra. Era Juan Ramón Jiménez el que decía que un buen poeta no lo es hasta que demuestra saber escribir bien en prosa. Y en ese sentido Cristian, lo demuestra en sus comentarios sobre muy diversos temas literarios. Aquí presento solo tres poemas. Os recomiendo que le visitéis en un bitácora http://los7ahorcados.blogspot.com/. Os aseguro que merece la pena.



Cristian, gracias por aceptar estar en esta humilde casa.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 46

46

Cuando pase el tiempo,

en un momento cualquiera,

una tarde por ejemplo, una tarde

de otoño en que vemos el viento

orillar en los caminos las hojas rojizas,

amarillas, blancas, ocres

de los árboles, lentamente deshabitados,

lentamente abandonados por pájaros y aires.

En ese momento, los recuerdos nos asaltaran,

nos harán sentarnos sobre la hierba, sobre la hojarasca,

y dar rienda suelta a las secuencias

del tiempo -cercanamente pretérito-,

mientras el mundo circundante

se precipitara en el abismo de los ojos

con una absorta imagen

de naturaleza en desconsuelo,

y cielos, oxidados por las últimas luces

del crepúsculo, lo invadirán todo.

Veremos que el verano se va,

que desaparece la piel de las gentes

tras las telas de nuevas indumentarias,

que se encienden extrañas luces,

que regresan las escuelas,

la algarabía de los escolares,

el fuego a las chimeneas,

las humeantes volutas por las huertas,…

.. Y en el acto de descubrir

el sentido de tanta mudanza

finalmente concluiremos:

¡el tiempo pasa¡.

POEMAS DE FRANCISCO VARGAS

Abandonos

Otra vez será la hora en punto de las despedidas
y el aire se irá despojando de tus besos
y tu cuidada melena. Cerraré un instante los ojos
para aprisionar el lento fluir de tu pies descalzos
sobre la moqueta.

Dejarás restos de silencios, de conversaciones frugales,
comentarios de películas que hay que ver
y bandas sonoras que te hacen degustar
efímero refugio bajo tu piel de tambor.

Afuera la noche será
amante narciso que se adora a sí misma
en la luna trasera de los coches junto a las aceras,
prístina testigo de tus despedidas.
Las ventanas se cerrarán al sueño
y al humo incandescente de los deseos.

Yo me quedo aquí, asilado en las palabras,
herido en los versos impares,
flotando en tus desdenes,
prisionero de tus pequeños caprichos de amante
que se va y vuelve, que hace y deshace sombras
en el dintel de la puerta que ahora se cierra.

Yo me quedo aquí, sin más,
acostumbrado ya, como tantas veces,
a tus abandonos.


© Francisco Vargas. 28.10.10


“No One Knows About Persian Cats”
(Homenaje a la película, grito contra la censura.)


Nadie sabe nada de días perdidos
en el absoluto abuso del poder ajeno,
de noches arañadas mirando con ojos de gato persa
más allá de la realidad presente, realidad acotada,
marginada, encerrada entre fronteras
que solo respetan la ley de unos pocos.

Nadie sabe que una balada rock puede provocar incendios
incandescentes cuyo humo se eleva
entre diapasones infinitos
y hacen temblar el deseo que sacude
cuerpos juveniles añorando un mundo mejor.

A veces uno quisiera estar lejos, muy lejos de aquí,
despertar en Londres cada mañana sabiendo
que la noche te pertenece, que tu voz te pertenece,
que nadie tachará una sola palabra sobre el pentagrama
ni pedirá tu documentación con voz expeditiva
en nombre de rancias consignas.

¿Has visto la tristeza lasciva de los gatos encerrados,
prisioneros de su instinto,
que se lamen su desesperación de juguete abandonado
y que añoran la vida tras el cristal empañado
de una ventana en días de lluvia?

¿Te has podido sentir así alguna vez?

© Francisco Vargas. 27.10.10



"Otoño, tiempo de nostalgias maduras"

Serenidad y brisa pausada,
sin el vértigo estridente y deslumbrador
del gran sol verano.
Otoño, tiempo de nostalgias maduras...

Preludiando la estación del arte sereno
los árboles se desnudan ante los ojos entornados
de los poetas.
Paisaje de mar y cielo, hermanos, hoy, en lo azul,
y el pájaro aquel del poniente
que nunca repite rama, amor o arroyo.
Se oye la letanía de las olas a lo lejos.
Va la mente de lo enorme a lo minúsculo,
de lo efímero a lo cotidiano insalvable,
balanceando de un momento a otro,
de aquel misterio a esta certeza.

En el aire frío de la tarde
voces y ladridos cristalizan y las risas infantiles
quedan suspendidas en el camino.
Desaparecen los ancianos
de las, ya apenas tibias, aceras.

Una quietud hecha de sueños líquidos
cae sobre los tejados hasta la tierra.
Se hacen necesarias las luces eléctricas,
inevitables las horas frente al resplandor
mecánico de las pantallas.

Afuera queda un silencio cósmico
como un bostezo ahogado.


© Francisco Vargas

Hoy me cabe el honor de presentaros a Francisco Vargas, amigo y poeta, y además poeta de mi tierra, de Almería. Es poco el tiempo que nos conocemos, y aún no nos conocemos personalmente, cosa que remediaremos pronto en un recital de poesía que va a ofrecer en el Zaguán, pero mi gusto por sus poemas es manifiesta. Nos trae un aire de frescura y modernidad, que a buen seguro os va a agradar. Estos poemas, son una pequeña muestra de su lírica, y por tanto, os animo a que lo visitéis en su página web http://poetasargaricos.blogspot.com/ , en donde comparte con otros compañeros de letras y espacio.

 

Gracias, Francisco, por acceder a estar entre mis letras. Es un honor para mí.

ARRIBADA, POEMA GANADOR II PREMIO DE POESIA "MUNDO SOLIDARIO"

ARRIBADA

De pronto, en noche oscura y estrellada,

como anima y luz en soledades,

arribó la patera la ensenada

cargada de terror, profundidades,


recuerdos, esperanzas e ilusiones.

Sin mas vitualla y panes que las manos,

sin mas que juventud por otros dones,

portan en sí esperanza y fé de hermanos,


esposas, padres, hijos, y pobrezas

que quedan tras el mar en lejanía.

Sus almas arrojadas son proezas


de una estirpe de luz y de agonía

puesta a prueba, peligros y enterezas

en mejorar sus vidas día a día.

Este poema fue escrito en recuerdo de tanta persona desaparecida en su arribada a costas españolas. A todas las personas que hallaron su sepultura en el mar y que yacen sin tumba ni epitafio.

Este soneto ha sido declarado ganador, el dia 7 de noviembre, del II Premio de Poesía "Mundo Solidario". Una sorpresa para mí, que acojo con alegría, y que dedico a todas las personas que dedican todos los dias sus vidas a ayudar a toda esta gente que viene a España en busca de oportunidades para mejorar sus vidas y las de sus familiares.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 57

57


Cuando pase el tiempo
cortaré un ramo de flores
y lo llevaré hasta la montaña
donde nace todos los días la mañana.
Me arrodillaré ante las primeras luces,
y agradeceré
cuanto quedó dibujado sobre mi cuerpo
bajo la rueda implacable de los años.

Yo soy este,
el de los brazos sarmentosos,
el de la barba blanca y rala,
el de las gafas inseparables
de la presbicia de mis ojos,
el de la sonrisa tarda,
el de la seriedad reconcentrada,
el del sueño nemoroso,
el que sufre aún los rigores del amor,
el que vive aún en el circulo de la compasión,..

..también el que arrastra los frutos amargos
que el tiempo acumula,
poco a poco, en sus bodegas,
también el que yace sobre los riscos del cantil
despeñado por causas perdidas, por desencantos.

¡Gracias a todo este tiempo!
¡He vivido! ¡Vivo!.

IN MEMORIAM

Aquarel-la de Teresa Jordá Vito
Aquarel·la damunt plecs paper Fabriano 650 gmqfils de cotó i seda natural56x76 cmj.Obra guardonada amb el 1r Premi Internacional d'Aquarel·la J.Martinez LozanoPropietat Museu de l'Aquarel·la. Llançà. Girona

In memoriam


A Gabriel Jiménez


Me acordé de ti, ¡sabes¡
Apareció tu rostro
en uno de los cuadros
que tu pintabas.
Evoqué las pinturas
-ceras, creo- de aquel cartel,
-¿de cuatro por cuatro, era?-
cuando la transición política.
Aún recuerdo tu cara
cuando unas manos extrañas lo quemaron.
Gran final para tan efímera obra.
¿Estarás aburrido? ¡Tanto cielo!
Un santo en ese mar de nieblas.
¿Qué tal tu arcángel?
¿Puedes hablar con él?
¿Y los capitalistas? ¿Se acabaron esas luchas?
Lo días te cuidaron el recuerdo.
Bueno, me despido de ti.
Nos vemos. Hasta pronto.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 56

56


Cuando pase el tiempo
-¡ya verás!-
la tinta con que escribiste
palabras tan bellas,
desvaído su color
-más hacia el sepia
que el violeta-,
nos recordará quienes fuimos,
los anhelos que hubimos,
el tatuaje que se gravó en nuestro corazón
con aquella letra menuda,
apenas un tacto frió sobre la piel,
y no podremos resistirnos
para, disimuladamente,
observarnos en el espejo
y buscar la leve cicatriz blanquecina
de los recuerdos..

¡Tintura hermosa de otro tiempo
manchando nuestra memoria,
débil trazo indeleble a nuestros ojos
en el remite de aquella postal!.

¿Qué se hizo
de aquella estilográfica?.

Aquella pluma,
capuchón y plumín de oro,
mas que instrumento de escritura
fue terminación nerviosa
con que afloraban
nuestros pensamientos ocultos,
mas que útil de sangre mineral,
fue objeto legendario,
con cuyos ademanes y trazos,
dócil y elegante,
plasmó nuestra alegre aurora
o nuestro nocturno pesar.

¿Que se hizo de aquel tiempo
–nos preguntaremos-
empleado en tinta oscura,
donde cada letra dibujaba
una arteria abierta a pleno cielo
o a plena sangre azul del mar?

EL BAUL

El baúl

Una gran lluvia gris
cae en la tarde.
Sobre la hojarasca,
lentamente,
constante.
No cesa.

En este ojeroso mes;
en este día
de invernal platino
y llovizna,
parecido a una red
de cristales fríos
y cielo desvanecido.
Aquí
se precipita
devastando
la desdibujada arboleda.

Es,
en
su desmayo,
un clamor poderoso.
De parte a parte,
dos olas en encuentro.

Desde las latitudes de Alborán
cruzó todo el mar
hasta rendirse
sobre el Andarax.

¿Por qué?
¿Qué viento,
desde que cintra,
te dejo caer sobre esta tierra?
¿O fue tu meta
yacer sobre estos parajes,
en estas umbrías huertas?
Nadie podrá saberlo, jamás.

La lluvia,
en este ancho palpitar,
no tiene recipiente
donde verterse;
ni el victorioso vuelo
de las nubes
ha encontrado
otro lugar
sino este día,
esta hora,
este espacio,
esta soledad triste:
la mía.

Pero nada importa;
resguardado,
me queda
la ociosa tarea, al menos:
aplicaré decapante
al baúl viejo,
hasta que asomen,
esplendidos,
la madera y el acero.

Hoy,
solo cabrá
la nostalgia de la lluvia
que, lenta, cae.

Más algo
-no sé si duende-
me susurra con jocosa sonrisa:
¡si te pones tonto,
esta noche
duermes en el baúl!

OTOÑO SIMPLE

Otoño simple

Simplemente abril eras tú
y el verano salió a trompicones,
pero el otoño, esta inagotable agonía,
¡lacera!, es papel quemado, es un despojo.

A un gallo lo despluman,
y las alas, en grotesco exordio,
se dislocan en un aire tífico
y quizás son marbetes de una galaxia perdida.

Tu prodigas los reflejos de ojos y labios con plenitud
en el cristal de libélulas de días lagrimosos
como turbia vidriera de un escaparate
roto por las pedradas de la indiferencia.

No hay que luchar, solo dormir,
no hay que hablar, solo soñar,
no hay que asomarse a los altos ventanales
y tampoco disecar flores de julio de la gran ciudad.

¡Que friolento y oscuro
es el ventanuco en el ocaso!
Hidrogeno líquido.
En el fondo del tintero
yace muerta una abeja
con restos del néctar de sus días.

¡Como sopla el viento!
¡Como destruye la tormenta relampagueante!
¡Oh lluvia, tú cala los huesos,
el cubo de zinc de mi coraza
y hazme un hueco entre los vivos!

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 36

36


Cuando pase el tiempo
dulcemente enturbiaré
todos los recuerdos, y revueltos
los pesares con los placeres,
los azules resurrectos
tamizarán la luz de todos los horizontes:
los horizontes de madrugada,
los horizontes crepusculares,
el horizonte donde estas tú.
Todo será azul como un cuadro de Patinír
por donde trazarán sus curvaturas
los vencejos con los que entretienes
la dulce contemplación que invaden tus ojos.

ELEMENTAL

Pájaro. Sin nombre.
Vuelo, vértigo sobre luces primeras.
Árboles. Poliédrico mirar de verdes.
Respiración. Pensamiento libre.
Brillos. Del agua, de la hoja,
de la fruta, del insecto diminuto.
Mundo que amanece. Sol.
Primeras horas. Sueño despierto.
Sinfonía elemental.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 18

18


Cuando pase el tiempo,
las lluvias de antaño,
las que calaron hondo
en la tierra,
esponjarán las sementeras
y humedecerán los árboles
de la huerta profunda;
aquellas lluvias que se presentaban
por las montañas
y nos cubrían con un plomizo gabán,
las que caían durante la noche
y dejaban por las mañanas
nublos algodonosos sobre los cerros.
Esas lluvias
dejaran de nuevo
barranqueras,
regueros de arena en los caminos,
y charcos gloriosos donde descansará el cielo.

Aquellas lluvias se unirán
a todas las lluvias pasadas
como un llanto colectivo
y nos anegarán el corazón de tristeza y melancolía

Carlos Peinado analiza la mística de los poemas de Valente

El Instituto de Estudios Almerienses con la colaboración del Centro Andaluz de las Letras ha convocado el octavo acto del ciclo Desde la ciudad celeste, en homenaje a José Ángel Valente a los diez años de su fallecimiento. Se trata de la conferencia Mística y simbolismo en la poesía de José Ángel Valente que fue impartida ayer jueves, a las 20:00 horas, por el profesor Carlos Peinado Elliot en el Salón de Plenos de la Diputación. La conferencia ha versado sobre una de las facetas más subyugantes de la escritura valentiana: la conexión con la mística, empezando por la espiritualidad española representada por San Juan de la Cruz y Miguel de Molinos para enlazar con las tradiciones orientales, especialmente la árabe y la hebrea, y terminar en las extremo-orientales. José Ángel Valente indagó en dichas fuentes el origen de la palabra y la creación poética. Testimonio de la búsqueda son, entre otros, el libro de poemas Tres lecciones de tinieblas, premio de la Crítica, o la edición de la Guía espiritual de Miguel de Molinos. El conferenciante, Carlos Peinado Elliot, es doctor en Filología y profesor de Literatura Española Contemporánea en la Universidad de Sevilla. Fue Premio Ayuntamiento de Sevilla al mejor expediente académico de la Facultad de Filología y Premio Extraordinario de doctorado por su tesis Unidad y trascendencia en la obra de José Ángel Valente, publicada en 2002 por la editorial Alfar. Ha escrito numerosos artículos relacionados con el tema de la conferencia y sobre la influencia de Cernuda y Eliot en la poética de Valente en las revistas Ínsula, Revista de Literatura, Cauce, Revista de Filología, Philologia Hispalensis y Moenia. Igualmente se ha interesado por la obra de Rilke, Francisco Ayala, Leopoldo María Panero y Juan Ramón Jiménez a través de ensayos y comunicaciones en congresos especializados. Hasta ahora todas las conferencias de este ciclo han sido un gran éxito de participación.

Programación del ciclo

• 14 octubre Conferencia: La prosa de creación de J. Á. Valente: poesía a extramuros
Lorenzo Oliván. Poeta y crítico literario
20.00 h. Salón de Plenos de la Diputación

• 22 octubre Conferencia: Valente: pensamiento y lírica
Antonio Gamoneda. Escritor
20.00 h. Salón de Plenos de la Diputación

• 28 octubre Conferencia: José Ángel Valente, la casa y la memoria
Ramón de Torres. Arquitecto
20.00 h. Salón de Plenos de la Diputación

• 4 noviembre Conferencia: Valente: la traducción y el desierto
Miguel Gallego Roca. Universidad de Almería
20.00 h. Salón de Plenos de la Diputación

• 11 noviembre Coloquio y lectura de poemas El poeta y la ciudad celeste
Aurora Luque. Poeta. Directora del Centro Cultural Generación del 27
Ramón Crespo. Poeta
José Luis López Bretones. Poeta. Director del Centro de Arte Museo de Almería
20.00 h. Salón de Plenos de la Diputación

• 17 noviembre Conferencia de clausura: En torno al “Diario anónimo” de José Ángel Valente
Andrés Sánchez Robayna. Universidad de La Laguna20.00 h. Salón de Plenos de la Diputación

PRESENTACION DEL LIBRO "TU VOZ POETA"

El día 7 de octubre de 2010, a las 19:30 horas, se presenta en la Librería Cámara, sita en C/ Euskalduna, 6 de Bilbao, el libro “Tu voz poeta”, editado por la Asociación Cultura Myrtos y Asociación Cultural Literarte. En dicho libro se publican algunos de mis poemas.
La presentación correrá a cargo de Mª Jose Mielgo Busturia y serán leídos poemas por Carmen Bereciatua (Orphenica Lyra), Palmi Merino Portela, Ampalib.
Estáis todos invitados.

SIN FIN

Imagen subida de la red

Qué pena, qué tristura
esta calma de terso mar de luto,
este aire en el tremor del perfil de tus labios,
esta caricia mía, suave, que sorprende
al mismo sol en la oquedad del iris,
este incesante desvarío.

Sueño, pervivo, muero en este mundo
al vértigo arrojado de tu espuma,
al buscarte y no hallarte,
al fuego, a la sangre desmedida,
a tus luces oscuras y lejanas,
a la pura azucena de tus manos.

¡Oh, alta lontananza, vuelta podium
de los caballos de la guerra,
del tronar de los cielos en mis huesos,
álzame
a las azules nubes de las sombras,
al callado estertor de los abismos!

No puedo más con este no saber,
no puedo más con esta triste ausencia.

Este agua que rebulle y se desborda,
que se estanca y me vuelve barro negro
no aguanta con tanta penuria,
no puede con tanta batalla.

Me busco en la memoria de la espiga,
en todo cuanto vive y cuanto muere,
en los pasos esquivos de la muerte,
y solo encuentro un hombre atado al tiempo,
a esa sideral curva, irredenta,
de perpetua madera de la noria.

DESNUDECES

Desnudo, arropado por el aire,
mi silencio se llena de sombra lunar.

Vagan por las callejas blancas -más basura-
mis miradas despiertas.

A borbotones,
las baldosas de las aceras
exhalan un vaho de sueños,
de epifanías,
de vuelos alegóricos,
de aves y de alimañas espectrales
en piras
de oscuridad y resplandores.

Y hay un silbo en las sienes,
sostenidas, si apenas,
con dos horquillas
de luz renuente,
que alegra, leve y alevosa,
la puñetera soledad
de la noche.

OTOÑO

AUTOR:Carlos Jiménez Ayala. Mención Honofica. Categoria Vegetación. Ganadores XIV Concurso Fotografía Fotocam 2008



Otoño, ocaso,
pájaros frioleros
y al fondo
dos álamos.

..Los crisantemos,
desgajados,
pudren sus colores entre los surcos.
…Partiendo carne y espíritu
un ciprés negro,
un blanco hiriente de cementerio.

Otoño, ocaso,
pájaros frioleros,
y al fondo
dos álamos.

TAL CUAL

Duerme en una almohada de ausencia
el combatir del sueño,
La palabra salta a trocitos
de la mañana a los pájaros.
Todo pregunta por el cielo,
por la existencia que no quiere
ser salpicada de cascarria,
por la viva luz centelleante
de las hojas manchadas por la lluvia.
Todo se nombra amor,
si llaman la palabra tal cual es,
palabra que el cerebro hiende
contra tanta desdicha en las ciudades,
en el corazón, en el campo,
en el extenso mundo todo.

MADRUGADA GRANADINA

Hacia la estación de autobuses
pasan los primeros obreros;
las grajillas de norte a sur
la ciudad. Es de madrugada.

Los libros se cierran solos,
y a la altura del balcón
toman cuerpo plazas de hojas
y bibliotecas de pájaros.

Un semidiós bosteza sobre un vaso.
En la garganta se columpia
un plato de sarmientos y sulfato.
Como cuando se fue un amigo.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 6

6


Cuando pase el tiempo
nos envolverá en sus alas
el ángel de las exequias.
Será nuestra partida
silencio, tenue paso,
acaso una lágrima,
un pañuelo,..
..y nos despediremos
sin apenas una mueca, sin un gesto;
si acaso, una sonrisa triste, trémula.

Ya no habrá alba esplendida,
ya no se sentirá
la frescura de la flor del magnolio;
ya no se oirá el ruiseñor
que cante emboscado
en el soto,
el tenue oleaje al amanecer.
No existirá el azahar que se derrame por los bancales,
el agua que fluya, se lance
y se convierta en encaje por las acequias.
Ya no perfumará la albahaca,
ya no croará la rana en la alberca.
Ya no llegará a su cenit el solsticio de verano,
ya no se oirán las risas de los amigos cuando llegan.
Ya no volaran las golondrinas entre los derrumbes de la ciudad:
Sus cielos de ópalo en el atardecer
se habrán precipitado entre el polvo silente.
El trajín de los barrios será un eco:
habrá callado, enmudecido la algarabía de los niños,
los ladridos de los perros, el asmático estertor de las motos,..

..Ni tu serás para quererme.

El mundo se habrá callado para siempre,
todo será un ruidoso silencio,
un silencio lancinante
como todo el dolor del universo,…

…Me habré muerto.., nos habremos muerto..
…Y eso será ineludible e inexorable…
…Y por siempre.

EL COSTURERO ROJO

¡Oh, costurero de alfileres,
de punzantes tijeras,
de hilos en sus cabellos enhebrados,
cuán refulges en la mañana!

En ti hallé el dedal
donde sus dedos son ausencias,
los imperdibles de sus risas,
el terciopelo
y el nácar de su vientre,
las madejas y ovillos de su pubis.

¡Luces hermoso, oh, tabaque,
-sobre campo de gules,
sangre rampante-,
tan encendido de cinabrios,
tan rebosante de hematíes,
tan cuajado de rojos resplandores!

Por escrutar con mis labios, ahí,
por besar, sin temor a las heridas,
es que hoy sonrío tristón con ellos lacerados.

¡Oh, hilos del recuerdo, como hacéis
alarde de mi sangre malherida!

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 59

Cuando pase el tiempo,
(poco tiempo),
me enseñaras el firmamento
donde dejas cada noche colgar
tus ojos y tu imaginación,
me asomarás al balcón de las estrellas
y podré tocar el astro de tu piel
bajo las sabanas de franela,..

..¿Y?.

..Me quedaré para siempre.

CALAMBUR

El pensar en ti
no da sangre al corazón,
lo amilana en su pesar,
en su ocaso; y sabe el iris
que, cuando se cierra,
siega la esperanza
de ti como trigos agostados
de los campos o dolores.

El calambur de tu nombre
sabe a camomila
en regazo pesaroso.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 2

2


Cuando pase el tiempo
y tu recuerdo sea una rosa blanca
en medio de la negra espesura,
cuando vea tus ojos verdes
al fondo del túnel calcinado de los míos,
entonces los cerraré, hondamente,
hasta sentir como se clavan las raíces
en el corazón de la tierra,
y manan profundos ríos
anegando rostro, manos,.. las venas
en que vivían mis dolores, ..las congojas,
..las feas cicatrices.

Se habrá acabado nuestro tiempo,
más brotará con ímpetu
el deseo de alcanzar tus manos,
de regresarte a mi lado,
de mirarte cerca, de quedarme fijo en tu mirada.

El tiempo lo habrá roto todo,
pero florecerá para ti y para mí,
para nuestro recuerdo juntos,
la humilde violeta en el paraje yermo;
se oirá diáfano el zureo de la paloma
en memoria de nuestro ultimo paseo
por los naranjos de la tarde.

Mis manos se cerraran y se abrirán
en un aleteo de nervios y anhelos
intentando asir la lluvia que caiga sobre la tierra y las plantas,
ansiando que no se deshaga el abrazo
que nos unió tantas veces.

Cualquiera podría ver en ese momento
que llueve fuera y dentro de mis ojos.

POEMAS DE PALOMA CORRALES

La luz de la memoria

Emancipar tu boca de mí misma,
que ni siquiera es boca, sólo sueño,
asumirme no elegida, ser nada,
cumplir la profecía de partir
mientras un viento aúlla acero y muerte
con sílabas escarchadas al sol.

Perdida entre amapolas arrugadas
y escribiendo poemas de otros tiempos,
escribiendo derrotas
entre flores inertes y abedules muertos.
¿Qué puedo hacer conmigo?
Dímelo tú que callas el silencio,
tú, que hipnotizas amarantos en orgasmo
con la melancolía ineludible
de las palabras que nunca has de tener.

Mejor no digas nada,
ya se rompió la luz de la memoria
y la noche se duele de mi llanto
cuando muero en la duda y la tristeza
que tu silencio expande
al estrenar el mapa de lo inefable.


de siestas y tardes
.
A Jose Luis Zúñiga,
que me invita a jugar con rimas y medidas y eso me gusta
.
.
Hay un tiempo de tarde
que derrama su luz justo en el agua,
y hay un cielo cobarde
tan cercano y caótico que fragua
la costura y la etapa
por donde la existencia se me escapa.

Es un tiempo de siesta
donde cada palabra es un murmullo,
y me entrego dispuesta
porque sé que no habrá nada más tuyo
que mi sola ternura
que te despojará de tu cordura.

Y no hay conceptos
ni dudas ni obviedades que mitiguen
tantos viejos preceptos,
pues no comprenderé que nos castiguen
si bajo el cielo raso
combatimos la pena y el fracaso.

Y por eso da igual
no obtener el perdón de algunos dioses,
porque es lo natural
fundirnos y olvidar las otras poses.
Y si llega la muerte
nos moriremos sin que nos despierte.


Deseo


Sublime sensación que se revela
en el vórtice de una idea curva.
Humedad de promesa
y puntos suspensivos en los ojos.
Un tacto inmaculado hecho a medida,
la gravedad de un beso por asalto
y el baile más antiguo de los cuerpos
en la imprevista danza del encuentro
donde los tibios anhelos se atreven
a enredarse en jadeos.

No hay normas. Solos tú y yo al descubierto,
prendidos en un leve gesto que une
el futuro y el juego de tu sexo.


Hoy voy a presentar, aunque muchos ya la conoceréis, a Paloma Corrales, poetisa y amiga, alicantina, que vengo siguiendo desde hace bastante tiempo, y de la que cabe decir que es una escritora de muy buen ritmo, de un gran manejo del lenguaje y de una pasión en cuanto escribe, profunda y sensible. Con toda amabilidad ha accedido a que sus letras hoy puedan lucir en esta bitácora, que se ve sorprendentemente iluminada con su presencia. Estos poemas que os presento no son sino una pequeña muestra de su quehacer lírico, y por tanto os invito a que la visitéis en su blog: http://alcobaparalela.blogspot.com/

Gracias, Paloma, por autorizarme a publicar estos poemas, y así poder contar contigo en esta humilde morada.

CON SER TU

Con vivir y ser tú,
la naturaleza ha triunfado
No desmerezcas su obra,
porque, seguro,
nada hay más hermoso
que tú
bajo el sol.

De oro es el brillo de tus ojos,
y refulgente
el resplandor intenso de tu espíritu.
Hablas, y se expande la creación,
ríes, y se hace más extenso el pentagrama,
el agua del mar calla para oír atenta,
bate el viento con más fuerza mi rostro.
Si, verte vivir me hace vivo.
Verte libre, me alarga las alas.
No desmerezcas su obra,
contigo triunfa la creación
de la que yo también formo ya parte.
Soy de ti,
no menos que cualquier
ola del mar inmenso.

CORAZONES EN SOMBRA

A Ana Muela Sopeña

Incluso bajo
la corteza de los naranjos,
donde las tortolicas picotean estrellas
y los topos buscan dudas insidiosas,
los interrogantes pueden ser dolientes.

¿Pero de qué
profundidades nacen
esas hiladas de almas en desconsuelo
que hacen flamear los ojos enrojecidos?

Este es el pavo real
que muestra la magnificencia
del alma humana.
Multicolor es el reflejo
de las brumas en que el escalofrío
se burla
de nuestras espaldas desangradas.

Todo esta plateado por una luna
que desclava los clavos del recuerdo
brotando los dientes de las cumbres
entre los molinos de agua turbia
que muelen,
del vuelo de retóricas zumayas ,
corazones en sombra.

LA ESPIGA AZUL

Veo todas las naves partir.
En el horizonte, las gavinas se alejan
con los colores del lívido atardecer.
Nada puedo hacer para retener las nubes
posadas en las montañas.

La soledad es una puerta por donde entro a todas las tristezas,
y el nombre de las mujeres que amé
hace temblar mi corazón.

Mis manos no han de esperar, levantan vuelo,
sobrevuelan la bahía, y mientras se elevan,
el alma muere y se precipita
tras la última espiga azul del ancho mar.

A SALVO

…Si pudieran construirse ciudades en los cielos,
alumbrarlas con fanales.

Vivir en los cielos,
poblar los cielos de árboles,
tus aceras de alhelíes.
Si pudiéramos plantar órdenes
y esperar
que sean obedecidas por las nubes,
por tus recuerdos, por tus deseos.
Sería como volar.
El tiempo engrandecería,
el suelo se alfombraría
de hormigas: miles de ellas.
¡Tocar nublos, celajes para todos,
para nosotros más: moya de pan!
Haríamos fiestas con ellos,
huertecillos, vehículos alados
con que volver a ti para de amores
aprovisionarnos.
.
Estaríamos a salvo de tus ojos de sombra,
del estrépito de las estrellas,
del derrumbe de viejos olvidos,
de las culebras de la memoria
que nos congregan con sus trisagios,
allá abajo, en las gándaras.
Estaríamos siempre a salvo,
nadie nos mancillaría.
Siempre podríamos saltar,
lanzarnos en paracaídas:
a una pena,
a una aciaga sorpresa, un salto al aire.

Si,
sería grande vivir en el cielo,
siempre contigo, siempre a salvo del desamor,
siempre en peligro urgente de la dicha,
siempre con miedo a ser lacerados con una felicidad.

POEMAS DE ESMERALDA MARTÍ

Pan de ayer

Lleva sed de trigo en las venas oscuras,
escondida,

lleva hambre en los ríos claros,
en las sienes,
quieta.

Y un poco de dolor en los costados.

En la alforja, pan de ayer,
migas negras,
vergonzosas.

E.S.M

Llenaron


Llenaron, como pájaros,
el robledal azul

Inundaron
de sílabas los surcos,
de abrazos
la charca llena,
de presagios
la tapia y la muralla.

Alborotaron almohadas,
encendieron
flores en los frutales

Sacaron fotos al sol

Abrieron
todas las ventanas
para esperar

Navegaron
por los recuerdos gratos
y por los desvelos

Curaron
las heridas necesarias

Tuvieron
que salir volando luego
a los nidos de costumbre

Llenaron
la maleta de vientos nobles
de brotes de luz
que durarán
hasta el próximo viaje.

E.S.M

Bailará


Cuando roce la tierra
saboreará
el placer del terremoto,
escurrirá
la tinta con los pesares escritos
en la grieta más profunda,
lavará
las heridas
en el agua que mana del pozo
esperará
la noche
sentada en el banco mojado
del parque.
Bailará,
por fin,
entre las rosas dormidas
del amanecer.

E.S.M

Viajera

Ella pudo bañarse
en las aguas dulces,
flotó entre nenúfares
y hojas muertas,
bebió peces de gominota
creyéndose sirena
fluctuante.

Se decidió, por fin,
a comprar aquel billete
sin regreso.

Y no volvió más
a la estación azul.

Entregó sus párpados
a la ventana viajera,
al cuaderno de bitácora
que respiraba plomo y plata
en el apeadero de los sueños.

E.S.M. ABRIL, 2010

Hoy presento a Esmeralda Martí, poetisa salmantina y amiga. Con eso debería de bastar, porque esa tierra siempre ha dado buenas cosechas, muy buenas cosechas. Pero quiero añadir, que desde el primer día que leí a Esmeralda, mi curiosidad por sus versos ha ido creciendo. He visto muy delicadas flores entre sus letras, una hermosa sensibilidad y un gran gusto en los temas que toca. Me sabe muy bien poderla presentar a todos mis amigos. Creo que será un goce poderla descubrir para quienes no la conozcáis.

Su blog es el siguiente: http://esmeraldamarti.blogspot.com/

Gracias, Esmeralda, por haber querido estar entre mis letras.

CUANDO PASE EL TIEMPO. POEMA 39

Cuando pase el tiempo
los cristales rotos de la memoria
nos ofrecerán mil mundos
donde recrear las vivencias y los olvidos.

Quizás, ensimismados
en el azul silencio del recuerdo,
no oigamos el zumbido de los insectos,
la cadenciosa sonrisa de las aguas
o tu inmovilidad abandonada.

El tiempo ido será un torrente
amenazando la placidez de la mañana
y se sucederán los días y las noches
enturbiando la límpida aurora
de tu pulso y de tu presente.

Ya la paloma no será
sino el trasunto de un aleteo blanco,
el sol, la cabellera rubia
de una mujer entrevista en el bosque,
el mar, mil caracolas sonoras
pobladas de barcos varados en los arrecifes,
la puerta de tu casa,
mil jazmines empapados de noche y oscuridad.

Ya nada será sino el recuerdo,
sino el olvido, sino la presencia sutil
que nos provoca un reflejo.
Ya no serás sino las mil imágenes que fuiste,
las mil manos que vi día tras día,
ya no serás sino tus ojos eternos
mirándome desde siempre
a través del túnel de las hojas,
a través de los árboles
bajo los que te recuerdo paseando.

El poder de la evocación
te habrá suplantado,
y la sustancia de las cosas
no será sino sueño, quimera,
extraño resultado de una reacción química
macerada con el tiempo callado

de campanas que silenciaron los siglos.

DONDE HABITE

"Donde habite el olvido"

Luis Cernuda

Donde habite el olvido,

donde la memoria

ya no me pertenezca,

donde todos los nombres

sean pájaros lejanos.

Allí ponga su reino

y halle reposo y luz

la flor de mi tristeza.

Donde habite el olvido,

donde sea yo ceniza,

ya yerta, ya ocelada,

donde yo ya no sea yo,

sino sombra y vestigio

de un tiempo inexistente.

LA NEREIDA DE VELA BLANCA

A Fátima Herrera Amate

En mano trasparente una flor roja,
mientras, etérea, danza, danza y danza
en un ayer que ya no es.
Se fue la niña,
se fue la muchachita,
y regresa y nos anda la mujer
en delicado paso por entre un lago de cisnes,
en equilibrios gráciles,
sutiles, finísimos.

Va esparciendo sus dones al sonreír,
espanta las desgracias con sus pies,
y si solloza, ¡ay si llora!
si deja caer únicamente
una lágrima de cristal,
ruge una jacaranda en mí
de púrpura y escalofríos,
una arboleda turbia,
un humo en interiores del pasado.

¡Suerte fue verte nacer, existir,
gozo saberte tan llena de bienes,
todavía resuelta en tiempo,
todavía plantada en lo que puedes ser,
fragancia del presente,
nombre de destello único,
gran trazo de mi sangre,
pasión paterna siempre viva,
diamante puro entre alhajas
de auroras claras, limpias!

¡Fátima,
ojos en que dormita la noche del desierto,
perspicaz, graciosa, agraciada,
hija mía,
tuyo es todo el futuro,
mío es, y solo mío, tu presente.

POEMAS DE ETARINYETH

SED DE SER AGUA

Hoy, emerjo desde la sed
como una líquida sustancia
fundamental y diferente...
de una nube, se ha colgado mi pureza
y en forma de gota recorro esa ínfima
distancia del cielo a la tierra.
Cristalina y transparente, soy
espejo de evocaciones y reflejos...
profunda e irreverente,
guardo sombras...
Adherencia de emociones y secretos,
con tenue cascabel... me muevo...
deslizándome imperceptible con
hipnóticas caricias...
erosiono pensamientos, perlas, ideas;
incluso: piedras...
Irrumpiendo en quietudes con fuerza,
determinada, hundo caretas y,
enturbio falsas estelas...
Me fundo en lágrimas al lamer heridas,
igual freno caóticos movimientos....
He de saturar invocaciones y
saciar acequias con grandes gotas...
Empapo las entrañas de la tierra
para besar semillas tiernas...
Compañera eterna de amaneceres,
rocío me llaman, caprichosa acaparo
al sol cuando soy bruma... hilo vital
es mi constante...
No sé de mentiras, mi piel se renueva
a plenitud ante diferentes rumbos
de la brújula... mientras decoro
variadas perspectivas...
como lluvia, soy traviesa purificación
como escarcha soy hermosa y frágil
y en mi faz más dulce, sucumbo
entre pétalos tersos y fragantes...
Insaciable agua soy...
maestra de inmensidades,
néctar de los elementos esenciales ...

---
Etarinyeth...

FRAGILIDAD...


Quizá habría sido insuficiente

un vendaval para abstraerse del

atrayente aleteo de una mariposa…

acaso el rugido del trueno

enmudecería ante el cantar ahogado

del vuelo de un pétalo de rosa…

¿...podría el sol vestirse de nubes

doblando su fulgor, al

embelesarse con el tenue

parpadeo de una luciérnaga…?

Para amar con tanta devoción

y vehemencia ha alcanzado

con nada… un centelleo,
una partícula brumosa… un

millonésimo del pulso…

Es suficiente incluso con un

frágil corazón… quebradizo

como el cristal de acero y pequeño

como un átomo… es viable

que la debilidad callada y paciente

expanda con su fuerza la tímida

inquietud del anhelo,

haciendo de un instante...
un todo:

luz, hechizo, alegría…

la esperanza… la ilusión…

las mismísima vida… la razón…

Por esta vez, la capsula perfecta

para este vuelo de sentimientos

posee la fragilidad y la transparencia

de una burbuja tornasol ...
Una convicción se anuncia lista
para en cualquier momento,
elevarse en imperceptibles giros
y mimetizarse en la infinitud
del cielo...


---
Etarinyeth

UN SUSPIRO


Inmortales...

abofeteando las entrañas del insomnio,

embargando al lamento continuo

de la estrofa en el péndulo…

---

Quizá se permita que una gota de sudor anegue tus manos

tal vez una lágrima desecada raspe tus labios…

-contraste de intenciones-

…y un palpitar discontinuo por la piel

logre abatir la distante perspectiva...

---

Dispersará la oscuridad los espejos de frágiles

cuarzos, empañados de inquietudes…

y destellarán en su caída dos mil extintos reflejos



…y tus besos...



-propiedad de tu destiempo-

resistirán a los augurios

de los vagabundos del tintero,

para envolver amaneceres

en las hendeduras del pergamino.

---

A medio latido quedará suspendido

entre muros carentes de respuesta

...un suspiro ...
aguardando el destino
de un nuevo encuentro:
para fundirse al alba de tu mirada,
o extinguirse entre el crepúsculo de tu desdén...


---

Etarinyeth...

Hoy me cabe el honor de presentar a Etarinyeth, amiga y poeta mejicana, que considero de gran sensibilidad y buen hacer en este mundo lírico. Los poemas que transcribo son apenas un atisvo de su poesía. Los que quieran conocerla mejor pueden hacerlo en su blog: ecosdelossuspiros.blogspot.com

Gracias, amiga mía, por haber aceptado esta invitación de estar entre mis letra.

YO TAMBIÉN AMÉ

Yo también amé.
Busqué con palabras fervientes
a aquel dios de venablos luminosos
que también me llevó al desengaño.
Algo nació, no obstante,
colmado del clamor de grandes extensiones,
de tormentas y velados tesoros
donde el viento remaba entre naranjos.

Yo también amé.
Hundí mis manos malheridas
en un río de luz azul;
y, no obstante, probé la muerte del neblí de la agonía.
Algo floreció, ¡cierto es!
ungido por las dulces lluvias
que volaban con las palomas del atardecer.

Yo también amé, hoy lo sé.
Permanece en mí aún aquel comienzo
como verso y lumbrera del agua, prendido como ayer,
en un instante ingrávido
en que le falló al alma el doble fondo
y ardió como crisálida inmatura

Yo también amé, hoy lo sé.
No hubo tiempo para que creciera tal prodigio,
y los ojos, hoy,
solo hallan un pastor de hipocresías.

Yo también amé, hoy lo sé.
El futuro se perdió en un camino
en donde el presente enloquece
persiguiendo olvidar aquél pasado
en que fulgió el granado del amor.

Amé, hoy lo sé.
Y esa doble llama incendió
todo mundo sensible,
y solo, para fenecer,
padecer y resucitar,
como periclitado amor
que se aleja durante toda la existencia,
y mostrará el asombro de un tributo
al instante vivido.

¡Ahí me hallará siempre la aurora!

ADIVINANZAS/ENDEVINALLES

Las tristezas chorrean dolientes:
son llaves, herrumbres
que nada abren.
Saben que dentro hay sonrisas,
esplendores musicales
que pueden arder mañana.
Pesadumbres les empujan
a soliloquios, a lámparas,
a lejanos astros
que desnudan parques y avenidas.
Olvidaron
el camino de regreso,
la dicha que vuela
y hace arder la boca.
Solo saben masticar
flores de amargor
donde se rumia la adivinanza de
si serán posibles las auroras.

(Poema traduït al català per Pere Bessó, al que agraïsc la seua deferència. )

Les tristeses ragen malaltes:
són claus, rovells
que res no obrin.
Saben que dins hi ha somriures,
esplendors musicals
que poden cremar demà.
Feixugueses els empenyen
a soliloquis, a llànties,
a astres llunyans
que despullen parcs i avingudes.
Oblidaren
el camí de retorn,
la benaurança que vola
i fa cremar la boca.
Només saben mastegar
flors d'amargor
on es remuga l'endevinalla
si seran possibles les aurores.

EL VUELO

Brillan resplandores en la noche
con el afable destello
del ojo que busca amor.
El silencio del parque se calla
y sus árboles acogen
deseos de aromas solitarios.

¡Mariposa de la luz,
guaréceme en tu ascensión
hacia el nocturno luminoso y ardiente
del alto farol!

Nadie nota en esta muerte
la penuria de este vuelo.

POEMAS DE TRINI REINA

Acaso y Quizás



El PC aguarda, inoperante,
exhibiendo un óleo alucinado
en el monitor:
Nula conexión a Internet.
Acaso, elige un Compact Disc,
-para engañar la impaciencia-
y pulsa la tecla oportuna.
Notas de Jazz amainan los minutos.

La luz del MODEM cabriolea,
fluctuando del verde al naranja
hasta consolidarse.
El peregrino cosmos que frecuenta,
se abre y, Quizás, asoma
a la ventana del Messenger,
con fanales bajo los párpados
y sonrisa convencedora.

La Red los enmaraña
con vínculos imposibles,
precipitándolos
-constelaciones espiritosas-
a las entrañas de Quimera.

Y es esa virtualidad
-espejo falsario-
la que debilita los colmillos,
de dos soledades porfiadas.

©Trini Reina

Llama en la memoria


In Memoriám


La pérfida yegua de la muerte
-Satán desorbitado-
cruzó la llanura de tu juventud,
-que ardía-
y en tu frente se posó para quedarse.

Las raíces de nieve
fueron a la llama asfixiando;
temblaba, negando la alternativa,
mas la espada del ímpetu se desmembró
bajo el grávido glacial del tránsito.

Y te fuiste.

Te fuiste a dolor callado,
dejando tras tus huellas
el yermo caudal de la ausencia.
Vasto imperio donde naufraga la dicha
de los que, en su memoria,
jamás cesarán de acunarte.

©Trini Reina

Olas...



Tal como la hierba huía de Othar,
así algunos huyen del dolor ajeno.
Un estigma para quien piensa que,
a fuerza de ignorarlo,
mantendrán su mundo preservado.
Los hay mediocres...
Ojalá la defensa,
estuviese en el huir.
Cruzaríamos desiertos,
incluso bajo el yugo del mediodía.

“¡Eh, tú, yo no quiero
estar al tanto de sufrimientos!”
Y esgrimía
la hoz como bandera...
Corazones superficiales,
almas fragmentadas
por el influjo de frívolos genes.

Fueron más las manos
de trigo encendido
que se quedaron
-pan que consumió,
hasta del naufragio elevarse-.
Más las auroras
filtrando sombras,
que arratonadas vanidades,
hirientes.

En el océano de la vida,
nunca sabremos
qué demonios triunfantes
administran las olas;
por eso rechazo a los pusilánimes.
Las olas, aunque espaciadas,
suelen alcanzar,
-con más o menos inquina-
a todas las orillas.

©Trini Reina

Hoy me cabe el honor de presentaros a Trini Reina, gran poeta y amiga. De su poesía resalto su exquisita sensibilidad y la gran sabiduría de sus versos. Conviene estar atentos a cada estrofa, porque son importantes los matices que introduce y nos sorprenden. Los poemas que aquí introduzco son una minúscula muestra de su quehacer artístico. Para poder conocerla mejor, conviene visitarla en su blog: http://trinireina.blogspot.com/
Gracias, Trini, por permitirme que publicase estos poemas y por querer estar entre mis humildes letras.